Налить

- Без ужина и без вина? на завтрак,что тебе?
затея? а на обед делил, робея,с мицкевичем
и с пушкиным, и с фетом, и с баратынским?
(лунным светом, без риска, с ним, и с нами,
бунтари? смиренные? в основе фонари,
о(т)светят и укажут путы, как в них попасть,)
- И не поможет? Ну ты?
- И языка, словесности прожилки, её
здесь ложь…
- Её?
- (К)опилки…
(- «Предплечия» её и руки, бунтарь кто здесь
или для скуки, в поход за знанием и фишкой,
налить кисель и косолапым мишкой, под ели...

Затеял злодейство-злодея убийство.
Решил сотворить самосуд.
Придумал устройство, здоровью расстройство.
Отраву налить ему в суп.

Но сам обманулся, когда промахнулся
Отрава попала на зло,
В мой завтрак случайно, который отчаянно,
Я съел в впопыхах повезло.

Теперь я в запоре, сижу как на горе.
И стул испражнить не могу,
Отрава не в силах убить мои жилы,
Ужасно, но я не у-гу.

И гадко и сладко, и нету порядка,
Злодей же мой как-то пропал,
Случилось быть может, что кто-то же тоже...

Играли дети все в войнушку.
И шли в атаку друг на дружку.
Хоть мокрые, но озорные.
Ведь пистолеты водяные.

Их заряжать уж каждый может.
Лишь вовремя успеть налить.
Нежданно дождь пошёл… и что же? –
Сумел "солдат" всех победить!

Укрылись от дождя в беседке.
Друг к дружке прижимались детки.
Ведь согреваться-то им нужно.
А значит – победила Дружба!

Люблю картошку я "в мундире"
С селёдкой, тюлечкой, сальцом...
Можно и с мойвой, и с сардиной,
Даже с солёным огурцом,
Но, чтобы с маслицем пахучим,
(Можно и рюмочку налить)
Подсолнечным лучшим из лучших,
И Солнце поблагодарить!
Оно нас согревает светом,
И жизнь даёт всему и всем,
Одарит ультрафиолетом
Бесплатно, даром, насовсем!

Холодным вечером за темой разговора,
Невольно тянется налить вина рука.
Что пьёте вы со мной на этот раз, сеньора?
Я знаю сам, но всё ж спросил наверняка.

Прядь непослушная в который раз на плечи
Ложится только, чтоб потом её стряхнуть.
Сеньора, правда же, что время нас не лечит?
Подарит шанс нам повстречаться как-нибудь.

Сейчас январь, и на окне моём узоры,
Мороз рисует в удовольствие своё.
А вы не мёрзнете, скажите мне, сеньора?
Внутри тепло, хотя мы в комнате вдвоём.

Ваш...

Прозябли дырявые стены
И тихо шуршит листопад
На небе все серо и хмуро
Вода льется как водопад

И вновь умирает природа
Готовясь к суровой зиме
Она горько плачет от боли
И слезы в оконном стекле

В грязи утонули дороги
И озеро стало темней
И тьма беспробудная встала
Суровых октябрьских ночей

Последние птицы собрались
В свой долгий загадочный путь
Под жалобный крик их прощальный
Ветер сильнее стал дуть

Давно уже листья упали
И солнца не видно с утра
Рассвет пробуждается...

1.
Белое перо с черной росой чернил...
Где у каждой моей строки твоё имя...
Имя, по которому ты меня узнаешь в тишине
Более абсолютной, чем дыхание.
В этих объятиях в воздухе,
В этом вдохе на ветвях белого древа,
Где строки качаются на ветру.
На ветру, который имеет иное значение.
Я превращаю тебя в слова,
Я отпускаю их на свободу,
Я глубоко дышу тобой.
Ты - рукописные знаки моего озвученного сердцебиения...
Знаки заполняют лист пылью и солнцем,
Любовью, которая наполняет только...

Портал Высокого Русского Слова

Майкл Космика


ШУТЫ И КОРОЛИ


Я весь в людях. Вечных и мгновенных.

Шаг: и ненависть.

Шаг: и любовь.

Город — разоренный муравейник

полосатою дымит трубой.


Схлопнулись лазоревые дали.

Мысль затяжелела. Как гантель.

Капли за загривок усвистали.

Так ноябрь — не солнечный коктейль.


Дождь в натяг зарядит; грубо, гневно…

Вымокнут шуты и короли…

И Господь плеснет нам в души неба…

Если будет там

во что налить.

У дороги поле ржи,
Да берёзки с клёнами,
В тихой радужной глуши,
Речка с перезвонами!
Дует лёгкий ветерок,
Пахнет терпкой мятой.
Бродит летний вечерок,
С белою заплатой.
Выполз из лесу туман,
Стелется в низинах.
Вышел месяц-хулиган,
Взглядом даль окинул.
Филин ухает в бору,
У болотин нега.
Дремлет зорька на посту,
Да скрипит телега.

Автор: Виктор Шамонин-Версенев

ДОПОЛНЕНИЕ:

Некоторые читатели приходят на мою страничку по ссылке некого "стихотворца"
Вл. Шебзухова...

Любовь так многим непонятна,
О ней все пишут и поют,
К одним приходит многократно,
Другие жизнь ей отдают.

Боготворят святое чувство,
Любовь не могут отменить,
Внедряют в жизнь, творя искусство,
И ценят тоненькую нить.

Поведаю в стихах обычных
Одну историю любви.
О, нет, я не о чувствах личных,
Хоть чувства есть у всех в крови.

Когда-то жил один художник.
Портреты женщин создавал.
Он, как ни странно, был безбожник,
К себе натурщиц часто звал.

Работал в замке он однажды...