Наслаждаешься светом

Тяжело быть на свете поэтом
В нищете и жить так в тоске.
И страдать вечерами об этом
Исписав блокнот при свече.

В одиночестве ночи сгорая,
Не успев душой расцвести.
Без любви обливаюсь слезами –
Без любви умрёшь от тоски.

Так не хочется жить мне бесцельно,
Без конца бродить в некуда.
А хочу жить в любви и в веселье
И забыть тоску навсегда.

Я от счастья порхну в поднебесье,
Стану петь как птица ветрам.
В тот же миг прозвучат в моих песнях
О хорошей жизни слова.

А пока я...

Я мыслю. 
Я не железо.
Я не Скорсезе. 
Значит, мыслю примитивно. 
Невинно. 
Кто-то скажет: 
Кто-то любит играть 
В прятки 
Переворачивать 
Испепелять, озадачивать. 

Я же 
без условно  
виновна. 
В своей невинности. 
Просто нет тонкости, 
Броскость, неловкость 
и немного печали. 

И даже если нет  планет, 
если мыслимое мной  — пустота, бред. 
Если нет истины,  
все может быть просто немыслимо.  

Потому что даже если меня  нет, 
посмотри, 
я есть. 
Я здесь есть. 
Я...

Вслед за жар-птицей
Сиреневый вечер.
Сердце девичье
Мечтает о встрече.

Тихо на ушко:
- Хочу целоваться...
Обвило чувство
Трепетной лаской.

В тающем свете
Закатного Солнца
Счастье-кокетка
Подняла ножку...

Землю нежно... рассвет обнимает...
А я... обнимаю... тебя.
В небе медленно... звёздочка тает...
Ты со страстью... целуешь... меня.

Ты ласкаешь меня своим взглядом...
И от счастья... взлетает душа.
Ведь ты мой и со мною ты рядом...
И у нас... всё опять... как тогда.

Я болею тобой... а ты мною...
Нет печали... есть счастье любви.
Нас с тобой... небеса обвенчали...
Наши Ангелы... нас... берегли.

Землю нежно... рассвет обнимает...
Я целую... целую... тебя...
Снова нити... судьба...

Солнечный свет, входи через щель.
Эпидемия гриппа у них...
Будь осторожен...

Наполнит Свет душу твою -
Ворвутся Любовь и Свобода.
Окна открой!..

Солнечный свет, входи через щель.
Болезнь принесёт больше пользы,
Если чувствам мешает рассудок.

Одинаково всем светит Солнце.
И Стрекозе, и Муравью,
И львам, и стае шакалов...

Бог создал этот свет,
Чтобы понять стихи.
О, нет, я не поэт
Под деревом Бодхи.

Я не творил стихов,
Оставив между строк
Тела черновиков.
О, нет, я не пророк.

Лишь истина вокруг
До окончаний звёзд.
О, призрачный мой друг,
Ответь на мой вопрос:

"Кто призрачные мы -
Черновики Богов,
Страдающих от тьмы,
Или тела стихов?"

И свет в конце тоннеля увидишь.
Просто.
Посмотрев вокруг.