Написаные

***
И увидел во сне: вот, лестница стоит на земле, а верх её касается неба...
(Библия. Быт.28:12)

Бледным светом ряды колонн –
Это ночь или это сон?
Это жизнь или это взгляд?
Расскажи, как прийти назад.
Жарким бредом ложится стих…
Может бред – ну, а может явь?
Посчитаешь до десяти,
Талисман в кулаке зажав, –
И оно повторится вновь,
Но уже далеко не так.
Может быть это просто кровь
По ступенькам сочится в ад?..
Как из бреда себя достать?
Должен… должен быть путь назад!..
Ну...

Согнувшись, перо застыло -
Над словами из написанных строк.
Мысль летит уныло,
Рука упирается в висок.

Слова выдавливать без музы,
Так отвратительно пошло.
Снова с тяжёлым грузом,
Возвращаются мысли в прошлое.

Ищут они вдохновения,
Как им трудно без него.
Но находят одно лишь забвение
И не приносят ничего.

Вдохновения нет в минувшем
И впереди его тоже нет.
Лишь любви в настоящем глотнувши,
Можно написать вдохновлённый куплет.

Без любви не получиться выжать словом слезу...

Бесценные строки написанных в юности писем,
Заботливо спрятанный в бархат рубашки тюльпан,
И взрослая жизнь, предающая тысячу истин, --
Вот их не написанный, но настоящий роман.

Живут не по правилам, времени не подчиняясь,
Вчерашние мальчики, мудрые не по годам.
Ошибки любви, умирая и снова рождаясь,
Вплетаются в образ навеки прекраснейших дам.

Уйдя от толпы, конформизм отвергая как слабость,
Они не боятся извечной судьбы Дон-Кихота.
И сладкая боль, и полынью горчащая радость...

Народ бежит нынче в деревню…
Кто от долгов, кто от беды,
Чтобы попасть в СЕЛЬПО, харчевню
И за гроши купить еды.
Онегин, Ленский и Татьяна
В разных вагонах, без баяна,
Едут в Щербиновский район2,
Встречает их родня, перрон.
В беде положено рыдать,
Слезу, мать дочери смахнула,
Себя, припомнив, как тонула.
А сельская всех благодать,
Уже звала́, уже манила,
Облокотиться о перила.

1.«Венцом развития человека станут люди седьмой Расы, превратившись в богоподобных существ, творческих...

Дав порядок нам Закон,
Ограничит нам свободу.
Он суров — собою он,
Говорит как жить народу.

Но людьми он был написан,
Чью-то власть чтоб защитить.
И не знает компромиссов,
Говоря он, как нам жить.

В разных странах и эпохах,
Он различен у людей.
Только власть всегда жестока,
Если речь идёт о ней.

Ну а власть — ведь это люди,
Те, кто смог ей обладать.
И Закон всегда их будет,
От народа защищать.

Говорят, что есть свобода,
Где есть право избирать.
Это — сказки для народа...

Я гитару возьму, трону струны, запев,
А внутри себя, где-то отчаянно трушу,
Так как в этот миг я обнажаю всю душу,
Оголяю пред всеми каждый свой нерв.

Я написанный текст, провожу сквозь мотив
И пытаюсь задеть вас, увлечь и пронять,
Чтобы вы не давили как локомотив,
Не желая услышать, не желая понять.

Пусть гитара поет, а я ей подпою,
Ожидая вердикт, отдаваясь на суд
И лишь сердце мое, в такт напеву твердит,
Обнаженные души, в песнях, не лгут.

И пусть мой...

Представь себе, что эту ночь

Мы прогуляли под луною,

И солнца мраморная дочь,

И ты всю ночь была со мною.

Над нами властвует луна

И ветра влажное дыханье

Она в кого-то влюблена

И назначает нам свиданье.

Я не писал тебе, мой друг,

Боялся я тебе наскучить,

Но случай - преданней всех слуг,

Благословляю этот случай!

Ты повелела - и теперь

Твой шарф всю ночь ношу на шлеме.

Наутро ты откроешь дверь-

И в руки упадет поэма.

Я много написать бы мог.

Я не...

Люблю тебя, люблю я каждым днём
Я лишь тобой могу понять ту эту жизнь свою
Я вместе может, и засею поле ячменем
Но однозначно перед силой устою
Твоей, она как шквал меня срывает с места
Она бросает вновь из крайности в ни что
Она печатает меня простым отрывком текста
Как на афишах цирка «Дю Солей» иль «Шапито»
Я цифрой или текстом лягу на бумагу пусть
Мне нет серьёзности во всем написанном
Я эту нашу пусть написанную грусть
Явлю как чистым словом мной унизанным.
Позволь мне тут...

Что ищешь в жизни, ты и сам не знаешь,
Но иногда находишь свой ответ.
На что ответ? Пока не понимаешь.
Какой ответ, когда вопроса нет?

Но появляется негаданно, нежданно
Из глубины души одна строка.
Она тиха, робка и нежеланна,
Но к ноутбуку тянется рука

И на экрана белого просторы
Ложатся с лёгким шорохом слова.
Строка, другая, третья и… Узоры
Из ровных строк. И вот уже глава

Глава поэмы здесь, перед тобою.
Ты смотришь удивлённо на неё.
Написанное собственной рукою
Творенье...

000
Отрывной календарь осени
Очень быстро худеет
Сбрасывая жёлтые листья…

000
В открытое окно заглядывает солнце.
Вместе с тонкой веткой сакуры
И пришедшим с прогулки котом…

000
Мир, в котором я живу
Очень похож на лепесток сакуры
На тоненькой веточке времени…

000
Срубили старый дуб
И пень стоит около тропы,
Как надгробный холмик…

000
Грохот электропил.
Рубят с утра наш лес
Ночь возрождая вокруг…

000
Летают голуби за моим окном,
Как будто гоняются с утра
За...