Наливание кофе

Разбуженная иволгой заря
Едва протрёт от слёз глазницы окон -
Я покидаю свой пуховый кокон,
С нелепых снов срывая якоря.
Пью кофе. Разминаю на бегу
Акриловые серенькие крылья.
Сегодня буду сказку делать былью -
На радость людям и назло врагу.
Взглянув в окно, сказав природе: "Чиизз!" -
Сканирую капризность небосвода:
Неужто вновь нелётная погода
Иль, может, стоит ожидать сюрприз?
Отрадно: небо залатало течь...
И ключевую выдохнувши фразу -
Шнурую душу, сердце - под кирасу...

Наш разговор в сто десять лун рожден был небом,
Закончить первым ты хотел – закончил, мне бы
На вздохе крикнуть в пустоту, послать бы в спину
Тебе на память: «Я люблю, уйдешь – погибну!»

Но время лучший Гиппократ от ран душевных,
Исчезло мы, есть ты и я – закон священный,
И голос твой забыт навек, как привкус кофе,
А был ли ты со мной вообще, мой Мефистофель?

Когда наполню до краев бокал печали,
Я вроде все хочу вернуть опять сначала,
Но день проходит, мехом ночь укроет плечи,
И...

Любовь обещала ко мне забежать
Кофе попить, обо всём поболтать.
Она обещала: романтику, встречи
Ночные прогулки, приятные речи…
Но видно в пути любовь задержалась
С другими, наверное, она замечталась.
Я верю, любовь комне всё же нагрянет
Стрелою Амура, моё сердце "изранит".
20.07.2011

Как диагноз, по жизни прописан опять мне склероз,
Осень- дрянь, осень рыжею, дикою кошкой,
По душе поскребёт, и останется только вопрос,
И в осадках своих, воспаленье души, но немножко.

Ты мой брат вороной, городской чёрный ворон, не лги,
Под капотом табун лошадей, я прошу вас - не ржите!
О, любовь, о, волшебное диво, прошу помоги!
Успокой мою бурю в тарелке душевной, спасите!!!

В голове моей дыры, как в сыре – гуляет сквозняк,
Кофе слева, а справа - стаканчик холодной водицы...

Двенадцать часов – не полдень.
Не утро – хмурые лица.
Теплом этот день наполнен,
И в кофе моем корица.

Двенадцать часов – не полночь.
Не вечер, когда не спится.
Друзья, предлагают помощь,
И кто-то все в дверь стучится.

Двенадцать часов – окружность,
Не вся, только часть расчета.
Двенадцать часов – воздушность,
От дальнего перелета.

Из всех поясов – двенадцать,
Двенадцать часов, конечно.
Меня заставляют клацать,
По вызову бесконечно.

Ты долго молчать не сможешь,
Зависив...

Он снова жив и снова пишет,
И с снова черный кофе пьет,
Он снова смысл какой то ищет,
Хотя найти его не ждет.
И снова взмахи ручки черной
Рождают черные штрихи,
И ясным днем и ночью темной
Он пишет черные стихи.
А сердце биться продолжает,
От этого он так устал...
И где же тот проклятый смысл,
Который столько лет искал?
Достал из пачки сигарету,
Взял зажигалку, прикурил,
Все так же молча глянул в небо,
Колечком тихо дым пустил.
Так тихо, ночь, спокойно, грустно...

Философия, говорят, основа всего.
Забей себе ее поглубже в голову.
А я сегодня ванильная, пускай — на окне
с чашкой кофе, под пледом, красивая.
Ненавистная.

Флюиды распространяются по телу.
И медленно пробираются к сердцу.
Если спросить меня: «Завидуешь?»
я вслух отвечу: «Я закрыла дверцу.
И драматизма, скажу никакого и нет.
И никаких привязанностей, значит и точек.
Прошло уже больше десяти лет,
я не старалась вешать на рот замочек.
Скажу: «ну а кто виноват»? Все есть так, как...

Полыхало за окнами утро,
Пробуждался январский рассвет.
Небо, как бирюза с перламутром,
И луны исчезающий след.
Тонкий запах кофе и дыма
Подчиняясь неведомой силе,
Я лечу средь густых облаков.
Поднимаюсь всё выше и выше,
Здесь не слышно шума дорог
Только пение птиц не земных
В уходящей мелодии сна,
С добрым утром, счастливого дня!

Ночь тихо встретила нас...
Дым, сигарета в руке...
Чайник на полный газ...
Блики на потолке.

Кофе с тобой до утра,
Пара банальных фраз,
Будильник звенит - пора...
Как бы в последний раз.

Ты была всем для меня,
Уже не слышны шаги...
Поздно что - либо менять,
Просто я стал другим...

Просто... я был не любим.

Минус двадцать по Цельсию,
у сугроба пригрелась тощая псина,
верно, творит молитву собачьему богу, вести
о лете блошином ловит ушами длинными,
рваными, раненной лапой дёргает
синеватый, оледенелый воздух –
чем-то родным веет в чём-то убогом –
все мы под богом, а у него – слёзы
с седых страниц, по морщинам тёплым,
там есть и море, и зимний закат, и пепел пустыни.
Дерево, кадром оконным встало, как вкопанное,
дерево жизни мёртвой скульптурой инея.
Минус двадцать по Цельсию,
на книжной...