Награда для поэта

Она оценивает сразу,
Второго шанса не даёт.
Мужчина тот, кто ей обязан,
И коронует лишь её.
Наотмашь фразами сражает,
Легко рифмует на ходу.
В душе поэта не чужая,
Её вовек не украдут.

Она скромна для всех снаружи,
И зажигательна внутри.
Мужчина тот, кто обнаружит,
О чём ей сердце говорит.
Словами может прикасаться,
И так же трепетна в ответ.
В душе поэта ситуаций,
Не интересных с нею, нет.

15.12.2022

Жизни Сарриной было сто двадцать семь лет.
Пролетели года жизни Сарриной.
Авраам возвратился не медля из мест
Филистимских, где славно гусарил он.

На земле Ханаанской, где ныне Хеврон,
Говорил Авраам сынам Хеттовым:
«Понесло моё племя великий урон,
Здесь я с вами сегодня поэтому.

Как узнал, с мест далёких, неделя пути,
Возвратился супругу оплакивать.
Где, скажите, для гроба мне место найти,
Взять бригаду могилу выкапывать?»

Отвечали ему: Ты один среди нас
Богом меченый в край...

Я не знаю для чего живу...
Может, для того, чтоб размышлять,
Ну а может - разум ни к чему...
Главное - собою управлять.

Нет. Всё таки без разума нельзя:
Если бы его я не имел,
То, пожалуй, и двух слов связать -
Даже самых глупых - не сумел.

Я живу, быть может, для того,
Чтобы добиваться на Земле
Предначертанного мне судьбой
И с рожденья скрытого в душе.

Говорят, поэтами родятся...
Да, конечно, это их судьба...
И со мной решила повидаться
Муза, созданная лишь для меня.

Я...

Раз меняет планы вечер,
День закончится не быстро.
Вроде бы заняться нечем,
Но в глазах не гаснут искры.

Но не гаснут светофоры,
Тормозя летящих в завтра.
Не затихнут после споры,
Был ли тот порыв внезапным?

Был ли каждый адекватен,
Кто не стал искать, где лучше?
Если слов для всех не хватит,
Значит, кто-то не получит.

Значит, будет всё, как прежде.
В октябре холодный ветер
Заморозит и с одеждой,
Тех, кто снега не заметил.

Тех, кто видит только лето,
Кто живёт порой...

Все ж главное он не поведал миру,
Еще полно в шкатулке жемчугов,
Он умирает, но свою Пальмиру
Сумеет получить лишь от Богов.

Пусть скоро не увидят очи света,
Но он рожден был истину нести,
Стихи должны родиться до рассвета
И появиться в Интернет - сети.

Иначе миру не найти тот ключик,
Которым открывается замок,
И разведет кустарь потом колючек,
А он - поэт, исправить это мог.

И били пальцы по клавиатуре,
К утру готов последний, новый стих,
Он отдал дань...

Через год вновь стихи напишу…

*

* *

В ситуации, я, раздражения
Каждый раз, нахожусь, Весной,
С марта Первого, до решения,
Что жене подарить, родной…

Незадача! Неделя – Предвестник
Бури женских фантазий, – изволь
До, во время, и после – пестик,
Окунуть, в глубину, с головой…

Плюс – подарок – бюджета растрата,
Коль я Муж, значит, не избежать…
В постель – завтрак, Любовью Сократа
Мне придётся Жену ублажать…

– Раза три, меньше, блин, не согласна!
Ну, а больше, где силы-то...

Шумят листвою тополя,
Уносит ветром белый пух.
Не славы ради, песни для,
Трель соловья ласкает слух.

Что сеем, то взрастят поля,
Трудов своих, плоды пожнём.
Не славы ради, песни для,
В дни счастья, весело поём.

Жар раскалённого угля,
Нагреет печь, вскипит вода.
Не славы ради, песни для,
В тела пришли, мы жить сюда.

Сквозь Космос нас несёт Земля,
Она — нам Родина и дом.
Не славы ради, песни для,
На ней живёт поэт стихом.

Стучится сердце, жить веля,
А тополя роняют пух...

Что ж, наверное быть может,
Обязательство на этом
Здесь становится возможным,
Что такое быть Поэтом
Обьясненьем обеспечить.
Для весомого начала
Складность стихотворной речи
Тою стать, что означала
Часть техническую дела
Должна очередью первой.
До и после чтоб хотелось
Не испытывая нервы
Рисовать в стихотвореньях
Всё и вся, везде и всюду.
А когда возмёшь уменье
Рифмой говорить, добудешь
Творчеству тому свободу.
Ты из собственных художеств
Той Поэзии природу
Всё ж не упусти...

Аптека, улица, фонарь
Под глазом хмурого поэта.
Всё повторяется как встарь.
Текут угрюмые куплеты.

Текут тоскливые слова
И боль рифмуется с ненастьем.
Кружится мрачный карнавал -
Поток стихов про все напасти:

Про страх, разлуку и мечты,
Что неизбежно станут пылью,
Про увяданье красоты
И бесполезность всех усилий...

И в этих строках что-то есть.
Не мудрость. Нет. Лишь часть картины.
Для грусти, поводов не счесть.
Вот-вот поток прорвёт плотину.

Затопит узкий кругозор
И...

Каждый святой — поэт,
Но не каждый поэт — святой.
В каждом таланте и тьма, и свет,
Гений есть добрый, но есть и злой.

Быть не поэтом, святой не может,
Пыл вдохновений — святыни суть.
Веры могучей душевной дрОжи,
Правильный — Богу угодный путь.

Ну а поэты людей греховны,
В грех отправляет их, душ кураж.
И их земные, пути неровны,
И с умом рядом, в них дури блажь.

Святость и грех одним целым стали,
В чувствах безумстве людей давно.
И их поэтам, в днях боль печали,
Знать на...