Наград

Все говорят, - мечта поэта.

Как часто в жизни суматошной
Все говорят: - мечта поэта.
От этих слов мне, право тошно,
Подчас икаю я, при этом.

С созвездием на этикетке
Коньяк - "Мечта поэта",
Слова придуренной эстетки,
Ночное небо, час рассвета.
Да, много ли, еще чего.
И есть вопрос, но нет ответа,
До сей поры ни одного.
Так в чем же суть мечты поэта?

Подумал я, на руку опустив висок,
Затылок, почесав другой при этом.
Зачем писать? Навар то - невысок.
Писать стихи в надежде...

Вы заслонили мир собой!
Вы – как живая баррикада!
Европа обрела покой,
И Вас сегодня ждет ее награда.
Отсалютует Вам Москва,
И по указке хитрых бесов
Из Ваших орденов «братва»
Нарежет ленточек для «Мерседесов»….

Снова осенью вспыхнет разлука,
и покатятся слезы из глаз,
развлекаясь стрельбою из лука,
Купидон выбирает не нас.

Что еще в этом мире печали,
в аллегории голых ветвей,
возвращая в весенние дали,
позволяет не хмурить бровей?

Кто зовет из руин падших листьев
в час, когда нет дороги назад?
Что мешает душе твоей чистой
и туманит задумчивый взгляд?

Это эхо погибших иллюзий,
это шорох упавшей листвы
воскрешает забытые узы, -
те, которые предали Вы!

Но природа живет по спирали...

Три самых счастливых года,
Мне подарила судьба.
Просить больше счастья у Бога
Мне стыдно, ты есть у меня!

Всегда улыбаешься мило
И руку протянешь легко.
На свете нет счастья дороже,
За это я пью не вино!

Покрепче налейте мне в рюмку,
За счастье своё буду пить.
Пусть длится оно бесконечно,
С тобою хочу вечно жить!

Я горечи слов и не вспомню,
Все чувства твои сберегу.
Наполню чашу тобою
И к алым губым поднесу!

Сегодня не стыдно напиться,
Сегодня счастливее всех!
Пусть...

Я сажусь за письмо, даже ручку беру, рассказать мне давно очень важное надо,
А писать не могу, все слова, как в плену, отчего, не пойму, и за что мне в награду
Этот узел сплетений страданий моих, всех моих неудач, всех моих сновидений,
Он меня затянул, развязать бы его, разрубить бы его, разложить на мгновения.
Может проще тогда мне сложить, сочинить, через боль, через страх на санскрите безумий
То письмо, словно птица, взлетит в небеса, и к тебе долетит с серебром полнолуний.

Лепестками завявших цветов
Мне стелет дорогу судьба.
Нет в ней больше ярких венков,
Лишь залитая грязью тропа.
По которой с муками в сердце иду,
Разбивающими его в прах,
Но с дороги жизни, увы, не сверну,
Сквозь боль, потери и страх.
Я жду, что сейчас, что вот-вот он придет
Миг, наполненный сладким прощаньем.
Да, он счастья мне уже не вернет,
Но скучны и глупы ожидания.
На небе моём давно ни звезды.
И те от меня куда-то сбежали.
Лишь в сердце не гаснут злые огни –
Надежды, Любви...

Сажусь за стол в словесном жаре
Слова трепещут как в угаре
Мысли сплетаются в стихи,
Прощения прошу за все грехи.

За то, что на земле живем, грешим
Что красоту вокруг не ценим, не спешим
И то, что вместе, но из разных точек
Воспитываем наших деток: сыновей и дочек.

Прости, дружище, не суди, не надо
Ты для меня, конечно же, награда
Хочу хоть не надолго, другом быть тебе,
Помочь чуть-чуть в твоей беде.

Ты горе в жизни горькое постиг,
Любимую однажды отпустил на миг
И как из...

Храни Господь нас от беды,
От горя, боли, нищеты,
От ненависти и от тоски,
И от несчастья сбереги!

Но коли вдруг, пришла пора
Беда стучится в ворота.
Роптать не нужно никогда:
Судьба, она всегда права!

И то, что в жизни заслужил,
Которой Бог нас наградил,
Смиренно боль свою прими,
Отмучайся и отстрадай!

И станут ясными глаза,
Другою станет жизнь твоя,
И чистой станет как хрусталь
Душа твоя и твой алтарь!

Заплатил бы кто поэту
За фигню, хотя б за эту,
Денег нет для Интернета,
Так что снова взял перо,
И в свечном волшебном свете,
Сел и новые сонеты,
Сочиняю, как куплеты,
Что пропеть не суждено.
Может, хватит, все, не надо
Волновать словесным рядом,
Образами, как парадом,
Никого не удивишь.
Так что, лучшая награда
С музой быть в обнимку рядом,
С ней брести душевным сАдом,
Ладно, муза? Что молчишь?

Четыре стены – пустота,
Крепкий чай, сигареты.
Разговор ни о чем до утра,
Стук в закрытые двери.
Странность холодных ночей,
Боль в сердце невнятном,
Жизнь рисует ключи,
А Я ищу, стали булатной…

С точностью века удары.
В течение строгих дум,
Среди всех, дух отрицанья,
Забвения жаждет ум.
Уходим от притчей, желаний,
Бытье человека абсурд.
Смерть высшее благо,
Кому- то награда, кому- то лишь суд.

Неважно, сколько Ты прожил,
Не в этом смысл игры.
Жизнь только фарс, изыскания...