Награда для поэта

Мне дайте жезл придворного поэта,
Я буду власти славить и страну,
Гарантию лишь дайте, что за это
Жить буду вечно я и не умру….

И никогда пред Богом не предстану,
И Он меня не спросит: Почему ?
Свой дар я продавала неустанно,
Насилье прославляя и войну.

Давид в Псалтири мне укажет дату:
«Читала? Ведь написано давно,
Что откупить не сможешь ты за злато
От Бога душу брата все равно."

И плату за стихов сошедших лаву
С моей души потребует Господь,
И проклянет навек людскую славу...

А за окном опять сегодня дождь,
Что будет завтра, жалко не увижу,
Одет я в "деревянный макинтош"
И капли барабанят марш по крышке...

А я лежу в "парадно-выходном",
И пальцы навсегда уже застыли
Я сожалею только об одном,
Мне карандаш с собой не положили...

И взмоет в высь бессмертная душа,
Когда по крышке глухо стукнут комья,
Могилу заполняя не спеша,
Пусть кто-нибудь однажды меня вспомнит...

Еще надеюсь, кто-нибудь споет,
Когда-то мной написанные песни,
Хотя...

- Я в сосновом лесу пил березовый сок...
- Поэт, мы уже обалдели!
Отчего же ты, браток,
Не приложился там к соснам и елям?

Н.В.Невесенко

Искал тебя по буквицам-следам, ну вот, нашёл...
Привет, на свет пришёл из полумрака, на звон,
не зван, едва знаком, о ком подумал (ты), Малда
Удал, наг(ле)леющий от вос- хищ- ень я, твоей
игрой увлёкшийся бездельник, искатель при-
ключений и ключей. Скворец, где соловей, в саду
поёт про то как все цветы прекрасны, безценны,
безвозмездны(?) и восторг- без торга, мен, за
золото стекляшки, с каменьями- алмазами смешав,
а может всё стекло(?), наивному туземцу всё равно,
красиво значит...

Жил поэт.
Писал короткие прекрасные стихи.
Начальная строка,
Как стартовый рывок,
Была резкой, взрывной.
Она задавала ритм.
Последние строки были радостны и точны,
Как ликующий взмах на финише.
Это были победные строки.
И только в глубине стихотворения,
Как в глазах, таилась усталость.
Самым коротким стихотворением
Оказалась жизнь.
Он умер молодым.
1974г.

Ещё живут такие «острова»,
Они на удивление живучи,
Там воздух чист
И высоки слова,
И голоса негромкие певучи.
Там жил поэт.
Обруган и оболган,
Над ним всё те же плыли облака.
Его строку вышёптывала Волга,
И повторяла мутная Ока.
Какие там ещё грядут метели,
И чья душа умолкнет отболев.
А люди пели его строки, пели,
Как и сегодня – горько, нараспев.
д. Клетино
Рязанская обл.
2008г.

Ожившая поэтов россыпь, все здесь,
весело, грустно, печально, сусеки пусты,
всё изначально, как земляные черви,
насыщают почву кислородом,
(мочало слов, баня мыслей, тазы смыслов),
креветок улов, без рисков и притеснений,
поимка чужих душ, рыбаки они, рушь, разбивай
все преграды, возводи стены, этому рады...?
***
Бессмертие неведомо ему? он сам бесценен?
и мира свет волной увит, да, бренен, без глянца
и без тусклости ни слова, не сказать, кто он,
без шрамов, не узнать, не...

И если назвался поэтом,
Хотя и не столь знаменит,
Забудь и не думай об этом,
Чего там в кармане звенит.
Стихи не барыш баснословный,
Не устланный розами путь.
Священное русское слово –
Российской поэзии суть.
Его затаила природа
В декабрьском лихом серебре.
То слово в душе у народа,
А не на Монетном дворе.

Я работяга, с душой поэта.
Работаю весь день на стройке,
Но во мне сияет лучик света,
Что вечером за барной стойкой
В блокноте лягут пьяные строки,
И душа расправит крылья...
А завтра снова идти на стройку,
Работать вновь до бессилия.

Все слова давно сказаны…
Все ссоры давно произошли,
Все рифмы найдены.
И хочется с тобой поговорить
Лишь теми фразами,

Что написаны гениями.
Лишь теми произведениями,
от которых плакать
хочется…плакать!

как будто это твоё открытие
и твоя беда!
но ты стихов не читаешь
ах, да…
да и не понимаешь
зачем всё это.
Толку миру от поэта?