Не известный автор

Пишет, пишет все рука,
Что же она пишет?
Ладно ты пиши пока,
Это тебе ближе.

Мысли ведь не с потолка
Взяты. Еще выше!
Что же пишет мне рука?
Что же сердце ищет?

Вот бы взять и все узнать,
Что же дальше будет?!
Вот бы взять и написать
Сразу наши судьбы!

Не придется больше ждать
Ничего ведь людям.
И не думать, не гадать,
Ясной стала суть бы!

Только так не интересно!
Потому что, все известно.
Лучше ждать, мечтать и верить,
Чем все сразу знать!

Что же свыше нам дано...

Известно ль вам, что значит - жечь
Стихи, когда выходит желчь
И горкнет полость ротовая?

В такой беде играет роль
Не поэтическая боль,
А боль животная, живая.

Сжигает птицу птицелов -
Гори, прозренье! Сколько слов
Безвестно в пламени ослепло?

Известно ль вам, как стоек дым
Стиха - и как непоправим
Набросок в состоянье пепла?

Горят не рукописи - мы
Палим собой давильню тьмы,
Себя горючим обливая.

И боль, которой мы живем,
Не поэтический прием,
Она - живая.

Дмитрий...

Известна мне гимнастика такая,
Но только упражнений я не знаю)
И ты права: лишь только вдохновенье
В любви отточит чувства и уменья)

После смерти долги и известность,
А при жизни улыбка безумца.
Всё что есть – лишь моя неуместность
И с утра нежеланье проснуться.

Довести себя до истощенья –
Это дело не требует опыт.
Только трусость – уже преступленье,
Знак тому – сердца бешеный топот.

Сочинил. Напечатал. Напился.
Поболел. Излечился и снова.
Снова лето. Увидел. Влюбился,
Но не смог даже вымолвить слова.

Всё системно и это пугает.
Снег зимой, а весной аллергия.
Даже если вдруг кто-то узнает,
То пройдёт, не...

Я жуткий для этого жуткого мира...
Моё сердце похоже на мишень из тира...
И кровоточит оно снова и снова...
Ранит его всем известное слово...

Искусство появлялось из клише и в него пог-
ружалось, без динамики и с ней, рождало но-
вых авторов, без затей, само собой, обгоня-
ло время для других, расставляло акценты,
аккорды воспроизводили мелодии, нотный
стан, фиксировал потуги, даже если музык-
ант был и пьян, «подойди скорей поближе,
чтобы лучше слышать», не определить кто
выше,ты или гуляющий по крыше,твоих дней
пустота, зло превращалось в хорошо, а добро
в плохо не ограничивая спектра мыслей тво-
их, что собственно...

Для невидимых эффектов
Устраняют все дефекты.
Из новейших технологий На небо лежат дороги.
Запах обнажённых тел
Мне присниться не хотел,
Но обнажённых тел цвета
Не забыть мне никогда.
Действия что замечаю -
Очень скучны и печальны.
Среди нормативных актов
Разъезжаю я на «авто».
На пороге революций
Прячусь от своих поллюций.
И спасаясь от разлуки,
Перевоплощаюсь в звуки.

Надо будет оправдаться
Перед автором идей.
Сказать, что звёзды не зажгутся
От ворованных затей!

Я автор строк, тех, что беззвучно,
Прольются музыкой в душе.
И если стало жить мне скучно,
Я напишу стихи тебе.

И посвятив их бескорыстно,
Признавшись в верности своей.
Раскрою тайну, что так близко,
Живет сейчас в душе моей.

И пусть молчанием ответишь,
И не заметишь ты меня.
Я напишу тебе. Ты встретишь,
В чужих стихах мои слова...

Работал для будущего, так думал, оставался на
месте, топтался, прозябал, в нищете, опирался,
на бред, иллюзий ступеньки, галлюцинаций во-
здушные шары, тащили в вверх, отрывая от зе-
мли, песчаные замки, желаний-мечтаний, раз-
метались, ветром, вечером, утром, просыпался
в холодном поту, с надеждой, компенсировать
потери, ночных сновидений, кошмаров; рой ко-
маров, птиц, поющих в камышах (собирались в
стаи, (на юг), испуг, остаться, как шах, предвес-
тник тревоги, колокола звон...

***
Известно, всякое значительное
прорывное знание,
бесценное подчас,

почти всегда, увы, встречается
с глухим противодействием
невежественных масс.


***
Копилку опыта души,
ту, что лишь полнить мы должны
все нам отпущенные годы,

однако следует признать,
гораздо делают весомее
суровые невзгоды.


***
Я так скажу: пусть нелегки
и не в чести они
у нашего язвительного века,

всё ж бескорыстие и жертвенность
при этом остаются
долгом чести человека.


***
Тем лишь...