Написать

Все случится сегодня. И будет, наверное, просто...
А пока я курю - хоть минута, но все же моя, -
снегопад мне постелит последнюю свежую простынь,
и придется сказать: ну, спасибо - за смену белья.

Пусть постель - не из лучших, но я и не жажду комфорта.
Я к нему не привык... А теперь и совсем не судьба...
Мне комфорта сейчас бы такого, солдатского сорта -
поудачней позицию... Будет точнее стрельба.

Как красив снегопад... Заметает тропу под скалою...
Жаль, что я не художник - обычный...

Шесть дней! Одних шесть дней, не очень много,
Всего лишь простирались перед Ним,
Но в них вложилась целая эпоха,
Ждал Иисуса град Иерусалим.

Стремился Иисус из Галилеи
Попасть в Иерусалим в святые дни,
Встречали праздник Пасхи иудеи,
Мессию ждали и Царя они.

И в первый день пасхальный опресночный
Ученики, оказывая честь,
Вопрос задали Иисусу срочный:
Где пасху будешь ныне с нами есть?

Начался день, и было ещё рано,
Ученики заботились о том,
И Он послал Петра и Иоанна,
Найти...

Мой старый друг…
Мне написал письмо.
Но друга нет. Лишь есть Оно.
Заледеневшее через столетия письмо.
Кто Вы? Мой друг…

Я Вас не знаю.
Но другом называю…
И чувствую и созерцаю.
Мгновения, написанные ноты.
Что на бумаге мне послали Вы.
Вы жили рано. Я живу так поздно.
Но дух любви не властен над веками.
Кто Вы? Мой друг…
Вы музыка ночами.
Вы ночью крылья раскрывали…
И улетали…Далеко.
Но не так близко…
Чтобы почувствовать меня.
И вот стена.
Я знаю. Ваши руки холодели.
Когда...

Усталость мне связала руки,
Душа наружу рвется в скуке
И слезы бьются как стекло
О сердца каменного дно!
Мне крик ваш эхом отдается
И в гул шагов передается...
Не надо громко говорить
Я все равно останусь жить.
Не то я слово написала...
Существовать, не жить отрада!
И день свой новый начиная,
Ты в нем не видишь больше рая!
Деревья все вокруг цветут?
Но то деревья, а я тут!
Что, соловей запел в лесу?
Нет, нет... его я мертвого несу!
Трава и солнце ярче стали?
Они все краски жизни...

Играет ветер на рояле.
В бокале – красное вино.
Ты помнишь, что было в начале?
Жизнь – бесконечное кино:
Сначала титры, после – роли,
Затем сценарий от руки…
Глаза, застывшие от боли,
Закрыты двери на замки.
В шкафах – костюмов пестрый ворох,
С десяток масок на столе…
Ты помнишь – жизненные горы
Вдвоем могли преодолеть?
А оказалось – все неправда.
Написаны чужой рукой,
Мы выдумано были рады,
В сердцах – придуманный покой.
Мы сами вечность сочинили,
Смеялись, верили и вот...

Стихи, со словарем читаю,
Я ничего не понимаю,
В наборе иностранных слов.
Кто написал ученый, богослов?
Латынь, немецкий, греческий язык,
К национальности, какой принадлежит7
Не каждому, дано понять,
Что здесь хотел, поэт сказать!

*******
Четыре года я любил
Девчонку первую мою,
Четыре класса я учил
Признаний азбуку свою...

И вот, уехала совсем,
Открытки написала всем,
Прощаясь с классом навсегда.
- "А мне?!" - "Тебе?! Нет, никогда!"...

Я, знаю, был тебе не мил.
Твой взгляд на мне всё время стыл.
Но до сих пор в любви краю
По-прежнему тебя люблю!..

Четыре года вмиг прошло
И от тебя пришло письмо:
"Прости, была я не права,
Беру назад свои слова!.."

Но был я твёрд, тебе назло,
Уж в городе другом...

Сегодня утром на обходе
я был шокирован слегка,
когда при всем честном народе
старик ударил старика.

Сорок девятая палата
пережила сильнейший стресс,
когда вскочил больной Филатов
и с костылем наперевес
пошел в атаку на Петрова,
пошел вслепую, наугад
бурча под нос себе два слова,
два страшных слова: «Сдохни, гад!»
Пошел точь-в-точь, как в сорок пятом,
в бою за чешское село,
когда осколком тем треклятым
ему полчерепа снесло.
Тогда он чудом жив остался.
Слепой, с лицом, как...

Я ушла, бросив в ящик помятое ветром письмо,
я ушла навсегда от тебя,
Ты мне дорог по-прежнему, так как никто,
но проститься, пришла нам, пора.

Я на чистом листе написала тебе,
что любила тебя и ждала,
ты не понял любви и не смог оценить,
то, что верной тебе я была.

Я устала любовью своей согревать
безрассудное сердце твое,
я устала холодную душу спасать,
ведь тебе было все равно.

Твое тело только желало меня,
ты любовью моей лишь играл,
Я прощала тебя, как и прежде, любя...

От старости, избушка покосилась,
В саду и птица не селилась,
В халупе жил, непризнанный поэт,
Он жизненный искал сюжет.
Мечтал, создать поэму века,
Прославить навсегда, в ней человека,
И с ней, свое бессмертье обрести,
Но видно шел не по тому пути!
Бумаги нет, огарка нет, свечи.
За помощью к купцу он обратился,
Да, так ни с чем и воротился.
Он на работу нанимался,
Никто не брал, как ни старался.
Тогда, решил писать на бересте,
И подвиг совершил, пришел к мечте!
В страданьях...