Назваться

Воїн...
Велике значення у слові
Природою було дано,
І пересічному воно
Неосяжним завжди було:
Він кинув поглядом убік,
Побачив постать - чоловік,
Запилений й сумний сидить,
Каптур хова очей блакить,
Потерті чоботи і плащ;
"Належно" оцінив і край.
Душа лиш глибше відчуває,
У витоки як поринає,
Мандрівника сумного образ
Розкриє швидко, відгадає,
Правдива там краса витає.
Людина? Ні. Істота? - воїн...
Для нього істини немає,
Лише довічная війна
І суть у ній одна - життя...

Когда проказница Россия
себя Советской назвала,
она тотчас лоботомию
своим селянам провела.

Блестящий экспериментатор,
решив их малость подлечить,
она взяла трепан, распатор*,
и череп стала им пилить.

Когда просверлен и отпилен
был костный маленький фрагмент,
пять нежелательных извилин
иссек холодный инструмент.

Хлестнула кровь, как из-под крана:
разрез уж очень был глубок.
Россия вынула из раны
извилину с названьем «Бог».

Как оказалось – очень просто
ланцетом острым...

Я люблю стихи писать,
А кто-то их не любит!
Стихи нужно уметь читать,
Тогда их смысл понят будет!

Стихи без смысла – не стихи,
Ведь рифмы это просто.
Они убоги и плохи,
А иногда и смертоносны!

Стихи читают между строчек,
Ведь именно там скрыт смысл!
Но без запятых и точек
Не раскрывается вся мысль!

В стихах изложена вся жизнь поэта,
Иначе не было бы их.
Но если к слову рифмы нету,
И это можно назвать стих!!

Когда попросишь ты меня уйти,
И впредь не появляться у порога, -
Я оступлюсь на жизненном пути,
И в душу ляжет тихая тревога.

И не спросив о главном и заветном,
Я не заплачу за твоей спиною.
И стану тенью мрачной, неприметной,
Ходить весь день не слышно за тобою.

Когда коснёшься ты меня рукой,
И своим взглядом сердце мне вернёшь,
Я не приму его, омыв всю боль слезой,
И в гневе ты его о душу разобьёшь.

А вместе с сердцем тихо умирает
Моя любовь, и нежность, и мечты...
Та, что...

Ну, вот и всё, прошли те дни,
Когда с тобою мы гуляли
По тёмным улицам вдвоём
Когда мы от любви сгорали

Когда смотрели друг на друга
И понимали всё без слов
Прошло то чувство, что когда-то
С тобой назвали мы «ЛЮБОВЬ»

Теперь у нас свои дороги
И не сойдутся вновь они
А то, что было между нами
Я сохраню… и ты храни…
27.02.2007.

Ты меня как зеницу ока бережешь,
Самый сильный, материнский инстинкт,
Когда горе, да беда рядом, да сплошь,
Сохраняется нашей связи душевной реликт.

Не спасет амулет или идол истукан,
Если буря в ушах резко будет свистеть,
Не раскроет острые зубья капкан,
Только кровь запечется, будет густеть.

Что вернусь к тебе я обещал,
Эта клятва дает силы для дальнейшей борьбы,
Эту мысль как себе я другим внушал,
Выходя из сеней родимой избы.

Николаем ты меня назвала,
Это имя победы над...

Разные цветы, конечно, людям нравятся,
А красивыми считаются не все.
Самые прекрасные из них в праздники дарятся -
Первыми - розы на земле!
Узнав о том, что народилась дочка
Стал думать я - "А как её назвать?
Такая светлая и с ямкой щёчка
И грудь, учить не надо, как у матери сосать".
Возникнул образ лета, света…
Шепнул Татьянке - "Светка родилась?"
А Танечка ответила, что - "Роза дочка эта
Я с этим именем хочу, чтоб жизнь ребёнка началась".
Семье согласие необходимо,
Я радовался...

Очей свет ясный, сердцу милый,
Опять мне душу опалил...
О, если б ты была любимой,
То, как бы я тебя любил!

Моя любовь не вспыхнет с силой,
Уж испещрен годами лик.
Хочу назвать тебя любимой,
Но ты юна, а я старик.

Потом, со временем, могила
С моим сравняет возраст твой!
О, если б ты меня любила!
О, о если б я был молодой!

Я могу не приезжать, как просишь,
Нежных писем не писать, как хочешь.
Только как же я тебя забуду,
Как на свете жить один буду.
Стал теперь совсем другим, хуже,
Ни кому теперь не стал нужен.
Для чего писать стихи, если
До любви не долетят песни.
Для чего влачить судьбу злую.
Я не в силах полюбить другую.


Сегодня новость от чужих узнал:
Ты вышла замуж… Мир перевернулся.
Такую новость я еще не ждал…
На то, что прожил, только оглянулся.
Как низок был и скучен каждый час:
Не жил...

Чья-то кровь на камне алтаря.
Старый волхв закончил свой обряд.
Новой эры начинается заря,
Наша смерть надела свой наряд.

Нас уже списали со счетов,
Мы уже мертвы в глазах судьбы.
Позабыты капища богов,
На закате эра ворожбы…

Отблеск солнца на клинке меча,
Как прощальный поцелуй жены,
Сердце рвется, бешено стуча,
В последнюю битву священной войны.

Взмах руки и тысячи смертей
Полетели стрелами вперед,
Крик и звук сломавшихся костей,
И клинков смертельный хоровод.

И глаза...