Написанный

Я сегодня отправляюсь в свой поход,
Тот, что линией написан на судьбе.
Джип домчит туда, где белый самолет
Увезет меня стремительно к тебе.

Мне б стремиться - никогда не перестать
К той, что хочется так много рассказать.
И я буду целовать твои уста,
Любоваться на любимые глаза.

Мне бы быть с тобой и счастье и в беде
И всегда касаться губ, волос и плеч,
Говорить о главном и о ерунде,
Восторгаясь каждым мигом наших встреч...

Скучен вам, стихи мои, текстовый редактор.
Очень хочется пройтись вдоль по интернету,
В слово яркое одеть голенькие факты,
Лучик славы принести скромному поэту.

Очень хочется сиять вам на всех литсайтах,
Получая все призы в конкурсах престижных,
Быть для жителей сети символом таланта.
В сборник классики уже навострили лыжи.

Полагаете, что вас люди сразу примут,
Прочитают до конца и полюбят сильно
И признают сразу все гениальным Диму,
Насладится вам дадут похвалой обильной...

Скучаю…
Не находя в душе покоя.
Среди
Минут текущих верениц,
Далеких всполохи зарниц
Там в Новосибе
Далеко…
Возможно, думаешь о том,
Как апнуть нашего героя,
И есть ли голд там на Архоне,
И спит ли Чика?
Или нет?
Написан, ею сей памфлет 
-///-
Твоих чувств невозможно понять,
Но хочется встать, подойти и нежно обнять!
Поток собственных слез унять…
Может наспех поцеловать
И по делам неотложным бежать.
-///-
Прошепчу твое имя,
Когда холодно мне,
Когда больно и радостно…
И...

Двенадцать часов – не полдень.
Не утро – хмурые лица.
Теплом этот день наполнен,
И в кофе моем корица.

Двенадцать часов – не полночь.
Не вечер, когда не спится.
Друзья, предлагают помощь,
И кто-то все в дверь стучится.

Двенадцать часов – окружность,
Не вся, только часть расчета.
Двенадцать часов – воздушность,
От дальнего перелета.

Из всех поясов – двенадцать,
Двенадцать часов, конечно.
Меня заставляют клацать,
По вызову бесконечно.

Ты долго молчать не сможешь,
Зависив...

Всё чаще стала грезиться и сниться,
Как северный бальзам от здешних ран,
Далёкая культурная столица –
"Венеция" романтиков-славян.

В плывущем аромате никотина,
Глаза прищурив, сквозь туман и яд
Разглядываю старую картину,
Где кем-то был написан Петроград.

Пусть в прошлом сникла молодость скитаний,
Коньячных вечеров и бывших жён.
Но сбрендившим упрямством расстояний
Сегодня, как и прежде, заражён.

И в зимней песне ветра-драматурга,
И осенью в тоскующей листве,
Всё так же я...

Новое небо содержало новые крыши, красные
и они выше, тех, что были, или они красивей,
а это собственно и не важно, отважно, постигал
он, суть вещей, мыслей, слов, о сотворении мира,
думал, об истине и другой трясине, что заполняет
пустую голову, (когда нет нины), тень, в обратном
прочтении превращается в нет, а ноль, в лоно, а
локоть в коло, вокруг, да около, метаморфоза чело-
века, из сферы, как же так, почему мы не улетели,
подхваченные ветром, о мысленном слове,
переводил его в...

В пустоте! В пустоте я сижу.
Что со мной происходит, скажи?
Вроде я, как и все живу
И считаю домов этажи.
Так же радуюсь, так же люблю,
Так же смех звонко падает на пол.
Я пою, всем всегда я пою,
И не ради несчастной славы.
Просто так я умею жить
И в себе не копаться вовсе.
Я умею тебя любить,
Я могу пережить осень.
Но скажи, зачем надо так
Принимать эту тупость простую?
Кажется, лучше б я умерла,
А не жизнь проживала впустую.
Мне так хочется кем-то быть,
В этой жизни простой...

От скуки жизни творчество спасает,
След оставляет летописью бед,
Написанною золотом сусальным
С натуры, что вместил в себя мольберт.

Не отражает проза бытовая
Того, что в жизни не было и нет.
Но даже в том, как в грунт вбивают сваи,
Находит вдохновение поэт.

Из образов слагаются картины,
Мистерии, фантазии, коллаж.
Блаженным выступает Августином
На творчестве подвинутый алкаш.

Он Господом назначенный дневальный,
Перо кому вручили и мольберт -
Ведь даже тот, кто...

«Минутная сила» прошла, опустошила, эмали
чешуя, отпала, отлетела, отскочила, небесно-го-
лубой любимый цвет апреля, а мы себе уже, не
верим, не ждём не возвращения, ни строк, ни
тверди неба, шепот, говорок, прошедшего мгно-
венья, не вернуть, забыть нельзя и хочется, ныр-
нуть, почувствовать возврата, как будто оглянут-
ся, виновато, «фарфоровой тарелки» не разбить,
ни взглядом, ни написанной строкой, хвостом
лишь мышь, минувшая, тоской, вернутся и заб-
веньем расколоть, сознания...

Просыпаюсь по утру
Потянувшись умываюсь,
Молча к зеркалу иду
И безумно удивляюсь,

Ай да диво, ай краса
Освещает всё вокруг,
Диву дался на себя,
Разноцветный , яркий круг,

И узоры, и зверюшки,
Ярко синие круги,
И купюры, и игрушки,
И чулочки, и носки,

Всё в узорах , диву дался
Стразы светлые на них,
Даже мелко был написан
Про любовь прекрасный стих,

Только всё же вот смутило,
Что вместилась голова,
Иль министр, иль чиновник?
Я вертел туда сюда,

В общем пасха мне...