Может еще

Есть то, что есть, а то, что быть не может
На свете, то не будет никогда.
Не может правда обернуться ложью,
Не может, как дрова, сгореть вода.
Не может у великого Поэта
Быть мерзкий нрав, хотя, пожалуй, тут,
Не так бесспорно всё, а, впрочем, это
Неважно - ведь существенней статут.
Вот я Поэт: великий или просто
Обычный стихотворец – рифмоплёт,
Но дух мой бесконечно рвётся в звёзды,
Как птица, устремлённая в полёт.
Она сумеет долететь навряд ли –
Скорей, подстрелят птицу на лету….
А...

Весною время устремляется вперёд,
Оставив тех, кто в зимней спячке, позади.
Быть может, нас обоих ветер унесёт,
Туда, куда дорогу знает он один.

На части можно разорваться от тоски,
Смотря в окно, как жизнь проходит стороной.
Быть может, мы с тобою будем так близки,
Что ночь покажется нам слишком озорной.

Меняет город одеяние своё,
И у прохожих лица с каждым днём светлей.
Быть может, нам любовь о главном пропоёт,
Рассвет встречая лабиринтами аллей.

Вот ледоходу только рано...

Жизнь быть может причудливей сказок,
И мудрённей загадки любой.
Прятать зло под приветливость масок,
И из мрака, глядеть добротой.

Может быть в ней, родной нам далёким,
И родни кровной, ближе чужой.
И стать кролики злее чем волки,
Укусив, их пинавших ногой.

Жизнь бывает чудней всех фантазий,
Невозможно в ней знать наперёд.
И иной раз, идущий на праздник,
В ней заботы работу найдёт.

И стать жизни всей целью и делом,
Может то, что считал пустяком.
И кто раньше во всём был...

Я не знаю, может это глупо,
Может меня кто-то не поймёт-
Я люблю. Верна. И страстно верю,
Что и ОН со мною встречи ждёт.

Я не знаю, может быть немодно –
Ждать и верить. Верить и любить.
Можете твердить мне что угодно,
Только всё равно я буду также жить!

Пусть немодно! Пусть глупа я где-то!
Пусть страдаю я в разлуке! Ничего!
У меня есть ОН! Такой свете
ОН один!!! Люблю и жду ЕГО!!!

Со временем мир изменился,
А может, изменился я.
Ведь были пёстрыми картины,
А превратились в тусклые края.

В них нет ни отблеска, ни тени,
На то, что было там вчера.
Они всё это в миг похоронили,
Забросив прошлое на свалку навсегда…

Лишилось смысла их существованье,
Теперь лишь деньги, золото, дома.
И обрекли на вечное скитанье
Среди бездушных сами же себя…

Быть может, я не понял смысла?
Быть может, выкинул всё я?
Тогда скажите, почему есть чувства,
Что нет у вас, но знаю я...

Что счастье есть на этом свете?
Быть может это краткий миг,
Событий, что ты видишь в цвете,
Когда душою не старик.

Быть может счастье это ветер?
Что треплет волосы твои.
Лаская, путает их в сети.
В ракушке морем говорит.

Быть может счастье, есть свобода?
Когда никто и никому
Не должен. Жизнь твоя как нота,
Пусть набирает высоту.

Говорят, спасёт мир красота,
Но красивые могут быть злыми.
Если в сердце у них пустота,
Если жизнь была злобною с ними.

Говорят, спасти мир доброта этот может.
Только добрый и слабый боится порой.
Он тогда ни себе, ни другим не поможет.
Дав себя победить злу и воле чужой.

Говорят, дружба мир наш спасёт,
Но и злые друг с дружкою дружат.
Друга каждый себе, под себя подберёт.
И они потом в мире подобному служат.

Мир любовь наш спасёт говорят.
Только может слепою любовь наша быть...

Быть может, солнце в декабре
Не светит слишком ярко...
И, может быть, конец игре?
Закончились подарки....

Дороги серой полотно-
Ни холода, ни страсти....
Быть может, я допил вино
Придуманного счастья...

Писателя обидеть может всякий
Писателю все истины, слова
Писатель выкликает на бумаге
По чёрточке, по капельке себя

Он может осерчав на Дон Жуана
Послать тому гранитную скалу
А может грацию вакханку без изъяна
Создать как солнцеликую росу

Он бог для тех, кого он изувечил
Он горделивый ангел всех начал
Для Вронского, для Чацкого, для Лира
И Бога тоже он когда-то изваял

Писателю всё должно, всё подвластно
Дворцы, бриллианты, государства, острова
И женщиной он обладает страстно...

Быть может, ты умрёшь внезапно.
Холодные льдинки, блеск стекла.
Но это будет только завтра.
А нынче, ты со мной мила.

Гуляем. Шорохи туманов.
Во мгле – широкая река.
Быть может, ты умрёшь нежданно.
А нынче, ты со мной близка.

Склоняешь шляпку ближе, ближе.
Помады сладковатый вкус.
Быть может, буду я в Париже,
когда порвётся нитка бус.

И, ни об чём не сожалея,
Я буду кофий пить и ждать,
Когда отчётливое время
Мне запретит во сне дышать.

Мы в этой драме – лишь актёры.
Всё...