Муки творчества

Не плачь, мой сын! Я всегда с Тобою,
Зови меня, Я сразу появлюсь.
Минув границу между Небом и Землёю,
Чтоб Быть с Тобою, Я в Тебе Найдусь!

Нет ничего, кроме Любви! Любовь, и только,
Одна Любовь на Вечные Века.
Насколько вы богаты, лет вам сколько -
Всё это временная только Суета.

Утри слезу дрожащею рукою
В благоговении объятий неземных.
Всегда и всюду, буду я с тобою!
Делах, словах и мыслях во благих.

Давай, шагай вперёд, Дитя Моё!
Живи, мой Сын, живи со всею страстью...

Вновь мешаю водяру с квасом,
Убегая от злой тоски.
Жидожабы с гнусавым гласом
Мажут слизью мои стихи.

Лишь одна в целом мире тема
Сообщает душе тепло.
Греет сердце одна дилемма:
Ты Поэт или ты трепло?

Будешь низменно пресмыкаться
Ради денег и благ мирских –
Или будешь упорно драться
Ради Правды побед благих?

Я давно решил теорему,
Мне не снять брони и меча.
Героическую поэму
Зашвырну в лицо палача.

Пусть сегодня никто не знает
Тех, кто нёс непорочно крест.
Преисподняя...

Волевым усилием, преодолел «звуковой
барьер», был как всегда, не у дел там и о
стался, зря на луну-солнце выл, старался,
«творчества» потуги, (из праха в прах), од-
ел на неё угги, на музу, чтоб оставляла след,
наполняла его кровью и потом, (когда уже
и съеден суп с котом), и нечего не лезло
в глотку, отвращение к пище, её «щекотку»
не принимал извращённый вкус, ухитрялся,
и не дул в ус.

Блок Александр! Вы со «Страшным миром»
Премного устарели на Руси!
Здесь ныне честь – не вымазаться мирром
Лукавого – и Веру воскресить.

Вы ближе к правде, наш Сергей Есенин,
«Страною негодяев» нашу Русь
Назвав среди жидовских потрясений
И живодёров окрестив союз.

Высоцкий звал «опухшею державой»
Царицу-Русь – и был стократно прав.
С такою-то медлительностью ржавой
Как удержать главенство средь держав?

Бард Башлачёв узилищем психушки
Нам описал мучения конца (1).
Досель вы...

Видимо, эта зима прошла мимо,
Если январь мы дождём провожаем.
Знаешь, мгновения неповторимы,
Может, за это их и уважают?

Я же тебя уважаю за дело,
Я ведь не льщу, говорю то, что знаю.
И мне не видно такого предела,
Выше которого чувства сгорают.

Нравится мне тебе делать приятно.
И не суть важно, как это бывает.
В творчестве трудно прожить без азарта,
Сердце иначе порой остывает.

Главное всё-таки в том, что люблю я.
А почему, - нет на это ответа
Просто, когда меня на ночь...

Опять по строчкам я скучаю
и день и ночь не различаю -
всё жду, когда они придут,
струёй живительной сойдут.

Они от Ангела подарок,
огонь потока его жарок.
Уж, коль дано, зачем молчать,
для Музы хочется звучать.

Слова в узор, сплетенья кружев,
вздох светом солнечным разбужен.
Строка к строке ложится в ряд,
как-будто таинства обряд.

ч 1я
*******************
золотой сентябрь.
вдохновенный идиот
*******************

скручен осенью мир, но при том
у планеты желтеет бочок.

словно ветка, роняет пером
в осень листья-стихи дурачок.

и плевать ему, что вокруг
жгут костры из опавшей листвы:

он перо не уронит из рук,
а мирок из нутра головы.

ч 2я
********************
поздняя осень.
вноябрьский дурень
********************

...жёлто-сказочный дым, а потом —
весь ноябрь подобен окурку.

с неба лира...

Два лавровых листа в кастрюлю с борщом
Чистых свежих страниц белизну на стол
Осень забарабанит в окно дождем
Рифмами-каплями посыплется на стекло.

Строчки падают сами на строгий лист...
Птицы черные - акробаты на проволоке...
Снежный саван, белый-пребелый стих...
Мыслеобразы, мыслеангелы в полуобмороке...

Запахи детства, бабушка, старый дом,
Память, цветное кино снов
Тихо скрипеть половицы умели в нем
Чтобы потом откликнуться эхом слов

Дождь осенний выполнит свою роль...

У каждого, наверно, есть свой идеал,
Свой милый образ или стан, который вдохновляет,
Который дарит радость и покой,
А может всплеск эмоций, эйфорию,
Иногда тоску, печаль и грусть, тоску о прошлом.

Сей образ жизни, состояние души
Присутствует у каждого поэта и творца.
Без вдохновения поэту сложно,
Что-либо сочинить, создать творение искусства.

У каждого творца свой идеал хранится в сердце и душе,
Присутствует в его воображении или наяву.
Тот идеал, что дарит вдохновение и...

- Погоняй!
Не расплескать бы только…
Песня льётся из развёрстых жил
в скрипке этой дали
пепла с солью.
Кто ты,
что меня заворожил?
Песня льётся там -
внутри, клокочет
и никак не вырвется в полёт!
Кто её неволит?
Кто не хочет…
Кто не слышит, что она поёт?!

Даль легка
нездешними огнями.
Я в седле -
неси меня, мой конь!
Мы споём,
лишь голос вверх корнями
вырвется из лёгких…
Пой, гармонь!
Слышишь ветер?
Это увертюра -
так всегда бывает
в разогрев.
Вот такая у неё натура...