Мы рисуем себе цели

Я рисую кровью на стене,
На большой стене - кровавой краской!
Я сегодня видел боль во сне,
Из огня глядевшую с опаской.
Боль металась, прыгала в огне,
Разрезая стонами пространство:
Я рисую кровью на стене,
На большой стене - кровавой краской!
Я витаю в огненном краю,
Цвет огня становится мне ясным.
Я рисую кровью жизнь свою
И свою дорогу - ярко красным.
Я покрою красным синеву,
Пусть окрасит небо кровь живая!
Если люди синевой живут,
Почему их кровь не голубая?

Я рисую твои губы
красным по телесному.
Карандаш ужасно грубый,вкуса неизвестного.

Я рисую твои губы
сочные и нежные.
Белый жемчуг - твои зубы,
ярко белоснежные.

Подбираю совпаденья,
вспоминаю наугад.
Вкус вишнёвого варенья?
Видно тоже невпопад.

На губах налёт печали,
затуманены глаза.
На губах горчит, едва ли,
это соль - горчит слеза.

Запах яблока, наверное.
Может терпкого, слегка.
А во вкусе не уверен,
нет последнего мазка.

Примеряю без натуры.
Всё подходит, вкуса...

Поэт, художник как,
Рисует настроенье,
То подбирает так и сяк,
А то снисходит озаренье,
Он ощущает все вокруг,
Все перепады радости, печали,
И за перо возьмется, вдруг,
Напишет, что другие излучали...
Идет ассоциация вперед,
Глаза закрыл - и все представил,
Поэт с нее уже берет,
Лишь знаки правильно расставит.
Мазок и песня о войне,
Еще мазок - стих о разлуке, горе,
Или напишет о вруне,
Иль краской обрисует море.
Причем, когда читаем мы,
Все ясно так, и все понятно,
Не надо нам...

Я рисую любовь акварелью души,
И нежнейшие краски с палитры, в узор,
Превращают слова в волшебства витражи,
Но печален и грустен любви моей взор.
Кто любил, кто страдал в этой жизни, хоть раз,
Тот поймёт, память часто хранит и печаль.
Но, особенно больно, обидно за нас,
Не успевших сорвать страсти нежной вуаль,
Не сумевших решиться нырнуть с головой,
В тихий омут слияния ласковых тел,
Не смогли преступить грех невинный с тобой,
Ты хотела, конечно! Как жаль, я не смел...

Рисовать...

Когда художник_твой рисует взгляд...
Он вместо глаз_рисует небо голубое...
Когда он волосы решил нарисовать...
То на холсте рисует что-то неземное...

Когда улыбку, он решил твою поймать...
То под рукой внезапно солнце засияло...
И ослепленный этой красотой-
Решил, что мастерства его здесь мало...

И бросил он тогда_холсты и кисти прочь!
Сказав: "Это не моё предназначенье"
И пусть тебя рисует тот,
Кто восседает между небом и землёю...

Сказав последние слова...
Художник скрылся с...

Твои глаза рисуют дождь.
Художник нынешней картины.
Чего же ты в рисунках ждешь
И сколько плакать без причины?
Губами нарисуешь том
Неизданных, невыплаканных слов
Опишешь в томике своём
Про мир любви в потоке снов.
А слезы капли на витринах,
Той выставки, твоих картин
К чему слова,в слезах причина
Ведь холст на выставке один.
Твои глаза всё дождь рисуют
Рисуют ливнями, в дождях
И чувства перед ним пасуют
Сдаются. Чувств не бередя.
Прикрыв материей картину
И утерев слезу с лица...

Я мир рисую на большом холсте.
Красивый мир, что нас всех окружает.
Но что-то мир вокруг напомнил мне,
Точней, кого-то мне напоминает.

Вот, солнце, облака, зеленый луг,
Мальчишка плавает в пруду глубоком.
Я рисовал обычный мир вокруг,
А в нем себя увидел ненароком.

Глазки,
Носик,
Ручки,
Ножки,
Попка,
Талия и грудь –
Я тебя рисую, крошка.
Как могу, не обессудь.

Каждый пальчик нарисую,
Каждый волос, каждый зуб,
Родинку одну, вторую
И изгиб волшебный губ.
Нет, пожалуй, грудь побольше,
Бёдра уже, стан ровней.
Ноги и длинней и тоньше –

Я рисую много дней
Облик будущей невесты,
Придаю ей шарм и стиль.
На листе осталось место -
Заодно автомобиль
Нарисую,
Дом и дачу,
Что оставила родня
Ей, хорошей.
Не иначе
Вместе с ней
И для меня...

Дети рисуют на песке...,

дети везде рисуют,
и на бумаге, на стене,
на книге, на полу и на стене,
мелком, фломастером, карандашом,

И видят больше нас порой,
Такой красивый мир, большой

И очень его любят...

Больное время. Страждущий художник
Не волен нынче солнце рисовать.
Он времени безбожного заложник,
С сознанием не в силах совладать.

Больное время! Дети смерть рисуют…
Ведь нынче власть жуёт голодомор.
И чёрный Демон жертву свою чует.
Несёт он поколеньям приговор.

Лишь памятники смерти всюду ставят,
Тень мёртвых подымая из земли.
Не мёртвых, а себя пытаясь славить,
Живых они на горе обрекли.

Шесть миллионов!.. Вымерли бесследно…
За время «Незалежности» страны.
Ведь было время...