На стих тоска

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...

Как только пробудившись от безумия,
Отринув ложных устремлений след,
Я вышел к берегу раздумия,
Махатм Востока понёс завет.

Завет тот выстрадан немногими,
Кто был Иерархии звеном,
Звучащим благовестом утренним,
Великим Сергием крещённым торжеством.

Дух мира всех пророков явленный,
Прибитых камнем иль крестом,
Ужель и мне идти прикаянным
Судом невежд и толпы мотовством?

О Отче, Истину принявший с уст моления,
Дай тем Кто слышит горний мой совет:
Прийти принять...

Не сердись на меня за стих грустный.
Он написан чтоб душу излить.
Просто в жизни случился день трудный.
И его было грустно мне жить.

А на улице лето никак не наступит.
Оно нас позабыло совсем.
Улыбнусь и тоска испугавшись отступит.
Буду жить ,знать бы только ещё мне — зачем?!

Я загнал где то в сердце занозу.
И она мне уснуть не даёт.
Колет болью ,тоской сердце гложет.
И печалью порой его жжёт.

Всё проходит ,нет вечного в мире.
Но не все раны лечат года.
Они боль, что от ран...

Осени бег золотой,
Снова кричу я постой,
Не торопись уходить,
Есть ещё время любить.

Как золотая листва
Стала моя голова,
Но я найду те слова,
Чтоб полюбить навсегда.

Жёлтым покроет тот лист
Улицы все и траву,
Слушаю птичий я свист,
Астры в букет соберу.

Стая больших голубей
Хлопнула крыльями враз,
Сколько там их сизарей
В небо вспорхнули сейчас?

Пёстрые краски манят,
Воздух ядрёный бодрит,
По ветру листья шумят,
Небо со мной говорит.

Сыплет ли...

Знать встречу мне с тобой послала,
Судьба в недобрый ко мне час.
И впилось в сердце боли жало,
Когда любви не стало в нас.

И погасила тоска очи,
И нет в них прежнего огня.
И ничего душа не хочет,
Ничто не радует меня.

И счастье бродит оборванцем,
Не отыскав ко мне путей.
И жизнь листвы опавшей танцем,
На них теперь, душе моей.

И я мечте своей под ноги,
Пав как осенний лист сухой.
Там, перед счастьем на пороге,
Лежал, не впущенный судьбой.

А за порогом жизнь смеялась,
Не...

Одиноких вечеров,
Тьма густая.
Ею смотрит из углов,
Мрак вздыхая.

Одиночество скрипит,
Половицей.
Тишиной в ночи кричит,
Что не спится.

На кровати, на твоём,
Месте стынет.
В одиночестве ночном,
Мрак пустыни.

В одиночестве тоска,
Всем ненужных.
В нём секунды как века,
И вздох стужи.

Одиноких вечеров,
Тьма густая.
В ней заброшенных домов,
Жизнь пустая...
Марковцев Ю.

Отдам ветрам тоску-заботу,
Порывы мелочных страстей.
И просто так, в свою охоту,
Вновь заживу среди людей.

И вновь как раньше ощущая,
Себя я вольным как ветра.
Как кровь велит моя лихая,
Жить буду новым днём с утра.

Свою услышав осторожность,
Как прежде все-же я рискну.
Чтобы использовать возможность,
Идти по жизни не по дну.

Успех не любит колебаний,
В делах и в нужности путей.
Боится вялость расстояний,
В себе их делая длинней.

Мешает грусть, а я работу,
Привык свою...

«До чего же мне все надоело! –
думал я, засыпая в ту ночь. –
И жена, что до смерти заела,
и беспутная дурочка дочь,
и сынок, потерявший работу,
и любовница с кучей проблем…
Да. Пожалуй, пора на охоту.
Я по ней стосковался совсем.
Неужели я завтра уеду
от работы, жены и детей,
по лосиному свежему следу
побегу я с собакой своей
и, увидев кормящую матку
с семидневным лосенком в кустах,
буду целиться долго в лопатку,
сжав «Сайгу»* свою в потных руках,
а потом, когда лес содрогнется...

Имя твое простое
Произнесу небрежно...
Нет,не исчезла нежность-
Спряталась за тоскою.

В сотнях масштабных линий
В тысячах переулков...
Где в ледяной долине
Ветер гуляет гулко.

Знаешь,твой голос тихий
Слышался на рассвете
То ли меня ты вспомнил,
То ли резвился ветер.

1
Сия история случилась
лет несколько... тому назад...,
в провинции, что проявилась,
чрез нравы местные - не в лад ( ! ),
где, средь бесчисленных предместий,
в одном из собственных поместий
( Отстроенных с размахом сил! ),
старинный русский барин жил,
кой Троекуров, от рождения,
в Петра, отца..., Кирила сын,
а то, по крови, Господин,
минуя прочих самомнения,
из тех, кто в завистях свербя,
плели любезности..., скорбя!
2
Его обширное богатство,
а также: связи..., знатный род...