Нашим друзьям

Стоял на пяти, город на холмах.
Вольный в нём народ, жил могучий в нём.
Он умел любить, он не ведал страх,
И друзьям открыт, каждый был в нём дом.

Крепостной стеной, он не обнесён.
Охранялся он, добрым волшебством.
Тем, кто сердцем зол, был не виден он,
Лишь кто сердцем чист, побывать мог в нём.

И случилось так, что о месте том,
Ворог злой прознал, чародей лихой.
Путь туда нашёл, злым он волшебством,
Войско злых людей, вёл он за собой.

В город птица тот, сокол ясный,
Весть о...

Однажды боги посмеяться
решили над моей судьбой
и наказали тунеядца
тяжёлой творческой работой.

Теперь пишу стихотворенья
своим друзьям, и - Боже мой! -
уже без Музы вдохновенья
мне оставаться не охота.

Рука руку моет — обе в чистоте.
Только не всегда, можно всё отмыть.
Не пристанет грязь только к пустоте,
А всё остальное может изменить.

И когда не думая грязь произнесут,
Повторяя сплетни, просто так — без зла.
Иногда кому-то горе тем несут,
И уколет сердце в яде лжи игла.

Сплетники случалось, семьи разрушали,
Горе причиняли тем кто рядом жил.
Просто так — от скуки языком трепали,
А потом от горя кто-то волком выл.

А сейчас газеты сплетни дарят нам,
Называя модным словом их...

Столь мерно ПИТ чифирь разбавил,
Доколь цедил его, как мог…
БУЛЬ – с ним питьё в чайной возглавил,
Вливая в грог сужденье строк:
Весь, сей навар – шальная штука,
Да бьёт под темечко без звука…
Не смей! Строке не прекословь!
Ведь, к ней – кадычная любовь?!
Возможно, скажете – бунтарство:
Друзьям блужданье охмелять,
Стремленьем крепкого принять,
Ослабив здравое пространство!
______
…им – трезво слушать, стихаря*
Постлав в стихире* бунтаря!!!

Как рос Господь 12 лет? Чернила
Не скажут нам об этих днях святых.
Такие жизнь Его дела явила –
Лишь Ангелы восславить могут их!
Он безупречен! Согрешить не мог
Ведомый благодатью мальчик-Бог.
В кудрях младых – познание Вселенной,
А в юности – смиренье и покой,
В наивности – глас мудрости нетленной,
За хрупкостью – Владыка Всеблагой.
Ему природа лучшее дала,
Бог дал, что дать природа не могла.
Любовь к друзьям была в Его печали,
И кротостью сиял Он в час утех.
Его глаза всё в мире...

Моя душа врагами не убита!
Не умер я от нанесённых ран.
Ушёл я от невыносимых пыток,
Когда палач моей был кровью пьян.

Злодеев крылья надо мною простирались.
Изыскивая гнусные слова,
Напрасно всё-таки враги мои старались.
Моя душа,пройдя тот ад, жива!

Я благодарен всем моим друзьям.
Слова их в душу льются, как бальзам!
17 ноября 2010 г.

Сынок! Не много лет, а будто бы вчера,
Звонил своим друзьям я с ночи до утра.
И мне кричали в трубку: старина,
Теперь семья твоя – полна!
В твой день рождения сказать тебе хочу:
Все мужику по силам, по плечу,
Когда он терпелив. Так будь сему послушен,
Как нотный стан скрипичному ключу!

© С.Хмелевской

Есть новый вид «застенчивых» парней:
стесняются быть чуточку умней,
стесняются быть нежными в любви.
Что нежничать? Легли, так уж легли.

Стесняются друзьям помочь в беде,
стесняются обнять родную мать.
Стараются, чтоб их никто, нигде
не смог на человечности поймать.

Стесняются заметить чью-то ложь,
как на рубашке у эпохи — вошь,
а если начинают сами лгать,
то от смущенья, надо полагать.

Стесняются быть крошечным холмом,
не то чтобы вершиной: «Век не тот...

Судьба нажмёт на спусковой крючок,
Безмолвием оглушит меня выстрел.
Мешает видеть небо потолок,
Мешают спать, спокойно ночью мысли.

И хочется уснуть и не проснуться,
И окунуться, в сна покой навек.
Но должен жить, покуда сердце бьётся,
Дышать и жить на свете человек!

Не всякий выстрел в сердце — убивает,
Иной лишь ранит, в нём оставив шрам.
Иной калеча, ритм в нём сбивает,
И нет тепла и веры в нём к друзьям.

Посмотрит смертью дуло пистолета,
А слабость духа шепчет: - нажимай...

Маленький человек... Кто ты такой?
Ты шагаешь по матушке Земле, туда и сюда,
Чтоб увидеть мир и познать его.
Ведь его мир тебе открыт.
Он в познании рожден, однако...
Ты же любим в нем бываешь.
И все это ради того, что ты красив и умен.
Твоя душа открыта всем твоим друзьям.