Может станцуем

Не огорчусь и не обижусь,
Плохого слова не скажу.
Быть может рано открываюсь,
Но по другому не могу.
Я понимаю,что чужой я
И ты не доверяешь мне,
Но что-то тянет, не пойму я,
Быть может для тебя все бред...
Мне так легко с тобой общаться,
Но в то же время тяжело,
Мне нравится с тобой смеяться,
Боюсь обжечься заново...
Я о тебе ничто не знаю,
Но так мне хочется узнать,
В твоем ответе понимаю,
Что ты не хочешь отвечать...
Быть может зря я открываюсь
И эти строчки я пишу,
Я не...

Что счастье есть на этом свете?
Быть может это краткий миг,
Событий, что ты видишь в цвете,
Когда душою не старик.

Быть может счастье это ветер?
Что треплет волосы твои.
Лаская, путает их в сети.
В ракушке морем говорит.

Быть может счастье, есть свобода?
Когда никто и никому
Не должен. Жизнь твоя как нота,
Пусть набирает высоту.

Говорят, спасёт мир красота,
Но красивые могут быть злыми.
Если в сердце у них пустота,
Если жизнь была злобною с ними.

Говорят, спасти мир доброта этот может.
Только добрый и слабый боится порой.
Он тогда ни себе, ни другим не поможет.
Дав себя победить злу и воле чужой.

Говорят, дружба мир наш спасёт,
Но и злые друг с дружкою дружат.
Друга каждый себе, под себя подберёт.
И они потом в мире подобному служат.

Мир любовь наш спасёт говорят.
Только может слепою любовь наша быть...

Быть может, солнце в декабре
Не светит слишком ярко...
И, может быть, конец игре?
Закончились подарки....

Дороги серой полотно-
Ни холода, ни страсти....
Быть может, я допил вино
Придуманного счастья...

Ветер — воздуха только движение,
Песня — звук лишь, стихи — лишь слова.
Жизнь за нас принимает решение,
И людская о нас врёт молва.

Звук не только ведь песней бывает,
И слова не все служат стихам.
Порой слово людей убивает,
Звук порой — это ругань и гам.

Ветер гонит прочь чёрные тучи,
Но и бурю дарил он не раз.
Слабым может он быть и могучим,
От него порой слёзы из глаз.

В мире всё может быть злым и добрым,
Не всегда можем мы выбирать.
Убивает, кусая нас кобра.
А в лекарстве...

Писателя обидеть может всякий
Писателю все истины, слова
Писатель выкликает на бумаге
По чёрточке, по капельке себя

Он может осерчав на Дон Жуана
Послать тому гранитную скалу
А может грацию вакханку без изъяна
Создать как солнцеликую росу

Он бог для тех, кого он изувечил
Он горделивый ангел всех начал
Для Вронского, для Чацкого, для Лира
И Бога тоже он когда-то изваял

Писателю всё должно, всё подвластно
Дворцы, бриллианты, государства, острова
И женщиной он обладает страстно...

Сколько женщина может выстрадать...
Сколько выплакать может она...
А потом, приходя на исповедь
Так сказать...виновата сама...
Сколько может любить и маяться...
Всё и всем без обиды прощать...
А потом вдруг виниться и каяться...
И виновной себя считать...
Сколько может она надеяться,
Что и ей улыбнётся Судьба...
И когда-нибудь, всё изменится...
И в окошко заглянет весна...
Сколько силы, терпения и жалости
Каждой женщине Бог подарил...
Просто вы их любите, пожалуйста,
Бог для...

Женщина сказка, а может мечта,
Как прикоснуться, узнать мне тебя.
Ты как ребенок наивна, мила,
Словно пантера глядишь мне в глаза,
Дерзко и смело, ты сводишь сума,
Легкою поступью нежной, кошачьей,
Ты подойдешь, и обнимешь меня,
Томно мурлычешь и таишь и манишь,
Но не моя, ты опять не моя…
Как мне узнать все желанья,
Мечты, грезы и тайны и мысли твои?
Как мне украсть, хоть одно ожиданье?
Как угадать хоть одно мне желание,
Женщина сказка, а может мечта,
В чем же загадка...

Пришел и сделал, как может,
Как может, как понимает,
Но что-то меня тревожит,
Скорее – боль донимает…
Он в мире своем все кружит,
То форточку вдруг закроет…
Боится мороз и стужу,
И ветер, что в трубах воет…
И плачет, смотря телевизор,
И плачет пред образами,
К страданьям моим не близок,
Как-будто не жизнь меж нами…
И катит на тачке воду,
В мороз тащит лед – чтоб было,
По пятницам в баню ходит
И гладит свою щетину…
Как баба шуршит у печки,
Тихонько себе вздыхая,
Желает сказать...

Быть может, ты умрёшь внезапно.
Холодные льдинки, блеск стекла.
Но это будет только завтра.
А нынче, ты со мной мила.

Гуляем. Шорохи туманов.
Во мгле – широкая река.
Быть может, ты умрёшь нежданно.
А нынче, ты со мной близка.

Склоняешь шляпку ближе, ближе.
Помады сладковатый вкус.
Быть может, буду я в Париже,
когда порвётся нитка бус.

И, ни об чём не сожалея,
Я буду кофий пить и ждать,
Когда отчётливое время
Мне запретит во сне дышать.

Мы в этой драме – лишь актёры.
Всё...