Мёдом

Что мы пишем, - роман, повесть, очерк, рассказ?
Это важно быть может кому-то?
Наш с тобой поэтично - гламурный экстаз
Продолжается каждое утро.

Пара строк, проведённая верной рукой,
Там где плоть откровенно бесстыдна.
И в ответ льются фразы бурлящей рекой,
Ни конца им, ни края не видно.

Описание сцен много места займёт,
Но не жаль столько времени тратить.
Мы готовы творить, пить подсоленный мёд,
Что добыт на двуспальной кровати.

И под утро, оставив сомнения снам,
Вновь царапая...

«- Болезнь есть?..
- Нет.
-…?
- Есть реакция, акция и приспособительная реакция (адаптация) организма, на твою «жизненную парадигму».)))
- И чтобы «выздороветь» нужно поменять жизненные условия?
- Вовремя))) или воспринимать хворь, как твою адаптацию к условиям обитания))).
- А смерть?
- Программное заключение.)))»
***
"...была болезнь
был запахом сопревших
трав напоён безумный сон
гнул ветер мачты
древних кораблей"
***
Болезни нет(?) реакция известна,
и адаптация прелестна как...

Что ты видишь, что считаешь увиденным, виденным?!
Не касайтесь ничего, если это не любовь...

Лист падает, что-то пролетает мимо...
До тех пор, пока глаза выглядят созданными,Пиши!
Пиши о розе, о каплях росы, что стекают с её лепестков,
Проси её цвести в твоём стихомолении
Несмотря на то, что вокруг уже осень.
Поэзия - бог и богиня, идущие сквозь сад Садо.
Титульный лист его исписан именами ангелов и демонов,
Роспись кнута отбивает каждый абзац,
В почтении капает воск на их ладони...

Поэзия - это всегда обнаженность.
И страницы полыхают,
И мягкий обморок золотых свечей –
Познаваемое на вкус звучание.
Выучи ноты чернил,
Где цвета повышаются на октаву,
Становясь ярче слов,
Где мечтательные удары сердца
Путешествуют против ветра...
Раздевать глаза глазами,
Полными мёда прикосновений...
Обнажать тебя словами
Там, где воздух сакрален,
Где патетика лирических изгибов и линий
Исповедуется ночи в своей наготе...
В этих изломанных тенях на стене,
Ведя тебя в танце по...

А мне хватит с лихвой,
То что есть и не надо.
Мне удачи чужой,
Добродушного взгляда.

Мне не надо доброт,
И чужих дворцов роскошь.
Я не ем чужой мёд,
Это низость и пошлость.

В белый сон января,
Не открою я двери.
В его сказочность зря,
Замерзающий верит.

Каждый новый рассвет,
Я как новый встречаю.
В каждом новом дне свет,
Весь до дна выпиваю.

Я дышу — я живой,
И жить дальше желаю.
Во мне в сердце Бог мой,
Он поможет — я знаю!
Марковцев Ю.

Ах зачем же, наши две дорожки,
Меж собою, в кОсу жизнь сплела.
Ах зачем, в мёд счастья дёгтя ложку,
Добавляет время болью зла.

Ах зачем же, в жизни так сложилось,
Что в день светлый, тени за спиной.
И в судьбу то гнев Небес, то милость,
Нам мир дарит, случая рукой.

Ах зачем же, как бы не решили,
Жизнь заставит сожалеть о том.
И сломает нашей мечте крылья,
Мир за то что, жили в ней добром.

Ах зачем же, сон чужого лета,
Обманул, отправив в миражи.
И осколком солнца не согрета...

МАША И ПРОДЮСЕР

(романтическая комедия в стихах, все герои вымышлены)


(I)

-Ну и где же ваша ламборджини?! -
Маша возмущалась по ватсап.
-О, мадам, быстрее нет машины,
Просто пробка там у "Вега-Клаб".

-Две минуты жду и на посадку -
Съемки в Магадане (боже мой!)
Ну, а постаментик с голым дядькой
Чартером пришлите мне домой.

Тут же подъезжает ламборджини.
-Мисс, мадам, сеньора, госпожа,
Кино-теле-русская богиня! -
Вился шеф, что был шустрей ужа...

...Маша закрывается в...

Создавал искусственный интеллект, мечтал о бес
смертии, отличал мнимое пространство, время,
от реального, галлюцинации от иллюзий, галу
от ильи, колю от оли, луну от солнца……..
и из под самого донца до бесконечности и за её
пределы, откровение рдело, от стыда, посыла,
а на столе чашка бульона стыла, плод познания,
ломтики сыра, вино и хлеб, (молоко и мёд)…
несоответствие так и прёт, лезет, а он кричал:
- Везет.
- Это ему-то везёт?
Создавал искусственный интеллект, решил погру
зить...

Красота - мгновение краткого усыновления.
Диалог её всегда перетекает из острого и тонкого звучания своего,
смешивая все элементы, в неповторимое.

Так дерево никогда не выращивает все ветви в одном и том же направлении.
Так мёд по трещинам вербы греет росток.
Так глаза в темноте поют дальше нот.
Так по позвонкам амфор, проникая в дрожь агоний,
разливается строка по длинне дыхания.
Так в скорости, отделяющей вес строки, от её написания,
летит стрела до звона с осторожной тонкостью...

Говорю вам - вода живая в чашах ваших душ.

В пространстве траты только время,
Река из букв, где движутся глаголы,
Где мелкий шрифт, напившись тесноты,
Врастает в длани вымолчать стигматы
Высоких вод всесильной немоты.
Где нежно ночь нас приютит бессонных,
И что-то сделает тебя моей молитвой,
И что-то сделает меня твоей молитвой,
Минуя клятвы, клятвы на крови...
Как всех, что написали это небо,
Как тех, кто говорил его сквозь слёзы,
Как Тот, кто написал блаженный мёд,
На день...