На все возможные вопросы

Вопросы, вопросы — вопросы!
Как много всегда их во мне!
Без них не умею жить просто,
Они во мне даже во сне!

Нет к тайнам чужим любопытства,
Но есть тяга всё обьяснить.
И мысль всегда будет стремиться,
Вопросы задав — их решить.

Ведь вера не даст мне ответов,
В ней сила, но знаний нет в ней.
В ней мне не понять сущность света,
И смысл бытия нас, людей.

Мал разум мой и я им тщетно,
Стремлюсь в себе мир весь обьять.
А жизнь почти вся незаметно,
Ушла — не вернуть её вспять...

Все те слова, что ты сказал мне,
Словно выстрелом сердце убил.
И много времени пришлось ждать мне,
Чтоб кто-нибудь ту рану залечил.
И знаешь, ведь нашёлся человек,
Такой надёжный, добрый и родной.
Он нежный лёгкий словно снег,
Он прям, как я хотела, он такой.
Он подарил своё сердце, свою любовь.
И моя душа обрела покой вновь.
Я не плачу больше по ночам.
И не расстраиваюсь теперь по мелочам.
Но всё же меня мучает вопрос:
Зачем, тогда не правдой ты оброс?
И как тебе теперь с другими...

Все говорят, - мечта поэта.

Как часто в жизни суматошной
Все говорят: - мечта поэта.
От этих слов мне, право тошно,
Подчас икаю я, при этом.

С созвездием на этикетке
Коньяк - "Мечта поэта",
Слова придуренной эстетки,
Ночное небо, час рассвета.
Да, много ли, еще чего.
И есть вопрос, но нет ответа,
До сей поры ни одного.
Так в чем же суть мечты поэта?

Подумал я, на руку опустив висок,
Затылок, почесав другой при этом.
Зачем писать? Навар то - невысок.
Писать стихи в надежде...

Все пройдет - пройдет и это:
Боль, желания, любовь.
Не останется ответа
На вопросы вновь и вновь
Возникающие в жизни:
Кто ты есть, зачем живешь?
И, как предки, с укоризной
Смотрим мы на молодежь.
И когда под близких слезы
Мы уйдем, да вот беда -
Неизменные вопросы
Не уходят никуда.

Вопрос за вопросом - ответа всё нет.
Вопрос за вопросом -уж брезжит рассвет.
Свеча догорела и в окнах напротив
Огнями зажглись мои за, мои против.

Возможно, он мне и не нравится.
Возможно, я его и не люблю.
Но понимаю я одно: душа кается,
Что полюбить его я не могу.

Возможно - так, возможно - нет.
У каждого есть свой ответ.
Когда немножко подрастешь,
Другое что-нибудь поймешь!

Возможно, и будет,
О чём смеем мечтать.
Возможно, и будет…
Сложно сказать.
Что чувствовать будем тогда?
О чём думать?
Можно ль стремиться всегда
К чему-то?

Возможно, это и стихи,
Но не поэзия, конечно,
Пишу, спасаясь от тоски,Чтобы излить поток сердечный,

Чтоб сохранить себя такой,
Какая есть средь мира правил;
Не Бог водил моей рукой,
Не Он живые строки правил.

Великой образности дар,
К несчастью, не дан мне с рожденья:
Не жар души, а только пар
В любом моём стихотворенье.

1979

Возможно это был лишь сон,
Но больно уш реален он.
Возможно я тебя люблю,
Но быть с тобой я немогу
А если грусно тебе станет,
Неспешно подойди к окну
И пусть ветере тебя поцелут
Потому что я сам не могу.