Мы не хуже

Ну, как не пойти?
Хэллоуин-пати!
Не Рио, но, кстати,
Почти!

Отделен, нелюдим, как башня,
Дом посреди пятиэтажек.
Сперва НИИ, потом архив,
Затем пошло - ни мёртв, ни жив:
Аренды - там бордель, тут офис,
И слухи каждый год о сносе.
Был за копейки снят этаж,
Чтоб на ночь замутить шабаш,
Не обесточенный, но верхний,
Народ халяве свято верен.
Гоняли клининг в хвост и в гриву.
Жми кнопку "сделать нам красиво"!

Из курток и пуховиков,
За исключеньем мужиков,
Повылезла
Бразилия...

Я не знал, что мороз обжигает,
Перед тем, как нас сделает льдом.
Что когда сердце в нас замерзает,
Боль горит, в нём холодным огнём.

Что всего, изнутри холод, хуже,
Когда зябнет душа в нас, став льдом.
И страшнее, зим злых самых стужи,
Холод душ мёртвых, в теле живом.

Я не знал, что сном белым морозы,
Дарят в сладостной неге покой.
Уводя из реальности в грёзы,
Там тепло в льдах, душе ледяной.

У замёрзших улыбки на лицах,
И блаженство в застывших чертах.
Сказка белая душам их...

Вот ещё один жизни участок,
Позади и пока не понять,
Из вещей, каких свойств и окрасок,
Будет жизнь впереди состоять.

Был ли этот участок подьёмом,
Иль меня вниз по жизни увёл?!
Изменился я, но во мне новом,
Как?! - Ответа пока не нашёл.

Стал другим, но каким — лучше?!.., хуже?!..
Злей не стал, но не стал и добрей,
Ценить больше стал тех, кому нужен,
Стал родных, любить больше людей.

Изменился во мне взгляд на вещи,
Видеть многое стал я не так.
Во мне зверя, всё ж стало чуть...

Поступая наобум,
Не желая мучить ум,
Мы рискуем быть неправы,
И добиться дурной славы.
Или пальцем в небо ткнувши,
Сдуру им попасть в мир лучший,
И удачу отыскав,
Доказать всем, что был прав.

По расчёту поступая,
Ум нещадно напрягая,
Всё решая осторожно,
Ошибиться тоже можно.
Иль вмешаться может случай,
Нам не хуже и не лучше,
Сделав, но решив иначе,
Цель — другую обозначит.

И жизнь цЕпочка деяний,
Души счастья и страданий.
И всего в ней не предскажет,
Гениальный самый...

На зверя, на лесного,
Капканы насторожены.
Не сделал он плохого,
Но он погибнуть должен.

Не пищи ради люди,
Сгубить хотят песца.
Он мехом жадность будит,
В их душах и сердцах.

Рожок и лай собачий,
Вновь на охоте знать.
Им для забавы, счастье,
Оленя убивать.

И будет зверь могучий,
Убит, рога — трофей.
За них он смерть получит,
От пули — от людей.

Зверь в людях — диких хуже!
Он — разумом страшней.
В лесу вновь боль и ужас:
Охота у людей...
Марковцев Ю.

Завтра изменится что-то,
Мыслей опять круговерть.
Ночь уж, а спать не охота,
Мыслей как звёзд, все не счесть.

Что там готовит мне завтра?
Что измененьем несёт?
Масти какой будет карта?
Как и куда упадёт?

В мире наверное муки,
Хуже нет, чем что-то ждать.
В нём ожидания сутки,
Могут длинной в Вечность стать.

Сотни вопросов различных,
Предположений о всём.
Но не дано знать обычно,
Что же нас ждёт завтра днём.

Завтра изменится круто,
Жизни привычный мне ход.
Спать надо и...

Топтался на месте, и обратная перспектива, не
собьёт, тебя столку, то, что дальше не больше
и не меньше, снаряжаю двуколку, хуже, потому
что старше, лучше, потому что слаще, без сна и
сновидений, провалился как в пропасть, твоих и
чужих мнений, ....................
смеха плачь, как и горечи, сласть, сотрут грани-
цы, объединят и разделят, наши лица, вспышка
света, как собственно и тьма, две стороны одной
медали, (всё кутерьма(?) и глядя на мир из свое-
го окна, (дома), молчим...

Из глубины Земли, где Данте видел ад,
неслись стенанья грешников глухие,
там были и слепые и больные,
все те, кому сам Вельзевул всегда так рад.

Нас преисподня ждет иль настоящий рай,
зачем же усложнять остаток жизни,
пусть черти прыгают на черной тризне,
для каждого из нам найдется край.

Мы чуем серный смрад,амброзии нектар,
за дверью прячется с косой старуха,
вся наша жизнь какая-то чернуха,3
и только рай и ад сосут с неё навар.

Сползаем потихоньку в эту пропасть,
нам...

На тринадцатый год,
В день и месяц тринадцатый от Первосвета,
В час тринадцатый суток, с небес принесёт,
На себе того в ком, бед тринадцать, комета.

И тринадцать спустя лет,
В миг тринадцатый дня, что тринадцать числом,
Прогремит взрыв и этим начнёт отсчёт бед,
И пожары войны, станут первым в тринадцати, злом.

И тринадцать опять,
Лет пройдёт — и их войны заполнят, огнём всё живое сжигая.
И тринадцатый миг, в дне тринадцатом счёт продолжать,
Бедам будет, болезней тринадцать...

Сколько разных тут намеков.
Нужен классный детектив,
Разобраться чтоб в упреках,
Но себе не получив...

Ну а в общем жизнь такая:
Без игры ведь скучен стих.
Хуже коль, не намекая,
Сразу в глаз или под дых.