На войне

Дни словно санки мчатся с горки,
Чем дальше, тем быстрей бегут.
Часы сломались, упав с полки,
Их стрелки нам собой наврут.

Когда в нас времени не станет,
Мир остановит для нас бег.
Всё в мире этом в Лету канет,
Где люди, грязный всегда снег.

Где люди, войны там и склоки.
Где люди, шум мирских утех.
Мечты полёт во сне высокий,
А наяву сквозь слёзы смех.

Быстрее санки, уклон круче,
Беда тому, кто на пути.
Им отойти бы было лучше,
Чтобы себя и нас спасти.

Остановится я...

Знамя осени полощется.
Осень не побеждена.
Полыхает в каждой рощице
Партизанская война.

Но уже десанты посланы
И грядёт метелей тьма.
Бросит наземь знамя осени
Победившая зима.
2 ноября 2010 г.

Видел я сон довольно жалкий:
Шальная пуля угодила в грудь.
И вкус во рту, от смерти, сладкий,
И сладок прожитый мой путь.
Отныне дух мой, будто ветер;
Без плоти над землёй кружит.
(И то, что создал небесный мастер,
Своим творением не дорожит).

Убит безумец мятежной пулей,
Как при Сталине – дитя войны.
(Чьей хладной и грешной волей,
Мне вновь прельщают эти сны).
Облик в отраженьях зеркальных,
Я искал мне знакомые черты;
Но, ни лица, ни глаз печальных,
Ни тела не узрел я красоты...

Молчу.
Проходя по дорогам забытой войны.
Потому и нет слов от увиденного.
Это не звезды падали с неба,
Не днем загоралась заря.
Это поля горели зрелого хлеба,
Предвестники страшного горя.

Непривычное чувство растерянности,
То ли хлеб убирать?
В мирном серце не могло быть уверенности,
Что их идут убивать...

Есть в мире кое что,что посильнее веры,
Есть в мире кое что,что посильней любви.
Коль жаждущим нужны весомые примеры,
Пусть взвесят все моря потерянной крови;

Пусть...

Не всякий служитель Иисуса
Прошёл через пламя войны.
В миру превозносятся трусы,
Что адскою спесью полны.

Насколько они горделивы,
Настолько гнилО их нутро.
Попробуем неторопливо
Сменить их hero на zero.

Вы были в редеющих ротах?
Вы гибли в палящей пыли?
В кровавых военных походах
Страх смерти кошмарной несли?

Куда вам! Убог, безобразен
Ничтожеств гордящихся вид.
В одном изощряются мрази –
На праведной пухнуть крови.

Всё в мире, однако, не ново,
И Господом предрешено...

Я сошел с ума, я от боли устал
Завяжи мне глаза, чтобы я тебя не узнал
Мой голос охрип, мой голос чужой
Ты не слышишь мой крик и идешь на меня войной

Может хватит уже - выяснять кто прав
Конечно же ТЫ, ведь у тебя в руках автомат
Я хочу уйти, я пытаюсь сбежать
Но, стой, подожди, неужели опять

Я сдаюсь...
В плен твоим рукам,
В плен твоим словам
И как бы я не кричал - пытай

Я сдаюсь...
Снова в который раз,
В зелень твоих глаз
И как бы я не кричал - пытай...

Этот мир из нелепостей соткан,
Поселилась тревога в груди.
Ты спросила: «А что за красотка
С твоего телефона глядит?»

Так решил я – пусть будет отныне
Эта девушка рядом со мной.
Словно дождик в иссохшей пустыне,
Словно ветер в полуденный зной.

Миром правили жадные суки.
Голод, войны – элита цвела.
А её взять оружие в руки
Только совесть заставить могла!

И на миг мне представилась чётко
Та верёвка в руках палачей.
Ты спросила: «А что за девчонка
У тебя на мобильном, Сергей?»

Быть женщиной – что это значит?
Какою тайною владеть?
Вот женщина. Но ты незрячий.
Тебе ее не разглядеть.
Вот женщина. Но ты незрячий.
Ни в чем не виноват, незряч!
А женщина себя назначит,
назначит, как лекарство – врач.
И если женщина приходит,
себе единственно верна,
она приходит – как проходит
чума, блокада и война.
И если женщина приходит
и о себе заводит речь,
она, как провод, ток проводит,
чтоб над тобою свет зажечь.
И если женщина приходит,
чтоб оторвать тебя от дел,
она...

Ох, сокрыла! - Была феминисткой,
В конспирации мазохистской,
До развала «совковой» страны…
«Образцовою» активисткой,
Комсомолкой, спортсменкой, артисткой,
В дни Холодной, взрослела, войны…
Я не знала, что, блин, феминистки,
Учредить женский «праздник» смогли;
Две немецкие оппортунистки -
Иудейские авантюристки,
Восьмым марта Любовь нарекли
Однополой, на землях «совковой»,
Разнесли, как содомно-гоморрной ,
Суть библейскую, и, извлекли
Из древнейших анналов «любви»,
Независимости...

Из глубины смердящих груд
Тлетворных вшей, от крови вспухших,
Перекрывая визг иуд,
Набат зовёт овец заблудших.

То голос Родины сынов,
Не сломленных бесовской силой,
Что не страшатся ни оков,
Ни смерти в этот час унылый.

Всегда крута была она,
России крестная дорога.
Когда закончится война,
Из списков Родины и Бога
Воскреснут наши имена.