Намеки

Я по натуре злостный весельчак,

И на Москву смотрю я с интересом.

На всех тусовках — Ксения Собчак.

Эх, жаль, что я страдаю лишним весом...

Решит мою проблему - «КСЕНИ-КАЛ»,-

Мне врач сказал, ничуть не сомневаясь.

На что мой диетолог намекал?

Надеюсь, что я в этом ошибаюсь.

Сирень ли в кустах намокала ,
Косые ли ливни дождя ,
Ты помнишь , - ты мне намекала ,
Любить меня будешь шутя …

Беседка скрывала ту тайну
Под липами в нашем саду ,
Любить я тебя не устану ,
И вечером снова приду …

Одиночество убивает...Что поделаешь, всяко бывает..
Хочешь меня найти -
Только что впереди..
Ты конечно-же, глупый, не знаешь..
Иногда ты меня убиваешь..
Отношением ко всему детским..
Иногда этим же умиляешь..
Отвечаю тебе словом дерзким..
Обижаешься..
Ха, как всегда...
Не поняв моих сложных намеков..
Снова сыплется куча упреков...
А ответ тебе мой
- Тишина..
Но ты знал...
Я такая...
Одна..
И смириться не мог никогда..
Поплатившись за то расставаньем..

Своею хитростью порой
Меня ты в угол загоняла ,-
«Ах , что такое ? Боже мой !
Давай начнём опять сначала …»

И я тебе поверил вновь ,
Ведь хочется в святое верить ,
Я верил в первую любовь ,
Ну, как в неё тут не поверить …

А ты умеешь обольщать
И так всё делаешь искусно ,
Никак учила тебя мать ,
Меня - не быть так равнодушным …






Поэзия моя родная -
Тоска не смолкнувших грачей ,
Когда летающих играя ,
На кронах сядут всех ветвей …

И вот начнутся пересуды
О том...

Я напишу в краю стекла
Забытой истины намек...
Его, как будто-то, в тень угла
Поставил кто-то... Из дорог

Он сплел ажурный серпантин -
Его рассыпал на песке...
И луч заманчивый один
Скользит, играя, в серебре

Чужих излучин... А Предел
Умчался вдаль, забыв про срок...
И много радости и дел
Оставил... И хороших строк...



24.03.2010

Не в памяти живет отметина Души,
Не в золоте надрывный звук трепещет...
А день летит и груз упал на плечи,
И не отдать его... С собой, туда нести...

За грань, за горизонт, и где излучин след -
Полупустой бокал еще там грезит
Усталостью ночей... И давят веси
Событиями дней и в них, обрывки Вед,

Завещанные где-то у Истоков Сна,
Заполненные смыслом в древних далях...
Сокрыт Секрет - лишь есть в Душе скрижали
И знак благих небес, и Мастера рука.

А на ступенях лестницы ведущей вдаль...

в переплетах чувств, венки из грозы,
и спешить одарить это чадо уютом и лаской,
чтоб когда появилась на свет развернувшийся жизнь,
перед каждым детем расстелится заботливой сказкой
той, в которой как правило, будет хороший конец,
добрый молодец,
конь, приключенья, подковы на счастья,
где забытой любви негасимый огонь
полыхая внутри,
вдруг из дружбы становится страстью.
всех, кто тоже рискнул полюбить,
предложивши пойдем.
Вспомнив как,
появившейся в "грехо рожденье" детё...

Весенний снег в плюс десять, кормящий колдовством
паучью сеть холодного рассудка, микробов рядового сна.
Развернутое сердце строкой упанишад.
Тугая нить причин и следствий разрывается хлыстом,
бьет пробужденьем по устам,
что вишней новобрачной нырнут в апрельский сад –

взойдут словами без резонов, оснований,
но, содержащими в себе намек природных глаз,
что наша жизнь и наша смерть, лишь данность эпизода,
что наше все – ничто и для всего мы малость,
горсть пепла в турбулентности...

Мы молча поднимаемся по трапу,
Куда-то вверх, а может быть и вниз.
Всё лишь зависит, сколько дал на лапу,
И скольких задавил в себе подлиз.

Наверх конечно лучше, там светлее,
Там райский сад, покой и благодать.
Никто не будет вздёргивать на рее,
И спрашивать – заставив отвечать.

Там легче отдохнуть душой без тела,
И может даже с кем пофлиртовать.
Ведь тело это так уж растолстело,
Ему б покушать и скорей в кровать.

Там всё так просто, чуть взмахнув крылами
И полетел к друзьям...

Скучно...
Сегодня я рифмую скуку...
Скука плохо поддается рифме.
Она тягуча и тянуча
И липнет к бумаге и к пальцам,
Как жевательная резинка.
Неблагодарное дело, скуку укладывать в стих.
Стих получается скучным, и без ритма.
Можно рифмовать «скуку» с «мукой»…
Как «любовь» с «кровью»,
Но это невыносимо скучно.

Для чего же радовать скуку,
Я пришла над ней издеваться.
Слышишь, скука?
Это не ты!
Не ты пришла ко мне,
Это я заточаю тебя в буквы,
Что бы ты задыхалась в них…
А ты...