Написать

Не встречал и не находил, всё спам, придётся
написать об этом стихи или рассказ, чтобы ты
прочитал и написал свой ком, что потом? а по-
том, тоже самое, сделаешь ты, и я напишу тебе,
как всё здорово получилось всё по мне, без
обид и снисхождений, деградация духа, твоих
и моих умений, которых и не было, тогда в чём
собственно и проблема? улыбка, как символ,
нашего времени, «художника» паперть, интернет
всё выдержит, стерпит, пюпитр, «вставляй», лис-
ты нот, авось повезёт или вывезет...

"…вот, задумайся, знаешь, собаки ведь всё понимают,
но не могут сказать, написать, показать-
в голове их бегут сотни слов,
они комкают их в своём лае,
они давятся ими, жуют их и рвут аж на две

или даже на три жалких части - одну только букву:
из неё получается то, что собрать им никак
не даётся – слова, завернувшись в ужасные букли,
сокращаются так, что и названо "лаем собак".

вот, я так же боюсь офигеть. и в прямом смысле слова!
надрываясь, как почки, и, лопаясь, тысячи...

Я не любила никогда,
А ты просишь написать
Чему меня научила любовь.
Я не любила никогда
И разорвала бы тетрадь,
Там , где бы я написала,
Что привязанность - любовь.
Я не любила никогда,
И мне нечего сказать,
Кроме того, что мы путаем любовь с обманом.
Я не любила никогда
Мне больше нечего сказать,
Кроме того,
Что любовь - это не рваная рана.
Любовь - приносит лишь счастье .
Привязанность - боль,
Хотя привязанность часто
Называют любовь.
Это смешная иллюзия
И глупая ложь...

Чашка кофе на столе
остывает медленно.
Рядом – блюдце, всё в золе…
Сколько же не сделано!

Не пришлось сегодня мне
написать про главное.
День прожил я, как во сне,
вспоминая давнее –
то, что кончилось давно,
безвозвратно кануло.

К сожаленью, есть одно
золотое правило:
долетают сквозь года
те воспоминания,
от которых никогда
мы не ждем заранее
ни живучести такой,
ни монументальности,
ни гордящейся собой
псевдогениальности…

Вспоминал я целый день
пустоту бесцветную...

Я - лист бумаги белой, четвертого формата,
Издалека нас видно, нашего собрата.
Мы в ксерокс, под копирку и в рукопись идём,
Мы настроения разные порой в себе несём.

Одни идут на черновик, другие набело,
Одни здесь ловят каждый миг, другие взгляд в окно.
А что мне лучше написать ещё я не решил,
Но тут один мой лист вдруг - хвать и стопочку чернил.

Я не успел подумать то, что буду я писать,
А этот кто-то - взгляд в окно и ну, меня марать.
Да кто такой ты? Почему меня ты не спросил...

Под “государственною крышей”
26.03.2019
Мариуполь-Севастополь
Поэма – Трилогия!
*
Часть первая

Время уходит, как в песок
Вода, из бывшего колодца,
Вдруг исчезает, точно в срок:
Чрез как бы Вечности Пролог,
Поивший век меня с восхода
И, до захода, – как бы – Рок,
Последний проскочив порог,
Закончит рифмой Эпилога.

Пока Колодец мой с водой,
Я буду жить, припоминая,
Что до ста лет она – живая,
Поить грозилась, при любой
Опасной жизни ситуации,
А там, как высохну, за мной,
Я...

Летящие гуру Господа...
Вы слышали шепот листвы, её силу молиться о других?
Первое испытание мудрости красиво и смертельно...
Орфоэпика жизни, великая метафора благодарности -
Осень прид;т с готовыми словосочетаниями,
Настолько невесомыми, что они опадут.
Обряд слов, сонет покровителя муз...
Я был за гранью смертельного поворота.

Расстояние до глубины чувств.
Я пишу жизнь моими собственными чернилами,
Я попросил Господа дать мне любовь,
Я никогда не думал, что это будет так глубоко...

Письмо времени.

Привет, мой разрушитель и создатель!
Что годы превращает в тлен!
Ты, время писем всех стиратель,
Что чувства заключает в плен!
Тебя люблю и ненавижу!
Нет! Презираю я тебя!
Окаменелость ты живого,
Всех поглощаешь, не щадя!

Ответ.
Меня никто не понимает!
Не понимаешь, ты меня!
Всё говорите время мало,
Что ваша жизнь так коротка.
Меня же много, я в избытке!
И твоя жизнь - дар от меня!
Ну так живи и не глагольствуй,
До старости огонь храня...

Моя Дорогая, моя Ночь,
Поэты живут только один раз,
Им не выдержать несколько жизней...
В их сердце танцует вселенная,
Она – всё, чем они могут быть.
В этом мире вдохов и серпов,
В стержне вечного вечера
Мы вытираем слезы заблудших изнутри.
Смерть приближается к ним разными способами,
Осенние аллеи кровоточат,
Исповедуя их ностальгию.

Где вы находитесь на самом деле, когда пишите?
Светом я касаюсь строк днем,
А вечером переписываю их от руки.
Я танцую на скалах бессмертного...

У меня небольшой юбилей - тридцатый раз мои стихи публикуют в "литературно-дискуссионном журнале при Академии русской словесности и изящных искусств им. Г. Р. Державина «Писатель. XXI век»

опубликованные в третьем за этот год номере журнала, мои стихи:


ПРЕДТЕЧИ КРУЖАТ

Опадающие листья —
Дети, опустившиеся на колени
перед отцом.
Возьми их за руку,
Проведи их сквозь ночь,
Сквозь безголосие,
До исхода последнего из них
Я присягал быть…
Говоришь и ты так, как говорил первый
и...