Не пишется ни строчки ни полстрочки

На душе - затишье.
Мысли разбрелись,
как барашки в поле,
чтобы напастись.

Мне собрать их вместе
хочется скорей.
Как букет невесте,
для души своей!

А они летают
трепетно вокруг,
будто бы не знают,
Я- их Дом и Друг!

Дело не в лени
И не в часах,
Нет впечатлений,
Чтобы писать.

Тот, кто способен ум напрячь
И может этим насладиться,
Впитав тематики азарт
И сразу быстро же влюбиться
В процесс, где мозг не отдохнет
Ему ведь надо так трудиться,
Что б обработать удалось
Все, что до селе уж ложиться
В основу нового пути,
Который нужно так направить,
Чтобы к конечному прийти
И грамотно все сопоставить!

если спросят зачем я пишу,
то отвечу
для солнца конечно
солнце стих согревает навечно,
а кто помощь в идеях дает
вне сомненья земля ее шлет,
ну а кто же рифмует тогда
голубая речная вода,
кто стих любит червонные звезды,
а читает? путь млечный
и воздух,
что струится лавиной у речки
+ оценку поставит мне вечность

Бабье лето – сентябрьская благодать.
Бронзой и позолотой покрылся клён.
Солнце лениво гладит мою тетрадь,
Словно автограф ставит своим лучом.

Лес запылал кострами спелых рябин.
Ветер играет опавшей листвой у дорог.
Муза молчит, выдыхает осенний сплин,
Точно курильщик, седой сигаретный смог.

Сверху муза навевает
О возвышенном стихи:
О святых просторах рая,
О могучих и лихих

Храбрых воинах, героях,
О сердцах прекрасных дам,
О безбрежности покоя,
И походе по следам

Мудрых гуру и пророков,
О величьи древних книг,
О жестокой воле рока,
Обо всех, кто был велик

И творил шедевров кучи,
Думал, верил и мечтал
Быть хоть в чём-то самым лучшим
И в учебники попал.

Только я послушал музу
И решил, наоборот,
Написать про счастье пуза,
Про варенье и компот

И про прочие...

И когда ты воцаришься меж моих строк,
Белый кипарис уронит на землю цветы,
И чернильное небо прочтет псалом
В дрожь воды.
Положив акафист на черный тон,
Не сдержав бутона,
Раскроется Тишина.
Видишь, как цветет строка на ветру,
Видишь, как дрожит на весу листва.
Ты ещё не знаешь, как сладко смотреть в твой огонь.
Ты еще не знаешь, судьба моя,
Как, касаясь алых полутонов,
Я писал тебе письма в тетрадях сна...
Этим жалом грифельным бередя
Нежный взлёт на стебле чёрном...

Ох Россия Матушка… ты боже мой!
Куда ты катишься с политикой такой?
Коль мечети, синагоги на Руси подымут,
По всей русской земле их продвинут.
Русскому веру, - придётся менять!
Ты прости меня Матушка Мать,
А коль кто не захочет её менять…
Русских начнут из своих домов выселять.
Церковных православных служителей!
Со своих вековых церковных обителей…
На Соловки в Колымский край отправлять,
Чтоб православной веры не продолжать.
Станут в каменоломнях трудиться
И в тех пещерах будут...

Эх! Деревня большая русская наша…
В 60-х годах, жизнь была полная чаша!
Хлебопекарни появились в деревнях…
Горячий хлеб развозили на лошадях.

Аромат хлебный стоял на всю деревню…
Собирались в магазинах как в харчевню!
Хлеба ароматного свежего купить,
Чтоб свою семью, трудовую накормить.

Хлеб в таких пекарнях был отличный!
Так как пекарь был здесь не обычный…
По старинным рецептам затевали опару!
Поэтому хлебушек удавался на славу…

Мы строим пирамиду зла
Под видом улучшения.
О, как восплачут племена,
Став жертвами её крушения.