Не хуже есенина

Нёс поэт домой поднос
Кремовых пирожных.
Бормотал стихи под нос
С рифмою несложной.

Сочинял поэт стихи
Про вечерний ужин.
Были рифмы неплохи
И слова не хуже.

Он прошёл почти бегом
Мимо поэтессы.
Та взглянула на него
С явным интересом.

– Я замечу от души,
Как поэт поэту,
Ваши строчки хороши
И просты, при этом.

Поэтессу рифмоплёт
Пригласил на ужин.
– Если чай она попьёт,
Разве будет хуже?

Целый вечер до темна
На любые темы
У открытого окна
Он читал поэмы.

А...

Как много хорошего нами увидено
Глазами Есенина, глазами Уитмена!
Иду за титанами – это не тайна.
И на ночь на кухне сажусь у титана.
Опять мне сегодня соседкой позволено
Описывать мир до рассвета по-своему.
Стихи не моими пока получаются:
То слишком немы они, то поучающи.
То ямбы, как ямы,
То ритмы, как рытвины,
То явны-преявны приёмы Уитмена.
Земля золотеет – заря занимается,
Рука тяжелеет, и ручка ломается.
Черкаю, клочкую гектары гекзаметров,
Кручу себе чуб, бормочу, как факир...

Хорошо, когда есть убежище,
Чтобы спрятаться ото всех,
Чтоб в норе той, в берлоге, на лежбище
Свой кровавый зализывать мех.
Был герой – стал изгоем и беженцем.
Хорошо, есть куда убежать,
Чтобы травлю и стайное бешенство
Как-нибудь пережить, переждать.
То ль удар пропустил ниже пояса,
То ль совсем запилила жена, -
Не бросаться ж на рельсы под поезд?
Есть убежище – жизнь не страшна.
Уголок у окна с раскладушкой
Или тайный укромный приют,
Где на полках Есенин и Пушкин,
Где ни в чём...

Куда ни плюнь, всё попадёшь в поэта,
И раненным завоет он зверьём,
Так разобидится поэт при этом,
Что сердце разобьёт опять своё.
Есенины и Пушкины живыми
Остались в каждом сердце на века
Живут в нас и творить хотят отныне
Прославить Русь на долгие года.
Но, Боже мой, читателей - то нету,
Кому писать, ну разве, что себе,
Обидно, больно жутко так поэту,
Не признан, не прочтён, увы, никем.
А, впрочем, друг мой, это не задача
Пиши себе, жене, друзьям, мечте,
Рисуй, твори, греши, а это...

Вот поднялся Вождь
в свой ничтожный рост.
И в усмешке
скривил рот
И сказал он так:
этот первый тост
За великий русский
народ!
Нет суровей, сказал он,
его судьбы.
Всех страданий его
не счесть.
Без него мы стали бы
все рабы,
А не то, что
ныне
мы есть.
Больше всех он крови
за нас пролил.
Больше всех источал он пот.
Хуже всех он ел.
Еще хуже пил.
Жил как самый паршивый
скот.
Сколько гнусных
и черных дел
С ним вершили
на всякий лад...

Я назову твоим именем город,
Который построил в заветных мечтах.
На тоненьких крыльях далеких созвездий
Ты будешь, как фея, летать в облаках.

Я назову твоим именем реку,
В которую вьедут мои корабли,
Взвивая поднятые флаги на рейде,
Как на известных полотнах Дали.

Я назову твоим именем ветер,
Несущий из гавани чаичий крик.
И этот пылающий заревом вечер,
Влекомый на запад руками зарниц.

Я назову твоим именем берег,
Из раковин чудных, рассыпаных ниц,
И разных причудливых...

Что Вы скотины сделали с государством.
Русский народ всегда честь имел.
Решили поменять свою совесть на царство.
По типу денежный беспредел.

Мои мысли тревожили иные планы.
Красота перламутровая вокруг.
А приходится зализывать ссадины и раны.
От эмоций разорвавшихся вдруг.

Ведь иная была страна.
Иные слова в песнях.
Серёжа Есенин творил вчера.
Я сейчас содрогаюсь в лести.

Серый день на нашей планете.
В нутри душевная кома.
Нет ни чего красивее на свете.
Чем женских ласковых...

Мне не надо свободы слова,
Демократии я не хочу.
На кого-то надели оковы,
А других отвели к палачу.

Скажут лучшим: «Закончен ваш срок.»
И уходят они в никуда.
Их там встретит Есенин и Блок, -
Вас не встретит никто, господа.

Я в прострацию полудрёмную
Погрузился. И вижу сон:
Захожу я к Нему в приёмную
И догадываюсь, кто Он.

Это - Бог. за столом компьютерным
Он ракладывает пасьянс.
Мне становится жутко муторно!
Как вести себя? Реверанс

Отмочить? Как Ему представиться?
Кто я есть для Него такой?
Он в очках, на меня уставился
И на стул показал рукой.

Я послушно присел, и, потное
Вытер судорожно лицо
Было что-то во мне животное,
Тихий ужас перед концом..!

А Господь посмотрел внимательным,
Хитрым...

Люблю я наше молодое поколенье,
Не может в них культура ниже быть!
Они свободны от досужих убеждений,
В них прыти больше и уменья жить.

Они смелее нас в своих решеньях,
Жизнь видят четче, без политприкрас,
Талантливы, не стеснены в сужденьях,
Похожи, все же, чем-то и на нас.

Без рамок, бесшабашны и открыты,
Но этим и пленяют сердце мне!
Их смелые сужденья не избиты,
Все интересно в чистой новизне.

Им по душе Высоцкий и Есенин,
И струны рвут гитар они порой,
И знают наизусть...