На дне

В мире столько бесценных вещей,
Но цену мы называем сами!
В жизни столько счастливых моментов
И эти моменты творим тоже мы!

Всё было, всё есть и всё будет!
Ничего не уходит бесследно!
Мы творим всё сами: и счастье и горе,
Но во всём виним кого-то другого...

Ничего не происходит без человека,
Мы всё творим сами и рушим тоже мы!
И во всём что происходит
Виноваты только мы!

Кто-то теряет, кто-то находит,
Здесь нет ничьей вины!
Потому-что всегда есть выбор-
Живи с умом и не...

Поизносилась одежонка,
Нет денег новую купить.
Ведь всегда рвётся там где тонко,
Где исхудала совсем нить.

Бедою сбила жизнь однажды,
Его сломав и он запил.
Теперь по свету он бродяжит,
Не стало в нём душевных сил.

Всё безразлично ему стало,
Его цель жизни — алкоголь.
Безличен он, в нём «Я» пропало,
На дне души оставив боль.

Их стало в мире много слишком,
Людей не нужных никому.
Всё время пьяных, горемычных,
Сменивших жизнь на пьянства тьму.

Для них жизнь стала водкой...

Весна была... И Чудо!.. Вновь, опять, ---
Большое ДЕРЕВО проснулось...
НАМ. Земле: побеги,.. почки и листва.
Обильно, щедро, --- кроной в Небеса!..
...откуда древняя, во мне, зеленая тоска:
«___________ ...неимоверно трудно. Дереву.
Опять и снова ЖИЗНЬЮ обладать...»
И в Небесах, и на Земле...
Неведомо, но получать,.. --- опять и снова, ---
план весенней, свежей ЯВИ... Трудно.
Что?.. У Дерева, да нет: ума, души?!..
...мол, дерево, -- бревно, доска...
Но как, небесный и земной...

Среди задумчивых ветвей
Тихонько щелкнул соловей -
Ничтожно-серенькая птаха.
Сейчас бы этот голосок -
Моей душе, хоть на часок.
Молчит... наверное, от страха...

Чего бояться? Я иду
Тропинкой лунной, как по льду,
Неслышно-бережно ступая,
А с неба - синяя звезда
В криницу смотрит, как всегда,
От удивления - мигая...

Да удивляться-то чему?
Криница - в розовом дыму:
Луна в ней ночью отдыхает.
А солнце - отдыхает днем,
На дне, со всем своим огнем,
А вот вода - не закипает...

Заспать, забыть я не могу:
Колодезьные срубы,
Как обелиски на снегу,
Вразброс- печные трубы,
Теплит янтарная смола
На ветках в мягком свете,
На зевах труб- колокола
Раскачивает ветер...

И погребальный, жуткий звон
От ив, березок сонных,
Несется в даль, как плачь, как стон
Детишек там сожженных,
Как-будто в том вчерашнем дне,
В судьбе прошедшем мимо,
Я сам живьем сгорал в огне,
Давился едким дымом ...

Я слышал вопли матерей
И стариков проклятья,
Толпа...

Виды, кареты…
Рука мастера пишет портреты,
Кисть пера откладывая иногда,
Чтобы дотянуться рукой до стакана
С вином. Его уже мало…
Нужно плеснуть немного,
До краёв строго.
Без него картина не пишется.
Она сама руководит процессом.
Под прессом диктата
Находятся его руки.
Терзают муки, измучался.
Парадигмы науки, злой суки
Не могут объяснить сие явление.
Без подозрения
Не обойтись несчастному гению.
Сомнению подвержен талант
Несчастного неудачника.
Белый бант
Поверх чёрной...

На глади морской
Невесомо тело -
Суета на дне.

Утро. Нашел нестабильность в пальцах.
Ты принесла
май -
ненатурального цвета яйца,
сладкий кулич,
чай.
Птахи чирикали. Солнце зрело.
Встал кое-как.
Ведь
ждет с пониманием друг мой белый
тело - души
клеть.

Совесть корёжит на дне бутылки -
кроха - такой
вид.
Ветхая память - провалы, дырки
и мозжечок
сбит.
Страстно желает вкусить лекарство
мятая сном
честь.
Есть всухомятку - сплошное гадство...
Или твоя
месть.

То, что припрятывал хрупкий кальций
я поглотил
ртом,
булку...

На ковре-самолёте,
В детских снах я летал.
Понял — нет их в природе,
Когда взрослым я стал.

Я драконов в тех снах,
Победить сумел всех.
Ведь не ведал я страх,
И был чист, не знал грех.

Верил в то, что всегда,
Зло сдаётся добру,
В то, что я никогда,
Никогда не умру!

Только время летит,
Верить я перестал.
Что добро победит,
Страх и грех я познал.

Но в душе — там, на дне,
Тот мальчонка живёт.
В смерти миг даст он мне,
Мой ковёр-самолёт...
Марковцев Ю.

Скрывается день, цепляясь за дождь,
А ветер поет, ведя с собой ночь.
И волны кипят, как черная кровь,
Неся жизнь и смерть, обман и любовь.

И, кажется, нет ничего и нигде,
Что может противиться этой игре,
Что может поспорить, не дрогнув душой,
И петь, вопреки, не взирая на вой.

Но нет. Там, судьбе вопреки, корабль,
Он странник обычной мечты,
Мечты, за которой нет ни гроша,
Мечты, что живет, лишь свободой дыша.

И нет для него на пути ни преград,
Ни страха, ни горя, ни лживых...