На малой родине побывали

Нас так мало любят,
И мы так мало любим.
Нам так мало верят,
И мы не верим людям.

Не верим и не любим,
Боимся и страдаем.
Сердечки золотые
В железо запираем.

Нам даётся мало,
И мы отдать боимся.
А всё, что собираем,
То копиться, пылиться.

И ходим мы несчастные,
Боимся быть собой.
Боимся, что обидят,
Нарушат наш покой.

Нас обидел бяка -
Все стали бякой вдруг.
Но кто-то ведь обязан
Разрушить этот круг.

Но кто-то должен смелым,
Да, просто смелым быть.
Забыть...

Почему мне так мало света
Этим утром весенним ясным?
Тень заката и проблеск рассвета –
2 спортсмена в забеге напрасном…

Почему мне так мало жизни
С её радостью и печалью?
Почему о тебе лишь все мысли,
Отчего бесконечно скучаю?

Почему мне так мало ночи,
Чтоб слагать тебе строки эти?
Разум против, а сердце хочет
Быть захваченным в сладкие сети.

Почему мне так мало счастья
В этом мире без твоего взгляда?
Грудь, порой, так и рвётся на части;
Но, по-прежнему, нет тебя рядом…

Мне любви твоей мало
Ты порой говорил
Я тебя понимала
Ты меня не любил
И сама я могла бы
Тебе это сказать
Мне любви твоей мало
И устала я ждать
Мне с тобой одиноко
Больно мстит мне судьба
Наказала жестоко
Я живу не любя
Мне любви твоей мало
И устала я ждать
Мне любви твоей мало
Как же мог ты сказать

Трудно малому поэту помирать –
На Руси поэтов средних – цельна рать!
Хорошо, коль был хотя бы добряком,
Это легче – есть не чокаться по ком.
Средний слесарь – тот не бойся – помирай.
Помирать поэту малому – не рай.
Станут речи на могиле городить,
А глаза – по закоулкам разводить.
Правда, есть ещё надежда-уголёк,
Что проклюнется хоть строчка-стебелёк.
Так случилось – ты у знающих спроси –
И у малого поэта на Руси.
…Ты уж стебель, выбирайся из травы –
За тобою две соломенных вдовы...

Как мало в людях остаётся доброты,
всё больше тяги укусить острей, больнее,
в порыве суетном лишь о себе радея,
на мир взирая с персональной высоты.

Как мало чуткости, а ведь она в душе,
дарована любому изначально,
но жизнь кроя себе в угоду по клише,
рука иных немного подкачала.

А как порою торжествует лесть!
Через её завалы не пролезть.
Она рядится в яркие одежды,
обманом манит, породив надежды.

Но наступает день, когда она
становится как чёрное на белом...

Ни много ,ни мало
А столько сколь нужно.
Нам жизнь давала,
И мы живём дружно.

К богатству дороги,
С тобой не искали.
В награду нам Боги,
Любовь в жизни дали.

Богатства не надо.
Мы сыты ,обуты.
Не верю я в клады,
Сам счастье добуду!

Нужна мне не слава.
Хочу песня что бы,
Во мне не смолкала.
И мир не знал злобы.

Ни мало , ни много,
А так чтоб хватало.
Мне дала дорога.
И это не мало!

Я частичка малая Вселенной,
Для неё пылинки мельче я.
Но душою награждён нетленной,
В Вечности искра лишь, жизнь моя.

Всё друг с другом связанно, единно.
Не всегда мы видим эту связь.
А в дороге жизни нашей длинной,
Иногда, пройти должны мы грязь.

И сквозь всё, пройти сквозь всё возможно,
Если душу чистой сохранил.
А когда нет сил и трудно жить, и сложно,
То в душе ищи, жить дальше сил.

Каждый планку, ставит на свою отметку
Высоту себе, назначит каждый сам.
Ветер сломит...

Как важен каждый день и как их мало,

Как маленькая повесть мотылька.

Что б утром было свежее начало,

А днем хоть что-то сделать на века.



А вечером под яблоней закаты

Связующие с вечностью мечты

И размышленья о дневных утратах,

В которых светят нового черты.



Трагично и легко, светло и больно.

Прощание, падение и сон,

И мир померк, качнувшийся невольно,

И в небе растворился тихий звон.



И в темной, мягкой, ласковой постели,

На свежих белоснежных...

Как мало души в незнакомых глазах,
Улыбок мечтам и детского смеха,
Красивых людей в дорогих зеркалах,
Кругов на воде и забытого эхо.

Как много зимы и плохих новостей,
Дурных постановок и в жизни, и в театрах,
В сердцах и на небе исчезла пастель,
И дикторский голос вдруг стал неприятным.

Как мало друзей, с кем успех разделить,
Разлуку и горе, огонь и печали,
А, может, мы просто устали любить,
Страшнее, что вовсе и не начинали.

Как много прелюдий, не взвешенных глав,
Начал, без...

Мне воздуха снова становится мало
Я разучился любить, обижаться
И все, что есть, оно давно уже устало
Осталось с мыслями якшаться
А как хотелось, что бы это был сон,
Но спать я тоже уже разучился
И снова мыслей этих эшелон
Что в уголочках памяти хранился.
Уснуть иль уйти, укрывшись плащом
На воздух, которого снова мне мало
Не надышался полной жизнью я еще,
Она лишь мне немного пошептала,
Она сыграла мне на клавишах белых,
Она все чаще переходит на черное
Все больше в мелодиях...