На завалинке

Она разделась перед ним, и он её изображал,
Великому импрессионисту Эдуару Мане подражая,
Хотел также показать сумбурность мира,
Самое прекрасное красками выделив.
Глядя на обнаженную каждую секунду,
Он рисовал её белую кожу и, как безумный,
Всматривался в черты лица, изгибы тела,
Писал картину и очень сильно хотел,
Желал добраться до сути и сердца естества -
Такими представляются молодые эстеты нам.
Краски ложились на холст тонкими мазками,
А его глаза уже новые линии и...

Тогда уйдут мои печали
Когда весенний луч зари
Себя к нам в форточку завалит
Ресницы приоткрыв твои

И ты проснёшься, он заплачет
От первых нежных слов любви
От счастья и что миг удачи
Ему с тобой мы принесли


И в равноденствии таком
Пробудится наш тихий дом

Порадоваться за другого искренне –
Уже ступень, великая притом,
А ты лишь о себе печешься мыслями
И захламляешь ветошью свой дом…
Стяжаешь все: скарб, деньги, власть и славу,
Сгребаешь под себя из-под других…
Углы и ниши завалил все хламом…
Не упускаешь в этой жизни миг…
Вот, трудно отказаться от призвания,
И за себя лишь хочется радеть…
А в голове желания – навалены…
Там даже бункер есть, чтоб уцелеть…
И шарит мозг по кладбищу с прицелом,
Местечко отбирает у других…
Иль заморозить...

Летели Комар с Комарихой..
Самец хвастал нагло и лихо:
-"Как только того захочу,
Слона завалю и скручу!"
Услышал его Крокодил,
Поймав, удивлённо спросил:
-"Зачем ты бессовестно врёшь?
Сильнее тебя ж даже Вошь!"
-"Прости, - закрутился хитрец,-
В глазах "гёрл" лишь был молодец!"
Лояльно зевнув, Крокодил,
Летать Комара отпустил:
-"Не слышал чтоб больше такого
Вранья,"беспардонно крутого..."
Догнал Комариху хвастун
Уже на соседнем мосту..
-"Ты что, Крокодила осилил...

Наш Ваня лучше всех других -
Бытует в мире мнение -
Порой, на негров баб ведёт,
Но это извращение.

Он, если дружит-всей душой,
Отдаст последний грош!
И, как работник, он лихой,
И в бизнесе хорош.

А если в морду даст, порой,
То тут - менталитет:
Рассейский парень шебутной,
Дурных привычек нет.

Ну, разве выпьет литра два...
Но утром - молодцом!
Рассола литру, а потом
Подправит огурцом.

В любви он - просто богатырь,
И может сразу трёх!
Но алиментов - не шиша,
Тут...

Сны диктуем мы

В черных снах, среди стен, где любовь - без измен...

Где мечты заодно с тем, что любим - давно ...

Что-то ищет душа, вне себя ...

Существа, мертвецы,

нам хотят рассказать-как ни врать ..

До конца мы лжецы, но хотим все знать...

Сны диктуем мы, сны диктуют нам!

В снах мы растворимся по частям!

Этот мир ужасен, лучше там!

Никому не ясен и врагам!

Но попав в чужие сны, мы с тобой вернем мечты!

Что по ошибке другим даны!

Сны диктуем мы, сны...

Осенние, холодные туманы,
Опять собой укроют жёлтый лес.
И птиц летят, в край тёплый караваны,
И дождик плачет, падая с небес.

Сквозь осень в зиму мир, в мороз шагает,
Нас не спросив, с собой в неё несёт.
А сердце лета, солнышка желает,
И о тепле, тоскует и поёт.

Уж скоро час, когда мороз ударит,
И скроет воды рек, под толстым льдом.
И поле белым и пустынным станет,
И лишь весной, трава взойдёт на нём.

В лесу тропинки, все завалит снегом,
Уснёт в норе, до дней весенних крот...

С тонкой проволоки пальцев,
с льда искусанных ногтей,
с вен, набухших ядом вьюги
теплоты частицы смотрят,
улыбаются, смеются,
разбиваются стеклом.
Под ногтями грязь асфальта,
дым желтушный в легких водит
хороводы кашля, влаги,
взгляд в туман ползет кротом.
И картонные коробки
магазинов шлют открытки
в черно-белую ватагу
глаз, спешащих выпить чай,
просушить больные кости,
завалится в сон, отлитый
из приглушенной печали,
из парного молока
забытья, из незабудок
сиротливых звезд...

Маковая радость в рябиновое горе, со счастливым
концом, овсом накормим коня, вола, возьмём фле-
йту, лейся мелодия лет, старость, к чему шли, уста-
лость, зима на носу, снег, гололёд, вьюга, завыва-
ние друга, всё плохо, маленьких радостей нет, кро-
тость дня, маяк рождества, сказочность вечеров, у
камина со свечой, седой туман, иней, оттепель по-
среди зимы, за тем ещё хуже, мы бредём, передви-
гаем ноги, по колено вата, сосуды уже не те, мыш-
цы, суставы, скрипят ветки, царапая о...

1
В блаженстве юности, когда-то,
с раскрытой книгой, пред собой,
внимал я Лирике собрата,
и стих, в ней, нравился любой...,
а, в чтении, время пролетало,
но жизнь, свой опыт ( в дар ) вручала
и поэтический балласт,
во мне копился, словно пласт...,
и до поры, всё зрело семя,
незрим всегда, в нём, был Поэт,
но, по прошествии многих лет,
Романом разрешилось бремя,
сюжет и форма где, А.С.,
но стиль где, мой, верша Прогресс!
2
Вкушай Роман...- О, Мой Читатель!
Для Творчества...