Названьем

День за днём течёт "Неделя".
Помогает начинать
День, который "Понедельник"
Все привыкли называть.
Впредь исход, всему опора.
Дальше следующий день
Приобрёл названье "Вторник",
Пресловут, обыкновен
Что не есть уполномочен
Продолжаться череде
Прекратить. И только хочет
Разрешить настать "Среде".
За которою назначен
Непосредственно "Четверг".
Взят, поставлен, обозначен
Представлять собою дверь.
За которой начиналась
"Пятница". В конце концов
Завершенье означала
Будней. Этаким...

...дню Учителя...

Начало начал букварём алфавита,
Страницами буквы запечатлены
Которого так, что уже не забыты
Никак становились. Печати верны,
Слагались друг другом в единое слово,
Чьё знание крепче любых железяк.
И заново жаждали встреться снова,
Сквозь родственный им препинания знак
Рисуя всё то что хотело названье
Иметь. Хоть совсем неприглядное пусть,
Но чтобы которым про существованье
Запомнил весь мир его знать наизусть
По имени. Букв повстречавшихся вместе
Собранием...

Дай руку, Икар, больше нет твоих крыльев.
Ты солнце своё в небесах не достал.
Оно не доступно ни умным, ни сильным.
Оно не доступно тебе, ты упал.
Я знаю, как больно безудержно падать.
Я тоже стремился в лазурную даль
И счастье казалось, и чудилась радость,
Но тоже сорвался, и мне было жаль,
Но если, упав, ты сумел не сломаться
И если по прежнему жаждешь летать,
Дай руку Икар, попытайся подняться,
Мы крылья попробуем сделать опять.
И мы полетим, но не бойся разбиться,
Мечта стоит...

Число когда наступит дата
Чьё написание чего
Тому кто будет "завсегдатай"
Раскажет месяц свой и год,
Когда назваться так случилось.
Дабы означить всем "когда"
То это названое было
Здесь и везде, туда сюда!

.
Грозной войны первый шаг
терпит Донбасс, истекая
кровью, но гордо наш стяг
держит Россия святая.
.
Кончился мир и иссяк
ветхостью колониальной.
Треснул имперский костяк,
гнётся под силой глобальной.
.
Жжёт, истребляя, пожар
страны, народы войною.
Замер космический шар
в страхе над осью земною.
.
Жадность, пороки и тьма
сгустком кровавым безверья
Солнце закрыли… Тюрьма
рушится, сломаны двери.
.
Бурным потоком стремглав
вздыбилась лава над болью.
Новой истории глав...

Встречай меня, Питер, отчаянную и детскую,
Туманом и Севером. Ребра твои —поребрики.
Согрею за пазухой тонкие пальцы Невского,
И если уж в Питере — пить, наливай мне крепкого,
Прохладного воздуха. Знаешь, все так запутано,
Что вырваться можно на восемь ночей, не более,
Смотри, не моргая, стальными глазами Пулково,
Актрисой-весною, страдающей малокровием.
Здесь ангелы носят зонты, и рога сохатого
Торчат из названий, прекрасных в окаменелости.
Здесь сфинксы Шемякина, грустная тень...

Беги, купайся — солнечные ванны нужны для послезимней белизны.

Мне как-то снился город без названия, не помнящий, не знающий весны.
В том городе всегда мели метели, летела ледяная шелуха. И горевали те, кто не успели укрыться и уехать впопыхах.
Тулупчики особого пошива ценились далеко от их земель.
Звенели бородами старожилы. Слагались сказки, источая хмель. В квартирах за закрытыми дверями почти сихронизировался сон. И люди укрывались январями, которые вертели колесо, рождая только мутную...

Амёбы размножаются делением,
Нет ни женщин между них, ни мужиков.
Не знакомы они с буйных чувств горением,
И друг другу не шептали нежных слов.

Тел бесполых их, бесформенные кляксы,
Глаз людей не видит — слишком мал масштаб.
И ни гнева у нас к ним нет, и ни ласки,
Но наш сложный ум, для них простейших слаб.

Они всюду, в нас во всех полно амёб,
От них помощь телам нашим иль беда.*
Мы увидеть можем их лишь в микроскоп,
И не знаем, пользы их или вреда.

Для амёб мы не враги и не...

Потерял я родного отца,
От ковида он умер вчера.
Мой отец не болел никогда,
Был здоров, был весёлым всегда.

Эта тварь под названием ковид
Погубила отца моего.
И от горя во мне всё болит,
Вспоминаю отца своего.

Пусть ты проклят, ковид, навсегда!
Задушил бы руками тебя!
Ты оставил меня без отца,
Что поделать – такая судьба.

Ненавижу, ковид, я тебя!
Презираю тебя, как могу!
Кто вернёт мне родного отца?
У могилы я плачу, стою.

«…нас кто-то укорит
за то, что наше время смято...»
Людмила Зыбина.
…
Пространство было слишком расправлено, поля.
Крутанись и не знаешь, где лево, где право.
Через всё небо идут провода.
Разговоры летят в них, но ты не понимаешь,
просто чувствуешь запах тумана,
видишь длинные облака.
Прадед и сам не понимает, как они там летят.
Вас это роднит, обособляя от старших.
Мимо телефонной будки солдаты заходят на почту.
Казалось бы, что в крыжовнике страшного,
кроме названия?
А то, что в...