Напряженьем

Поэма восьмая. Ира Лесина

Весенняя песенка

Это просто весна сна лишила меня.
Это просто весна, это трудно понять.
Это просто весна – люби меня.
Это просто весна – люби меня,
Это просто весна, побудь со мной,
Это нужно веcной.

Это просто рекуа вобрала все ручьи,
Это просто река мне о чем-то журчит.
Это просто река... Я жду звонка,
Это просто река... Я жду звонка.
Жто просто река – побудь со мной.
Это нужно весной.

Это просто капель мне тетрадь завила,
Это просто капель мне...

Что есть Любовь? Любовь - такое чувство,
Которое весьма разнообразно,
По сущности, по силе, по стремленьям…
Любовь!.. Вот символ жизнеутвержденья!

Любовь духовная, полна благоговенья,
Восторга, умиленья, созерцанья!..
И даже в своем высшем напряженьи,
Полна лишь эфемерным обожаньем…

Любовь - начало творчества и созиданья,
Олицетворенье красоты и совершенства.
С покон веков Любовь была воспета,
Как самое высокое блаженство!..

Любовь - есть продолжение в детях жизни
Внимание...

Мы давно разошлись,потерялись,исчезли,
Исчезают седые от снега страницы.
Лишь осталось проклятое вечное если,
Память,зеркало,мысли,знакомые лица.

В сердце то же пожар. Оголили нам нервы.
И залили вином струны старой гитары.
Ты теперь одинок. Ты всего лишь был первым,
И ты снова пойдёшь грусть искать по бульварам.

Дым дешёвых сигар тебе в ноздри ворвётся.
Ты привык. Ты устал, но идёшь шагом быстрым.
Ты дойдёшь до скамейки. Душа разорвётся,
Ты приложишь к губам пожелтевшие листья...

По железным рельсам нервов
пропустили напряженье.
Не последний и не первый
поезд суперублаженья -
вышел с темного тоннеля,
прокатился по разрядам,
сделал всё, что я хотела,
а мне больше и не надо!

Я не буду писать по заказу
Я из снов вынимаю стихи,
Быть писателем трудно, наверно
В напряжении лопнут мозги.

И рождаются строки в мученьях
Лишь у тех, кто над ними краптит
А свои, проживаю я в жизни!
Я из снов вынимаю стихи.

юным девушкам приходится
она девушкой
едва дыша
она к подошвам ног моих освобождает свой зеленый рот
о одна ли из тысячи девочек или двух тысяч девушек или из пятисот
бедных
несчастных
женщин
с напряженной
как арфа
душой впотьмах
с хваткою мертвой
сестра ей
приходится
сестрой
расчет ее так прост ее никто не
томит даже тот
кто ласкал забыл
о ней песнь

многомерность пьянящей нежности стихии
накатывает тяжелыми волнами без счета
на древний волнорез (каменный коготь выдвижения)
чернеющий порезом – инородным вкраплением
в неистовой палитре заката
цепи свинцового прибоя
разбиваются на брызги взрывной пены
молекулами былых штормов
рассыпаясь дыханием высвобождения сердца моря
вся в шрамах вода – лицо посейдона

~|/~
и где-то на глубине под давлением темноты
вспыхивает невыносимый звук озарения
словно стон памяти
втекший в кровосток...

Один лишь раз тебе сказал
Я три заветных слова
Но как же долго я страдал
И обзывал тебя корова.

Кто знал что только этого ждала
Чтоб я тебе в любви признался
Лишь только я тебе сказал
Как ты предложила мне расстаться.

Ушла ты молча, нет смеясь
Смеялась долго надо мной
Ты так хотела чтоб я умер
Но я остался…не с тобой

Остался жить в жестоком мире
Лишь для того чтобы любить
И каждый день встречая солнце
Я думал лишь как отомстить.

Однажды встретил я любовь
И думал долго...

Увидеть смерть сквозь оптику прицела.
Почувствовать, как утекает жизнь.
Рука от напряженья онемела.
Играет ветер колосками ржи.

Невыносимо встретиться со взглядом,
Там пляшет бездны алчущий оскал
В тебе самом – несчастном и проклятом,
Назавтра в отражении зеркал.

Это новое чувство под номером семь...
Все другие успешно за скобки выносим.
В скорый поезд садится уставшая осень.
На вокзальном табло продолжают висеть
три застывшие слова, но гаснет «люблю»
(вот глагол, приводящий к скачкам напряженья!),
и любовь превращается в опустошенье,
и «Прощаньем славянки» сменяется блюз...

30.10.2002