Не читая

Не доверяй астрологу судьбу,
клевещет он, тяжёл его кошель.
Иди своей дорогой, а молву
ты выстави безжалостно за дверь.

Читая книгу, погляди меж строк,
домыслишь за писателя сюжет.
Взял револьвер, не зацепи курок,
всё меньше некрологов для газет.

Живёшь в России – будь готов ко тьме,
так размышлял я, падал снег и стыл
в сугробе, сердце плавилось во мне,
я этот снег, наверное, полюбил.

Нет, я не знал, что значит, полюбить.
Молчало сердце, почернел сугроб.
Я, это тот, кто не...

Прочитать твоё письмо? - Больно,
Не заметить и пройти? - Стыдно!
Не читая удалить? - Боль! Но
Тебе лучше не писать, видно...

Известно ль вам, что значит - жечь
Стихи, когда выходит желчь
И горкнет полость ротовая?

В такой беде играет роль
Не поэтическая боль,
А боль животная, живая.

Сжигает птицу птицелов -
Гори, прозренье! Сколько слов
Безвестно в пламени ослепло?

Известно ль вам, как стоек дым
Стиха - и как непоправим
Набросок в состоянье пепла?

Горят не рукописи - мы
Палим собой давильню тьмы,
Себя горючим обливая.

И боль, которой мы живем,
Не поэтический прием,
Она - живая.

Дмитрий...

Набухшая грудь, красивые ноги,

Чиста и прозрачна душа,

Я Вам признаюсь, да простят меня боги,

Что в мыслях хочу Вас греша.

Что вижу как Вас эти строчки читая

Слегка начинает знобить,

А значит, что Вы далеко не святая

И тоже хотите любить...

Когда-то умели любить,
Когда-то честью дорожили...
Сейчас же научились мстить,
А про любовь — забыли.

Плачь об отравленных чувствах,
Мечтай, словно их возродили,
Но — прошел век безумства,
И не осталось любви в этом мире.

Оглядываясь в комки лиц,
Читая в них невежество и злость,
Пойми: ушла любовь с земли,
Пробив сердца насквозь.

И по сей день зияет пустота,
И по сей день вместо любви — пылинка.
А ваша «любовь» завсегда
Кончается плевком спермы в резинку.

Ты не поверишь мне, я знаю.
Я не поверила бы точно.
Проверишь письма, не читая,
И не откроешь даже почту,.
Все удалишь.
Или прочтешь
Мои нелепые признания.
И не поймешь…
Да как понять,
Когда я в жизни недотрога.
И хмурюсь, и рычу опять.
И в телефон отвечу строго.
Да вот беда.
Как ни крути,
Но я люблю и это точно.
Хотя бы капельку пути
С тобой пройти мне нужно срочно.
Поэтому пишу, скулю,
Признания царапнув, вздыхаю.
Ужасно все-таки люблю.
Хотя и тщательно скрываю.

Бумажные розы
Размокли в сосудах,
Истлевшая бронза
Ржавеет посудой,

Луна розовата,
Отпели метели,
И ворох закатов,
Убитый в постели,

Хрустальную вазу,
Цветную тарелку
Вплетает в рассказы
О выцветших реках.

Читая фантастов,
Цитируя строки,
Стремится фонтаном
Безудержный рокот

По мёртвым и целым,
Из голоса — в массы,
Вонзая прицелы
В протухшее мясо,

Трезвоня сороке
О плесенном хлебе,
Глодая зароки
В неспрятанном небе,

Дымя папиросой,
Терзая рубаху,
Бумажную...

Приходит наниматься секретарша.
Себя преподнести надо ж суметь...
Директор, от других слегка уставший,
Читая претендентки резюме,

Аж в раж вошёл - ещё бы, тыща двести
В минуту знаков... С гордостью она
Сказала: "Ещё девочкой в Одессе
Заканчивала я как экстернат

Машинописи курсы. Тыща знаков
В минуту - это норма для меня..."
И в сторону добавила - Однако,
Такая получается фигня...

Я полагаю, этой претендентке,
Что так смогла себя преподнести,
Не вылететь со службы за отметки...

В России – правда – это склока...-
Когда иначе уж нельзя...-
Жить по-другому, всё ж, морока,
вот и приходится – скользя -
в глубины – вовсе – не вникая -
сливать заботы на иных,
уж двадцать лет всё обвиняя,
латая дыры дат былых,
причин же – всуе – избегая,
меж следствий, находя предлог,
чтоб панегирики читая,
трагедий подводить итог,
произнося ( Не небылицы! ),
коль рвутся нити – наяву,
где самолёты – уж не птицы,
а корабли – не на плаву...
Где ожидания несчастий -
уже как норма...

Живут СЛЕПЫЕ день и ночь во мраке,
Хоть солнце светит, хоть горит свеча!
Своеобразные преследуют их страхи,
Их вера - в консультации врача..

Живут "заблудшие" в своём, особом свете,
Читая книги или слушая псалмы..
Разнообразны в жизни люди-дети,
Парадоксальны их незрелые умы!

Почтить Богов, гуру иль просвещённых,
Приоритет тех - будто б и не прочь,
Да книжных только, смертью отдалённых,
Ну а живых, простите, тех не в мочь!

Всё, как угодно может трактоваться,
Но под сомнение...