Может и правда

Замело всё белым снегом,
Словно вновь зима пришла.
От меня к тебе по следу,
В дальний путь ушла душа.

Не могу сказать я точно,
Как случилось это вдруг.
Знаешь, я не спал ведь ночью,
Не давал всё сердца стук.

Ну, кому какое дело,
Что с того, что я не сплю?
Но душа моя болела,
Видя, как тебя люблю.

И она ушла из дома,
В никуда, как в белый свет,.
Может, чувство то знакомо,
А быть может, что и нет.

Может, выпил, правда, лишку,
Может, я давно в бреду,
Жду , когда же...

Наверно в глазах что то есть,
Чтоб притягивать взгляд фонаря.
Может тоже он думает что это та месть,
Думает всё, что в глазах у меня.
А может и правда ему так же пусто,
Осветить он никак не может того,
Что светлее и ярче его… - его чувства.
Он – темное существо.
В паутине деревьев запутались мысли.
По асфальту, который уже не блестит как очки
Взгляды ходят так быстро… повисли
В тёмной луже пустые от боли зрачки.
Когда кончится это, оставят в покое
Одиночество, страх и отсутствие...

Вот сидишь ты, на стул всю себя уроня,
А я кофе тебе наливаю.
И кем был я вчера, и что есть у меня,
Что сказать тебе - просто не знаю!

Всё, что было со мной - всё теперь, как во сне.
Может, всё не со мной это было?
Ну, а может и правда, не жил я совсем,
Меня щепкой по жизни носило.

Я шагал через горы, моря и поля,
И кем только на свете я не был.
Но, в погоне за счастьем, в фортуну паля,
Попадал лишь в открытое небо.

Заносило меня на большие дела,
На делах тех...

Задержись, задержись на мгновенье.
Прикоснись и почувствуй немного
Всю пульсацию, сердца биенье
Всё спокойно, не помни былого

Что подскажет тебе твоё сердце,
Мозговые спланируют грани?
Мы с тобою как два иноверца,
Мы с тобою всё время в изъяне.

Мы не верим в привычные нормы
Их привыкли придумывать сами.
Все слова, все подтексты и формы
Всё что сотнями лет наживали

Я не чувствую мыслей тех грани.
Знаю, что повседневность излечит
Может где то она и поранит
Ну, уж точно уж, не...

Кричи,там правды быть не может,
Их правда- плесневый кусок.
Пустынный зной уже их не тревожит,
До горизонта ветер и песок.

Мотает пленки память рваный мозг и,
Света всплеск бичует впечатления.
В глазах их ,мир наш из полос,
Но, грани нет у жизни и забвения.

И знают,- надоели всем,
Своим ортодоксальным видом.
С сочувствием хватают у других проблем,
Решают ребус жизненных делем,
В немых песках истошным криком...

P.S. Отрезан разум звукопоглощающим окном,
Как в страшном фильме...

Иду себе прямо,
Легко и свободно.
Радость моя –
Природно-добротна.
Хотя
Дорога длинна
И трудна.
Просто она
Суждена…
В карманах
Гуманно
Живут мои руки
Пружинами кулаков.
И, если надо,
Подлечат от скуки
Меченых грязью кротов.
Упрямо
Я двигаюсь прямо...
И на дороге
Светлой, высокой,
Шагаю в толпе,
Как всегда, одиноко.
Но не пугают,
А увлекают
Дали моих дорог,
Там ожидает
И наполняет
Чистой Водой
Исток.
Жажда…
Испить бы…
Но Дождь
Позабыт был…
И просит воды...

Вечер дрожит за бездонным пространством окна,
Спрятав последний луч солнца за статным каштаном.
Кто-то сказал мне, что завтра начнется весна…
Странно, ведь внутренний голос мне шепчет, что рано…

Может, и правда, идет всепрощенья пора?
Изголодалось ЖИВОЕ по ласке и свету…
Даже деревья обнялись тайком во дворах,
Наперекор беспризорнику –рьяному ветру.

Просится в кухню густая чернильная ночь,
Молча со стен соскребая остатки заката.
Зимний последний аккорд… мне б его превозмочь…
Кто...

Я обнажаюсь, ни капли стыда, только холод.
Мысли завяли и словно не жил никогда.
Ветер набат на груди отбивает, как молот.
Боль растворила в глазах дождевая вода.

"Всё ничего, это жизнь" - говорят мне туманы.
Как не бунтуй, да один у природы закон.
И потому остаётся в объятьях нирваны
Снова и снова смотреть надоедливый сон.

Я не хочу назло всем вновь вскрывать себе вены.
Может и правда мне старые чувства тесны.
В лужах ослепших утоплены мною проблемы,
Осень - монашка меня успокой...

Мои корни из Забайкалья и хотя я там никогда не бывал, но я всегда помню о том что я родом из забайкальских казаков. С детства слышал из разговоров родителей название станицы Доно в которой и жили до революции мои деды и прадеды. А когда я нашёл в интернете фотографии станицы, я удивился чувству узнавания — быть может и правда в нас живёт память о наших истоках на генетическом уровне? И это стихотворение — попытка осмыслить и передать всё это.

Земля предков — Забайкалье,
Сына блудного прими...

«_____________ …осточертела череда постылых дней.
ПОРОГ когда?.. Небесного,.. святого Храма…».

ОН. …устал. СТАРИК.
На пенсии когда,.. — забытый, одинокий.
…пелена однообразно серых дней.
И. МЫСЛИ?..
Не о дне,.. опять и снова прожитом.
Теперь и здесь,.. — в квартире серой.

Пыль и паутина дней обыкновенных?..
Нет!.. ОНИ совсем не вызывают бурю мысле-совести,..
— в сознании усталом.

Пенсия,.. квартира,.. — все как есть...
БЫТ пенсионный?..
…иногда: сварить чего. С трудом...