Не ошибался Кто

«Эта жизнь не придумана нами»*
То Творца повеление, дар.
Да, не Рай с изобильем, садами,
Но поет вдохновенно дутар.

Бог растил нас до срока в Эдеме
И программу вложил, возлюбя
Отпустил, чтобы замысла семя
Проросло из смышлёных ребят.

Мы в трудах и в любви постигаем
Свет природы и свет красоты,
Ошибаемся, трусим, мечтаем
И бежим от своей пустоты.

А судьба снова манит ромашкой
И чарует мерцанием звёзд.
Их ромашковый глаз малой пташкой
Всё зовёт наши души из гнезд.

Смысл...

Мы расстаемся. Всё так резко…
Мы рвем друг другу имена.
И между нами – Rupes Recta –
Прямая Лунная Стена.


И вниз летят обломки душ…
Остатки встреч, осколки дружб…
И свадебный кортеж кривой
тебя увозит, как конвой…


Я не погиб. Хоть был погибшим.
Затоптанным был под салют.
Теперь: не я иду по крышам.
Теперь: они – по мне идут…


И в жутком крике сатаны
на юго-западе Луны
на Терракотовой стене –
ты гвоздь в ладонь вбиваешь мне…



+



Мне одиночество...

Что мы можем, что желаем,
Кто мы есть, какими будем?
Испокон вопросы эти
Задавали себе люди.
Испокон, а, значит, вечно,
Счастье в мир нести старались.
Но по разному, конечно,
Это счастье представляли.

Уходили миллиарды,
В тьму, откуда нет возврата,
Рядом с истиной блуждали,
Все блуждали где-то рядом.
Мысль пытливая горела,
На кострах и столбах пыток,
В храмах душных еле тлела,
И тупела, ставши сытой.

Но труды тех, кто шел раньше
Не пропали в тьме бесследно.
Ведь разрыв...

Я не хочу
жить
на вздыбленных нервах.
Я не спешу пить -
с кубка огонь!

Но ведь не спросят: ни Бог, ни инферно…

В небо – крылом.
В яму – ногой…


Так и живем,
ошибаясь
все чаще
и всё сочнее. Дождь –
словно скотч…

День наш – ползущий, бегущий, летящий
валится краем
в шалую ночь.


Я не мессия. Не вождь и не витязь.
Я ни при чем. Какого ж рожна -
снова
семь жизней тебя мне не видеть?!
Знать, что ты есть…
Мучительно знать...


Снова пошлет молодая звезда...

Как упоительна печаль,
Когда любим... любим, так страстно...
И ожиданье не напрасно -
В печали времени не жаль.

Но я ошибся… не сбылось,
И ожидание напрасно...
Вы не любили меня страстно,
И Вас любить - не довелось.

Отдых окончен. И нынче тебе
Чётко намечена новая веха.
Но окликает на узкой тропе
В час расставанья негромкое эхо.
Остановись и вглядись, человек,
В этот сверкающий красками полдень.
Всё, что теперь оставляешь навек,
Помни!
Как устремлён в неизвестное взгляд,
Как напряжён в ожиданье разлуки!
Линии света призывно звенят,
Краски, светясь, превращаются в звуки.
Всё, что звучит и искрится сейчас,
В сердце твоём отзывается болью.
Это не стон, не мольба, а приказ:
Помни! (...)

Этот...

Эх жизнь, ты то копейка,
То рубль золотой.
Я думал — брод и мелко,
Вдруг — дна нет под ногой.

Моей судьбы характер,
Капризен и жесток.
И шлёт она то счастье,
А то сбивает с ног.

То радуги цветами,
Окрасит радость день.
То тучи Зло над нами,
Подарит Мрака тень.

Сменяются сезоны,
Дни копятся в года.
Все канем в Лету словно,
Не жили никогда.

Монету жизни в Небо,
Подбросив — загадал.
Ошибся — орлом не был,
И решку случай дал.
Марковцев Ю.

И в этом году было много хлеба.
Ржаного, белого. Да, и не только.
Что ж… напрасного было тоже много.
И, от слов наших было мало толка

А, мысли хотели, парить словами.
Лавиной чтоб от живота сноровкой
Не славы искать языка с зубами
Купившись,как мышь на сыр с мышеловкой

Их было, миллиард не сказанных в рот.
Каждое так и упало обратно
С уст наших закрытых, опять на живот.
За крест на груди. До, «лучшего» завтра

2.
И, кажется, памятник скажет больше,
Чем мы, иногда, говорим...

Нарисую улыбку,
Сам в ответ улыбнусь.
Нарисую ошибку,
И вдруг сам ошибусь.

Рисовал я удачу,
Думал встречу в пути.
Только вышло иначе,
Смог проблему найти.

Написал я — богатство,
ЖЭК мне счёт предьявил.
Без копейки остался,
Я когда заплатил.

Сделал солнца рисунок,
Ветер тучу пригнал.
И дождь лил трое суток,
И наш двор лужей стал.

Ну и пусть проблем куча,
Смех рисую — не грусть.
Ведь с улыбкой жизнь лучше,
Я живу раз смеюсь.
Марковцев Ю.

Осеннему цветку на мировые бури
Пристало положить последний лепесток.
Необходим простор естественной лазури,
Как тучному скоту зимою бурый стог.

Осеннему цветку непротивленье к стеблю,
К невидимым корням, и на ветру любой,
Любой фальшивый жест напоминает греблю,
Лишённую весла и глади голубой.

Крутому склону лба не отразить всей страсти,
Качающей судьбу от худа до добра.
И укрепляя дух, речь делится на части,
И морщится тетрадь от ревности пера.

И взгляд на жуткий...