Не буди во мне поэта

Мне вчера приснился странный сон,
Будто в сотворении времен
Я была - пылающий костер,
А ты был - ветер.
Пламя возгоралось до небес,
Ты стихал и не тревожил лес,
Я же озаряла мир огнем,
И был он светел.

В час, когда костер мой догорал,
Углями тихонько дотлевал,
Ты вдруг становился - ураган,
Сбивая ветви,
Пробираясь сквозь ночную мглу,
Раздувая пепел и золу,
Ты меня по новой разжигал,
Прося ответа.

Я опять тебе кричала «да!»,
Нас венчала в небесах звезда,
И взмывали языки...

Будь собою.
Лишь собой,
И больше никем.
Иначе как манекен
Будешь.
Но для кого ты тогда существуешь?

Для своей Родины,
Обязающей на то, чего никто не обязан слушать?
Для тех дядек, которых все привыкли звать дядьками,
Чтобы проще было перед ними ползать?

Слезы здесь только уместны, господа,
Когда видишь такой беспредел.
Будьте собою, друзья.
Наш с вами - Бога удел.

И не надо мне здесь перечить.
Кто Бог, а кто нет, я знаю лучше вас.
Вижу его и в профиль и в анфас...

Поэт в России больше чем поэт,
Он критикам и завтрак и обед,
Народу он совсем не нужен,
Он для народа только званный ужин…

18.11.2009 г.

Поэт не против получить...
Копейка - грош...но греет руку...
Но вот хотим мы или нет -
Стихи от нас рождают скуку

Ценю Я Ваши устремленья
Я сам такой...Но кто подаст???
Прессуем рифму на мгновенье,
И дышит в шею нам Пегас

Сидит усталый паренёк,
Потёртая Поэта кепка..
Кто кинет доллар ,кто -то грош,
Центр вдохновения-соседка...

Бесхитростных сплетенье слов
Он душу бросит Вам под ноги
Ему мигни , и он готов
В мечту прокладывать дороги.

Заходит в сердце Вам душа -
Людей так...

Поэт сегодня... Есть от Бога,
Но от Лукавого в сто крат...
И слова чистый бриллиант
Не блещет гранью от подлогов.

Диверсий версий и не счесть,
И высший смысл смещён уныньем,
Тщеславие строкой полынной
Для душ несёт дурную весть...

Не возвышаем дух строкой, -
Ввергаем в бездну! И над миром
Звучит не гимн рождённый лирой,
А стон Поэзии больной...

Поэт - он тать, паяц, герой?

Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе...

Поэтом можешь ты не быть,
Любить поэзию "обязан",
Иной поэтом хочет слыть,
Но с ней и ниткою не связан.
Поэзия тогда твой Друг,
Когда ты любишь Мир вокруг.

Поэты - зодчие основ
Культуры человека,
Огранщики породы слов
От Века и до Века.
На миллионы - бриллиант,
А гениальность - Бога грант.

Поэты-художники слова
Величия взгляда души
Они -творцы по воле Бога
По сути пишут за гроши

Судьбы их суровы
И властям они не нужены
Но в них есть искры основа
И страсти, для которых они рождены.

Будь со мной, умоляю тебя,
Не уходи от меня далеко,
Я ведь, всё это, любя...
У меня больше нет никого.
Прикоснись ко мне нежной рукой,
Мне ведь действительно нужно это.
И сразу наступит покой
Как-будто в душе воцарилось лето