Мяты

День склоняется розовым паром,
Как душа нисходит во мраке,
Я давно не брал в руки гитары,
Не щепал загривок собаки.

Я застыл в ночи лунной занозой,
И свечу в одинокие листья
На осеннем крылатом морозе
Вперемешку с сердечной слизью.

И надежды соломинка тащит
Моих слез дождину по полю,
А за полем дымящийся ящер
Паром розовым сумерки поит,

Ящер солнца закатного, окрик
Дня мертвецки слитого в память,
Я давно не смотрел в твои окна,
В ожидании первых свиданий.

Я забыл, что...

Неудачник в мятых брюках,
Смотрит мягко и чуть робко.
В кулак кашляет он глухо,
На столе книг старых стопка.

Неудачник он и всюду,
Ему всюду не везёт!
Разбивая он посуду,
Всё рассыпит и прольёт.

Добрый он, но неиздашный,
Неуклюжий он во всём.
И по пальцам не однажды,
Себе бил он молотком.

Что бы в руки он не брал,
Умудрялся уронить.
Всё что можно он терял,
Путал всё, всё мог забыть.

В брюках мятых неудачник,
В очках толстое стекло.
Жизнь его бьёт словно мячик,
Он...

Поговори со мной. По душам.
Если в тебе есть душа.

Поезд уходит — на Андижан,
небом осенним шурша…


Это неправда. Давай заберем…
нашу судьбу…
с этих рельс…

Мятым урюком ушла на перрон
мятая тюркская речь.


Горло шуршит… как ферганский арык…
соль… и воды — ни шиша…

Что же мы все на ножах говорим??…
Можно же. По душам.


Ангел в нас
силится что-то сказать…
Дьявол дуром в нас кричит…

Я ненавижу весь этот вокзал.
Лужи. Плевки. Пирожки.


Поговори со мной...

На границе лета и осени, когда выжженный август глотает
сухими губами асфальта золотую пыль сентября,
и, окрашенные в зелёный, волосы скучных скверов смывает
первая седина листопада, когда
бесполезные крики птиц будят глиняный ковш заката,
зачерпнувший уют опущенных глаз оконных рам,
раздается голос новорожденного, глухой, неприметный, как мятый
надорванный лист клёна на стойке карниза съемной квартиры, там,
жизнь пробивает лунку дыхания сквозь тьму осеннего вечера;
бледный ветер, как...

Прошла внезапно налетевшая гроза.
И воздух свеж, и пахнет терпко мятой,
А капельки на листьях, как слеза.
Прошла внезапно налетевшая гроза,
Оставив на асфальте лист заплатой.
И воздух свеж, и пахнет терпко мятой.
Прошла внезапно налетевшая гроза.

Маленький дворик... маленький домик...
Маленький стульчик... маленький стол.
В маленьком домике... маленький гномик...
Маленький гномик... с большою душой.

Гномик любил вставать на рассвете…
И с добрым утром... солнцу кричал.
Он умывался росою небесной...
При этом он фыркал и хохотал.

Чай пить любил с душистою мятой…
Пёк с земляникою он пироги.
Тихо беседовал с бабочкой Мартой...
А на прощанье цветы ей дарил.

Гномик был очень смешной и нелепый...
На голове вечно мятый колпак...

Как странен Мир и непонятен...
Жизнь... словно мятая тетрадь.
Пытаюсь строчки изменить в ней...
В них... что-то новое вписать.

Всегда где тонко... там и рвётся...
И если криво всё в судьбе.
Нет слов и песня не споётся...
И жизнь висит на волоске.

Я нарисую в небе звёзды...
Дорожку к звёздам проложу.
И покрывалом белоснежным...
Укрою ласково мечту.

Пускай поспит она немного...
А я отправлюсь к звёздам в небо.
Быть может встречу я в дороге...
Свои цветные сны из детства...

Притворна нежность для тебя? печали нет
и свет храня, о праве или об изгнанье,
огня из чресел, заклинанье вам не поможет
и опять нам в реку не войти и мять,
не надо мысли, мята слаще, полыни горечи
и в чаще, или «над пропастью во ржи»,
тебя прошу опять не ржи, не смейся надо
мной и нами, идём вприпрыжку мы шагами
или парим над сенью грёз, без сил и с шуткою
всерьёз, приводим и уводим догмы,…..
***
- И образ милый и прямой ответ не скроет,
бреда ложку, чтобы смягчить реальность...

Ты верни его Свету,
Посмотри, как телесно-тих
Его мятый конверт для Тебя,
Что он носит в ладанке сердца.
Ты отдай ему солнце,
Чтобы мог он согреться.
Ты отдай ему ветер,
Чтоб письмо он отправить смог.
Ты ему расскажи,
Что тьма - циничный двойник
Недоношенных мук,
Перерощенных снов и молчаний.
Обитаемый, родственный,
В каждой ночи своих похорон,
Вновь зрачковой водой
Ты строкою поишь завещание.
И врастая в слезу
Одноплотности пустоты,
Пишет то ли стихи,
То ли исповедь, то...

Не нужны «Кортье» на крутом ремне.
У счастливых часы обесценены.
Просто в зеркало стОит глянуть мне –
сразу вам скажу, сколько времени:

Если в зеркале вижу я с утра,
что не выспался, и рожа мятая,
и не помню где зависал вчера –
значит, где-нибудь пол-девятого.

Мельком зеркало в душном офисе,
и глаза – бесконечно усталые –
меж «Реестром» и папкой «Описи»…
Не иначе, двенадцать без малого.

Сколько новых глаз и горячих губ
пола женского, мною не снятого!
На шашлык...