Назначает

Не выбирают себе судеб,
Нас сам в них, наш отыщет путь.
Его лишь раз проходят люди.
На нём назад не повернуть.

В нём будет тем всё, чем увидим,
Таким, как мы того хотим.
Кумир кого-то, чьим-то злыднем,
Поступок добрый — делом злым.

И с нашим взглядом мы различия,
Не все умеем принимать.
Придумав правила приличия,
В них ложь, привыкли мы скрывать.

Смолчав однажды, ложь умножим,
Сказав — врага лишь наживём.
Жить в мире правдой невозможно:
Правы по своему ВСЕ в нём.

Не...

кто кто?
Конь-здесь в пальто не знаешь кто
Смотри с час Конь сюда прискачет
и за разнос пеню назначит

Убийца и слабый духом.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Ты пощади меня Богов и Неба ради,
Иль подари полегче смерть.
Я на коленях, убивай ударом сзади,
Я не могу в глаза твои смотреть.

Так слабый говорил, от страха содрагаясь,
И на колени встав, покорно смерти ждал.
До смерти умер духом, не сражаясь,
Страх его волю — жизнь его забрал.

Потерявший надежду и убийца.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Убивай как хочешь, только побыстрее,
Надоела жизнь — за...

о чЁм, прозаик, ты хлопочешь?
давай мне мысль, какую хочешь...

Я на неё плесну чернил,
(Без них не пишет и дебил).

Перо отточенное в руки
Возьму, и вовсе не для скуки.

Крутую рифму призову,
Чтоб мысль не билась на плаву.

Наполню строчки глубиной,
Чтоб стал размер совсем иной.

Из слов я выберу солдат,
Расставив строем в аккурат.

Назначу старших на бумаге,
Значки раздав им для отваги.

И вместо прозы в результате -
Готовый стих. Хотите? Нате!

Четыре советских праздника угнетают
До сих пор Россию, 8 марта, 23 февраля, Новый Год,
Первое мая, и каждый праздник уничижает
Русский Дух. Новый Год, пост, а страна в ад

Направляет стопы! 8 марта – праздник
У евреев «Пурим», и почему внушён
России, что он женский, иль Клара Цеткин
Еврейка нам его явила и извращён

Смысл праздника, который и не праздник!
Как просто было народ России оболванить?!
Мы празднуем предательство Эсфирь,
На месте на «пустом», где и когда возник
Еврейский...

Говорят, ты был обычным,
Просто светлым пареньком
И делился по привычке
С давним другом- дневником.

Излогая свои планы,
Просто мысли и мечты,
Написал однажды странно,
Буд- то бы прощаясь ты.

То ли чувствовал, то ль знал,
Что назначено судьбой,
В помощь Господа призвал
В день и в час свой роковой.

И бесстрашно прыгнул в вечность,
Их двоих собой закрыть,
Спас детей перекалечась,
Оставайся, Паша, жить!

Нет- беда, лишь скорби сети,
У друзей печаль рекой,
Но поднимется над...

Страсть, безумие и слабость составляют содержание любви диавольской.
Иоанн Сербский.

Любовь замужней женщины – великая вещь.
Женатым мужчинам такое и не снилось.
Оскар Уайльд.

Никогда мы не бываем счастливы,
наше счастье – это лишь молчание несчастья.
Ренар.

Осень (Прелюдия)

***
1.0
Вполне осмыслить Вашу утонченность
По-видимому, смертным не дано.
Загадочность, искусством увлеченность,
Страстей таинственных пьянящее вино…
Такой Вы видитесь мне в этот день осенний...

1
А сватовство ( Едва ль к кокетству ( ! ),
ведь князь Верейский - Мужем слыл… ),
уж тайной не было соседству
( А Плебс, по жизни, гам любил! ),
где Троекуров, отчей долей,
средь почитаний, с доброй волей,
как именинник восседал…
и поздравления принимал,
к событию готовясь, чинно,
а свадьба дочери…- итог
( Да что там?! ) - просто эпилог -
для темы, что вполне причинно -
их отношения подведёт,
а жизни разведёт…- аж влёт!
2
А Маша, в скорби пребывала,
где мукой день был ото дня...

Любовь всегда имеет привкус грусти.
Сломалась льдинка в луже с лёгким хрустом,
Под каблуком, нечаянно ступившим,
Попасть в троллейбус к счастью поспешившим.

Осколки остро выставили грани.
Тебя не вижу. Может, слишком рано
Меня привёз водитель торопливый.
И вот, стою, как дура, терпеливо.

Перед ногой раздавленная хрупкость.
Её мне жалко. Что ещё за глупость.
Мужчина должен ждать, с цветами, даму.
Ему, похоже, вытравили память.

Закрылась снова лужа тонкой коркой.
Сегодня ветер...

Не береди мне память раны,
Картиной прошлых, давних дней.
Ведь прежним я уже не стану,
Одна лишь юнность у людей.

Не рвись сердечко ты на волю,
Не бейся так в груди моей.
Назначит Небо всем нам долю,
Над ним нет власти у людей.

Нет власти нашей над судьбою,
Нам от неё сбежать нельзя.
Но всё же кем в ней стать душою,
Решаем сами мы друзья.

Бывает всяко в жизни длинной,
Но лишь идущий, путь пройдёт.
Ушедших дней храня картины,
Я буду жить, смотря вперёд.

И ты напрасно...