Наброски

Туман и снег сменились солнцем летним,
А холод вдруг теплом внезапно стал.
Закат затёрт наброском предрассветным;
Все чувства приглашаются на бал.

- Малышка, радость, ты идёшь? – Конечно!
- Тогда бежим, разбудим остальных.
Как может счастье в дрёме грезить вечно,
За исключеньем пары дней весны?

Вставай, вставай же, счастье – гость желанный,
Всем очень нужный, каждый подтвердит.
Кто дальше? Добродушие по плану?
Отлично, ведь оно уже не спит!

За ними вдохновение подходит,
Зевая...

Закат, цвета бордоского вина
вперемешку с лондонской грязью –
как особое приглашение
на балкон, за арлекиновые занавески,
где, покидая тёплые меха тела,
твоё дыхание
упирается шёпотом в ноту “ля”,
в лязг тормозов по ту сторону дня.
Побочным эффектом вдоха-выдоха
можно считать смело
рождение слов –
произнося их,
ты становишься
менее осязаемой для меня.

Орлецовая даль
отдаёт слегка алкоголем,
таким же крепким,
как сон на пляже
у красной ковровой дорожки прибоя,
где...

Простые строчки дневника,
Небрежные и аккуратные,
Порой и мне-то непонятные,
Писала личная рука.

Простые строчки дневника
С годами, иногда без месяца,
С глубин рожденья в гору лестница,
Она довольно высока.

И как ступенька каждый лист,
Где вписаны мои воззрения
С набросками уже сомнения,
И только завтрашний лист чист.

Тут данность дат и мир души
Бесследно в прошлое ушедшие.
Они же есть и потерпевшие -
Судьбы печальные гроши.

Шпаргалка-память мой дневник,
Роенье ос в...

Иногда я сажусь и рисую.
Говорят порою...красиво.
Но только все,
из под карандаша.
Да красиво,
Но в серых...
и черных оттенках.
Жизнь подобна песку...
Что неспешно, размеренно...
Между пальцев течет не спеша.

И скрипит карандаш...
по бумаге
И душа,
в этих серых
набросках...
Все как в жизни...
Все так натурально...
Все лишь в черных...
и белых полосках.
__________________

Буквы, строчки...
Очень часто криво...
Душу на бумагу...
Кто как может...

Тает в глазах апрель.
Тонет в проулках дождь.
Сырость струится с полей
в серую известь рощ.

Словно старый винил
ветер трещит за окном.
Неба заоблачный ил
медленно тянет на дно.

Тяжесть холодных тонов
в лёгких набросках весны.
Сердце на чаше весов.
Падает ночь на весы.

Кто лучше может знать как не слова -
Заблаговременно предсказанные звуки,
Как весть идёт с окраины двора
И падает, как откровенье, в руки.
Вновь тишина, смолчавшая ответ,
Прочтёт без выгоды и будет чтить обновки
В той темноте, что воспитает Свет
В тебе ещё не оперившихся набросков.
Широкий взмах от сердца до крыла,
Где, кажется, что в этом лишь и прав ты!
Где осень нас придет свести с ума
Оттенком голоса поправ(ив) переправу,
Бессмертный довод литеры души,
И не исправить этих букв в...

В тот День, когда переложив,
Останется переиграть
Всё то, что удалось прожить
Сегодня, почему избрал
Вопрос, откуда я беру
Все темы? Хорошо, скажу....
Касательно свободных рук
Которыми таки держу
Не пустоту, лишь подчеркну,
Чем от свободы пустота
Отлична. Что упомяну
В наброске первого листа
Обложки сочинений сих
Зачем? А знаете, Друзья,
У Вас у всех ответ спросить
Считаю, тут уж должен я!...