Не говори мне ни о чём

Как не хватает мне, тебя!
Как я скучаю больно, безмерно и безвольно!
Как не хватает мне, тепла!
Как близко ты, и далеко!
Как не хватает мне, родной души!
Все очень просто! Как не хватает мне, тебя!
Я повторяю сотню раз, но ты услышь меня хоть раз.
Когда не важно расстояние, когда не важно ожидание.
Нет ничего сильней любви, что от души и до души,
Соединяет на всегда, в волшебных чувствах теплота.
Мне не хватает лишь тебя!
В пустыне серых городов, в тиши немеющих домов.
Мне не...

А я все так же, вечером готовлю ужин,
Посуду мою, со стола стираю.
Мне одиноко, мне кто-то очень нужен,
В пустом, безлюдном доме я страдаю.

И вечерами, за просмотром фильмов,
Я отвлекаюсь, от забот дневных.
Мне одиноко, очень даже сильно,
И с каждым днем - сильнее остальных.

Я сильный, сделать даже все смогу,
Решу проблемы, глядя им в лицо.
И в жизни этой вряд ли пропаду,
Но одному остаться - тяжело.

Мне одиноко, с каждым днем сильней,
Где спутница моих прекрасных дней?

Я не в добрый, не в злой эгрегор,
Не хочу, личность он растворяет.
Всегда есть дирижёр, где есть хор,
В эгрегоре, он тоже бывает.

В эгрегор, манят тем, к чему рвёмся,
К чему сердцем стремимся своим.
И на звёзды в идеи колодце,
Позабыв мы о небе, глядим.

Но бездонной колодца поверхность,
Нам лишь кажется, дно близко в нём.
И поймём мы, что врёт логик верность,
В миг когда, дно идеи найдём.

В миг когда погрузившись в идею,
Вдруг поймём, что в ней дно — потолок.
Что её сквозь...

Жизнь моя, разноцветная.
Ах, люблю ромашки я, придорожные.
Смотрят в мир все приветливо.
Мне бы так суметь прожить, да всё ложное.
Да под чёрными метками.
Ох, как трудно быть всегда осторожною.

Глупая, всем открытая.
Репейники льнут, колючками колются.
Сплетнями вся обвитая.
Им волю дай, забьют радостно кольями.
Я не хочу быть нытиком.
Но всё чаще бывает очень больно мне.

Там, внутри, за грудиною,
Растёт ком едучий, твёрдокаменный.
Осень пришла, паутина.
Сгорят пусть печали...

Мне за многое стыдно,
В том, что знаю лишь я.
В том, что миру не видно,
Но, в том слабость моя.

Стыдно, что говорил,
Когда нужно молчать.
Что молчанье хранил,
Когда нужно сказать.

Стыдно, что на испуг,
Меня брать мир умел.
За бессилье потуг,
Незаконченных дел.

Стыдно, что потеряв,
Не желал обрести.
И за то, в чём был прав,
Не сражался в пути.

Как же много, о чём,
Вспоминать неприятно.
Но жгёт совесть стыдом,
Отобрав сон обратно...
Марковцев Ю.

Мне совсем не до веселья,
Не мне жизни этой бал.
Свой корабль сам на мель я,
Посадив, печаль узнал.

Неказистый неудачник,
Не везёт в пути ни в чём.
Жизнь пинает словно мячик,
И зло прячет за добром.

И объятия успеха,
Превращаются в захват.
И мне снова не до смеха,
Когда шутки говорят.

А мечты, сбываясь стали,
Не тем, чем их представлял.
И великой я печали,
Горько-кислый вкус узнал.

И совсем не до веселья,
Мне на жизненном балу.
И звучат во мне мгновенья,
Гвоздя скрипом...

мне нравятся все люди...кто-то больше, кто-то меньше, но это нормально....
мне нравятся теплые люди...люди без лоска и без фальшивых прелюдий...люди умеющие говорить открыто и откровенно ...не прячущиеся за фантиками и пеной...люди умеющие плакать прилюдно...люди заполняющие собой пространство там, где было безлюдно..люди которые не боятся всегда быть собой...люди которые не прячутся за бытовой мишурой....люди Бог которых Бог, а не деньги...разбивающие в себе всё некрасивое вдребезги...люди...

Мне говорили тихо, тихо
Кусты, склоненные печалью.
Опять уходит осень будто,
И ветер сдует наши шали.

Опять холодною зимою
Мы будем зябнуть на ветру,
И если снег пойдет, быть может,
Укроет нашу наготу.

И зиму так скучать мы будем
Ночами крепкими морозом.
Окоченевши, наши руки
Дрожат под льдом, обвившим кожу.

Лишь звезды неба, радость наша,
Шептать нам будут про весну,
Что где-то там, в другом пространстве
Давно раскрыла красоту.

Мне говорили тихо, тихо
Кусты, склоненные...

Говорят, что Рая нет на Земле,
Говорят, что где-то там, в небесах.
Может быть, но только кажется мне,
Рай живёт в горячих наших сердцах.
Говорят, что Ад всех грешных нас ждёт,
Может быть, но жизнь и так как в Аду.
Только вера, как и прежде, живёт
И надежда Рай найти наяву.

Мне письмо написал идиот,
Я — не стану ему отвечать.
Идиот он — и он не поймёт,
Что ему попытаюсь сказать.

Материться он, что ж— он убогий,
Ему видимо жить тяжело.
Обделили его умом Боги,
Оттого поселилось в нём зло.

Безобидные есть идиоты,
С ними легче — в них есть добра свет.
Мир их прост и просты их заботы,
И беззлобен, их глупостей бред.

Хуже если вам жизнь с идиотом,
Пошлёт встречу, с упрямым и злым.
Недовольным всегда чем-то в чём-то,
С самомнением очень большим.

И...