Мяться

Вечер тёмный и хмельной,
Тянет с поля мятой,
Месяц вышел молодой,
Смотрит хитровато.
Расстилается туман,
В сон уходят травы,
У серебряных полян,
Вязнут в снах дубравы.
В сладко-нежной дрёме лес,
Веет тихой грустью.
Даль-пространство до небес
Пахнет доброй Русью.

Автор: Виктор Шамонин-Версенев

Ты не майся душенька,
Ты не плачь сердечко.
Всё что надо случится,
Не течёт вспять речка.

Не кричи подраненной,
Птицею тоска.
Я молитвой маминой,
Сохранён пока.

Радости и беды я,
На пути встречал.
Знаю боль, грусть ведаю,
Бит судьбой бывал.

Мятому и клятому,
Тяжко быть чужим.
Должен всем и каждому,
Но не люб всем им.

Я вздохну тихонько,
Спляшет огнём свечка.
Капнет слезой воска,
Плачет — как сердечко...
Марковцев Ю.

Лето. Жар. Песок и солнце.
Золотистость окрыляет.
На листве роса растает
в миг. Открою в мир оконце.

Запах роз, герань и мята.
Без воды трава примята.
Розмарин, как стойкий воин
присыхает. Беспокоен

птичий хор. Полудень долог.
Далеко до синей ночи.
Море давний разговорчик
продолжает. Звездный полог

отворится в час заветный.
Хор цикад разбудит звучно
откровенье. С темных тучек
на ладонь падут секреты.

В томной звездности витая,
взгляд найдет свои узоры...

День промчался. Осторожно
ночь подкралась. Пахнет мята.
И постель еще не смята.
Взгляд спешит за невозможным,

увлекая в звездность. Дали
высоко над головою.
В час ночной игра с мечтою
окрыляет. След печали

канул в лете. Осень ловко
песни тихо распевает.
Паутинки тучек тают.
Ткется к холоду обновка.

3.09.2016

Не дарите мне рай.
Я пожил в небесах.
И отшельником жил.
И оравой.

Я пришел в кровь и плоть —
ЧТОБ ДРУЗЕЙ НЕ БРОСАТЬ…
чтоб с любимой
мять грешные травы…


Я построил свой дом.
Я взял имя – Адам.
И в назначенный мне
час особый
Млечный Путь
вместе с млечным кюветом отдам
за капризы
и детские сопли.


Баламутье огней!…
Перекресток эпох!…
Не беда. Перемелем в повидло.
Только б делать
семейный счастливейший вдох…
И семейный
счастливейший выдох…


Пусть средь...

Небо-небушко, синь бездонная,
Солнца ласковым, гладит мир лучом.
Пролетела жизнь, нЕ жил словно я,
Но нисколько я, не грущу о том.

Я живу пока, дышу воздухом,
А в тоску-печаль, двери я закрыл.
Не хочу туда, сердцу плохо там,
Серо-скучно там, счастье там без крыл.

Светом добрых дел, жизнь наполню я,
Из души смогу — гнев я изгоню.
Вспыхнув слепит он, словно молния,
А ослепнув я, рад не буду дню.

Всяко может быть, был и мят, и клят,
Был за дело бит, был и без причин.
А бывали...

Как выяснил один еврей,
Абу Муслим бен Шай,
на Кипре не растёт кипрей
(по-русски – Иван-чай).

Растут чабрец и белена,
и мята, и шалфей,
а вот кипрей – так ни хрена!
Загадка наших дней…

Но тот, кто создаёт зарю
(наверно, сам Оллах),
сказал: «Приют я вам дарю
на тёплых берегах,

славяне, добрый мой народ!
Замучила пурга?
Туда, где лето круглый год, –
айдате на юга!

Пьянит там воздух, словно шипр,
ласкает слух зурна,
но без кипрея Кипр – не Кипр…
Вот, кстати, семена...

Виктор Плут - продолжение рубрики моих стихов (2017) по мотивам поэзии Виктора Шамонина-Версенева.

Мои любимые читатели, друзья с большим волнением представляю свои новые стихи по мотивам поэзии прекраснейшего поэта наших дней Виктора Шамонина-Версенева. Рискую в третий раз, без его ведома, своим стихосложением вторгнуться в необычайный Мир его лирических, бархатных, поэтических слов.

Чтобы убедиться в этом, загляните на его страницы. Вы получите уйму прекраснейшего позитива, находясь в...

Вечер. Снов струится дым,
нереальность у порога.
Звездность старый палантин
опустила... Недотрогой

тень течет между стволов
тонких сосен, пальм, строений.
Пахнет мятой... Птицелов
вышел в поиск... Складки лени

опустились на постель,
занавесившись мечтами.
Лишь души несмело трель
отзывается стихами.

28.07.2017

На столбах висят плакаты,
А с них лжи глядят солдаты.
С них — политики глядят,
У всех ОЧЕНЬ честный взгляд.

На столбах висят плакаты,
Скоро выборы ребята.
Только выбор наш возможен,
Из того, что власть предложит.

На столбах висят плакаты,
С них — не мяты и не кляты,
Те, кто кем-то был проплачен,
Обещают глупцам счастье.

На столбах висят плакаты,
А на них всех — демократы.
На словах все — за народ,
И почти что каждый — врёт.

На столбах висят плакаты,
Партий разных...