Моя правда

У разных масштабов, различная мерность,
Различна оценка у разных природ.
И то в чём один, видит высшую ценность,
Другой пустяком, ерундой назовёт.

В рисунках созвездий, Творца письмена,
Но их не поймёт, слабый разум землян.
Им малая часть, всей картины видна,
Им малая мерность, масштаб малый дан.

Былинкой для Космоса, людям громадой,
Сквозь время с пространством, летит шар Земной.
И в жителе каждом, на нём своя правда,
Природа своя и масштаб души свой.

Но истины Космоса и одной...

Всё относительно — зАмки воздушные,
След на песке — и добра нет, и зла.
Чувства иллюзии, выдумав души нам,
Лгали умам и их правда врала.

И люди все, живут время фантазией,
Или умов, или душ, иль сердец.
А в их мечтах, зов надежды лишь дразнит их,
Но путь сквозь время, в один лишь конец.

Лжём мы себе и другим, правды выдумав,
Выдав себя, за героев мечты.
И за культурностью внешнею быдло и,
Хитрость под маской, тупой простоты.

Всё относительно, но не в сравнении,
Истина сущего...

Журналистов стреляют сегодня:
пулей,миной,разят осколком...
..А История неспособна
их понять:
Им не жить - втихомолку !

Я за правду на все времена:
была б правда эта верна -
И народам, и Времени -
И всему человечьему племени!

Век X X I -
Христа и Мусульманства -
в вечных войнах страха,
Не могут люди!
И трещит по швам
и своя, и чужая рубаха:
- Что с Планетою завтра будет?

Ураганы, смерчи, тайфуны...
В наводнениях страны тонут..
Нависает над ними тьмы...

Вкусив сполна, тех гадостных пилюль
Что разум изнутри мой разъедают
От мира, прикрываясь маской лжи
Я в сладкой находился эйфории…

Испробовав, я правды горькую настойку
С неистовой летящих силой друг на друга
Попал я под столкновение комет
В их, оказавшись эпицентре взрыва…

Молнией зигзаг на небе прочертила
Небо рассекла та правда пополам…
Она разбила всё! Что дорого мне было
Сожгла дотла всё то, о чём мечтал…

Она как кара божья просвистела
Как смертный приговор звучит она...

Мы зачем рождены кто в ветрах, кто в долинах, кто на море широком, кто на чистых лугах.

Мы зачем рождены в этот мир порою лишь мнимый и стремимся свой след оставить в веках.

На этот вопрос мы точный не знаем ответ. И каждый волен считать по-другому: кто стремится стать птицей, кто живет мирно без бед, кто-то странствует, кто-то привязанный к дому.

А рождения миг у всех одинаковый, но судьбы по-разному ложатся в земную систему. И никто не в праве признать свой кусочек лакомым, т. к...

Мне не нравится ни одно условие договора
Они все похожи на спекуляцию чувств
За стеной которых одна пустота если договор вступит в силу
Искать ответы в пустоте не очень умно
Потому что солнечный свет всегда светит ровно
Всем сидящим в зале ожидания и в зале ухода и прихода
Любовь не игра ради игры
Не манипуляция жестов и взглядов
Которые заранее обговорены двоими
Это убийство в той или иной мере
Неважно если даже убили пушинку или солнечный лучик
Давай говорить о другом
О правде...

Интеллегентность для себя,
Другим - застенчивость улитка.
Зачем смысл чувств для колобка,
Фругменту золотого слитка?
2004-04-15 11:36:40

dlden:
Что другим, что себе –
То из области разума…
Смысл меж пальцев песком утечет
Золотым или кварцевым
Но всегда в недосказанном
Область чувств, потерявшая счет.
2004-04-15 12:03:13

Artur:
Неизбежность сквозит в пессимизме этическом,
Что до слов красоты, успевают всегда,
Литераторы ловкие, словесники шустрые.
Да, правда там есть...

Слишком просто, чтобы понять.
Слишком близко, чтоб рассмотреть.
Слишком многое можно узнать,
Чтобы правду найти, не успеть.

Вот же истина: счастье для тех,
Кто создать его сможет другим.
А любовь - это радостный смех,
И весь мир, посвящённый двоим.

Где гармония? Только в природе.
В шуме листьев и в ритме дождя.
В звёздном небе, большом небосводе,
В сочетаньи всего и тебя!

В чём смысл жизни? Чтоб стать человеком.
Не животным, не роботом, нет!
И создать мир, который навеки...

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...

Благодарю Вас, милый друг,
За эти месяцы волнений!
Как много они дали мне,
От чувства до стихотворений!

Таких страстей не знала я
Ни год, ни пять, а много боле…
Спокойно слишком я жила,
Как птица синяя на воле!

И вдруг попала я в силки,…
Случайно брошенные Вами,
В них с наслажденьем билась я,
Да это видели Вы сами!

Вы сами, в Ваши же силки,
Меня нечаянно толкнули.…
А я писала Вам стихи,
Они летели будто пули.…

И ранили они меня.…
Не Вас, себя я убивала!…
Была где правда...