Нарисую твой портрет

Октябрь уж наступил.
Воды в квартире нету.
В подъезде нет и в доме нет во всём.
И водовоз гудит на всю планету,
Курлычет утром серым журавлём.
Бегут жильцы многоэтажной хаты
К источнику с бидоном и с ведром.
На КЭУ мечут молнии хвостатые,
На домоуправленье кличут гром.
А во дворе, а в городе, в России
Такая осень! – не было сто лет.
Такая, что художники бессильны
Её прекрасный написать портрет.
Громов и молний нет в её резерве.
Есть золото, и медь, и синева.
И мне почти не...

А осень не похожа на тебя,
она скромна,тиха,и безмятежна,
она своей листвою шелестя,
идёт по миру словно песня,
она чиста, как майские сады,
она скромна как девочка с портрета,
Прости но не могу сравнить тебя,
ты скaзкa под нaзвaньeм лeто.

Прекрасный солнечный денек:
Тепло, светло, уютно,
На полке с книгами стоит
Учебник Петьки Чýтко.
На вид учебник как всегда –
Названье, год, изданье,
Но развернешь и скажешь:
«Да-а-а! Беда и наказанье!».
Страницы вырваны и, жуть,
На каждом слове клякса,
«Куда ж ты смотришь, юный друг,
На каждой букве вакса?!».
Учебник физики горит
От срама и позора,
Стыдится и наш ученик,
«Простите», - он промолвил.

Храните книги и вовек,
Запомните вы слово:
«Учебник – это твой портрет,
Не...

Листая истории нашей страницы,
Смотрю на портретов вождей вереницу
И лет отдалённых, и самых недавних,
И мучаюсь мыслью такою не тайной:
Неужто и в будущем, в веке грядущем,
Мы будем всё так же, а, может быть, пуще
Идти, и бежать, и скакать с вдохновением
В обычном, привычном для нас направлении –
От поклонения – и – до глумления ?!

На меня навалилась Беда…
Раскорячившись, лезет в ворота
И орет, «…шо ей замуж ахота!..»
«Шо мичтала и долга ждала!»
Серебристая словно зола
Заскрипев по виску сапогами
Она вносит Отчаянья знамя
Пузырясь и искрясь, как слюна
По-хозяйски, с ногами на стол
Не любя, не надеясь, не веря
Без оглядки на двери и время
Мне шипит, «шоб калечко нашел!»
Что решила со мной теперь жить
И «явилася ни панарошку»
Что припомнит мне все понемножку
Что не знал, но успел позабыть
Все надеясь, «авось...

В дорогу... Надежда, веди!
Оставшиеся, поднимите
Бокалы за тех, кто в пути...
И ждите. Молитесь и ждите...

Ян Налепка

Летят года над тихой Садгорой...
На кладбище среди мещан окрестных
Лежит, дождем оплаканный, Герой
Советского Союза – не из местных...

Ян Налепка – словацкий капитан,
А ранее – учитель в школе сельской...
Смерть на войне гуляет по пятам...
Он, мертвый, горд: от пули пал немецкой.

И это означает, что врагу
Не шестерил, не заключал с ним сделку....
В упор...

Суды завалены делами
Истец истерзан немотой
И прокурор, сверля глазами
На потолок глядит « святой»

Ему даны права народа
И конституции закон
Но извращенная природа
От фонаря дала закон

Судья с упорством мазохиста
Вершит, натянуто дела
Сношая правдой коммуниста
Людей гражданские права

Он увлечено вдохновенно
О чести даже говорит
И приговором откровенно
Вновь беспределом удивит

И правосудья алчно чаша
Взметнувшись грубо в небеса
Напоминает ежечасно
Наш миф – гражданские...

Нас и строят, и водят колонами.
Курс движения - строгий канон:
Влево, вправо, - и правила, тоннами,
Давят всех, заливая в бетон.

Жизнь тебя и кромсала, и правила,
Притупляя души карандаш...
Но не станешь поэтом по правилам,
Если правил своих не создашь.

Кто-то вслед бросит злобное "выскочка",
Кто-то в зависти плюнет: "паэээт"...
Ты отвесь им почтительно "с кисточкой",
Уходя в свой бессмертный портрет.

Твой поезд уехал,зови не зови.
Растаяла эхом мечта о любви.
И в память художник,надев свой берет.
Мне кистью тревожной твой пишет портрет.

Я помню как было с тобой хорошо.
Но только не долго.Замену нашел.
Теперь ты уехал,осталась одна.
Печаль не утопишь в бокале вина.

Как тяжко и больно.Тебе не понять.
Как трудно к разлуке с тобой привыкать.
Как сложно без крыльев по небу лететь.
И так невозможно тебя не хотеть.

Черты твои тают,но вижу лицо.
Теплеет от смеха,вдруг стынет...

Теперь я знаю, на что похожа грусть,
Как кусочек льда, холодок в груди
Превращается в забытую мечту,
Как обрывки слов, с помятого листа,
Застывших луж не тронет след людской,
И наша улица сегодня так пуста.
Осень желтый свой рисует портрет,
Эй, бармен, налей-ка мне винца,
Устала тоска, возненавидела муза,
Я больше не поэт, забудьте про меня.
Я молча плачу и как бы не странно,
Не могу вспомнить твоего лица.
Теперь я знаю, что такое грусть,
Сказка, у которой не бывает...