Моя поэзия

Последней невинности бабочка,
ВетрА перескажут сюжет твоей ночи,
ВетрА, знающие что такое жизнь и смерть,
ВетрА, знающие что такое любовь.
В доме из степных цветов, повинуясь твоим касаниям,
Я хочу смотреть в твои глаза...
Последние в мире глаза...
Жажда моя, жажда -
Танец огня в безудержном сердце...
Языки пламени, скрещенные в танце.
Станет ли молоко твое ядом,
Станет ли нежность твоя моей твердью?
Там, где голос твой очертит слова...
Там, где мы забудем умереть....
Любить тебя и...

Искупленные листья на ветру поэзии,
Открытые в высшем проявлении
Медленного и глубокого признания...
Здесь только сердце доминирует во мне...

Обнаженные чернила воскрешают буквы,
Безвременье между звуками в голосовых связках.
Соната твоего взгляда, лунные листья трепета...
Лирическая нота дыхания.
В алфавите есть отпечаток твоего голоса... я искал его,
Любовь моя, искал то, что не признаёт полумеры -
Красоту, что расцветает, чтобы забыть себя...
Алые звуки, когда чаша вина...

Там, где вырезан коринфский акант,
Головокружительно посаженный в мрамор архаического ритма..
Там, в полноте амфоры,
Сожги наготу моих и твоих шагов.
Роза всегда говорит на языке, который сам себя переводит -
Рождается и чувствует, молчит и умирает.
Нет пробелов, когда она танцует,
Нет тени, когда она смотрит,
Нет тишины, когда она произносит себя.
Она знает, что у жизни есть цена,
И она думает, что она должна иметь цвет.
Иметь цвет, чтобы знать его раскалённость,
Мускус его глагола...

Ветер со стихами в глазах напомнил мне, что я был абсолютным.
Напомнил, что пора сказать то, что не сказано,
Что-то тяжелое и легкое одновременно,
Что-то, что пугает тебя, но это правда.
Цветок, к которому ты прикасаешься руками полными радости,
Ищет твоей милости, твоей монеты творения.
Ты знаешь, откуда я знаю...
Потому, что ты также был создан,
Чтобы хранить те секреты, что умирают.

Как хорошо, что есть места, где можно встретить Сафо!
Эротика, посмотри - богема рифмы желтеет...

Пока мои листья падают один за другим,
Пока любовь мироточит из листьев моей поэзии,
Любовь, у тебя есть записи моего пепла
И письма моего цветения.
Слова прикасались к нашим пальцам,
И весна совпала с землей.
И ты пила из моей раны,
И ты пила мою лирику,
И ты бежала по венам и увлажняла моё слово,
И ты обнимала меня ногами,
И я будил змею на остром краю ночи.
И ты открывала дорожку огня в моих позвонках,
И ты оставалась на краю моих рук,
Где трепет пропитывал воздух нашего голоса...

В те времена, когда моя кровь еще не была моею,
Когда другой вдыхал тебя за меня, носил мою душу,
Пил ли я тебя, время, знал ли я тебя?!
Одно имя, одна книга, одно единственное слово.

Откровение, я буду учить тебя верить и умирать снова.
Возведён в посвящение.
Святой огонь целует исполосованную спину,
В великом «да», в безумном «да» движется и длится ярко.
Словарь ветров, я прочел тебя весь,
Вдоль её кожи я произносил тебя губами.
Num ventum frenas?*
Сначала было море, любовь моя...

Чёрные пчёлы букв...
Утончённость звуков истекает чувствами огня.
Великий бархат листа,
При соприкосновении мы становимся мягкими.
Твоя влажная кожа - вкус танца...
Мы нигде, мы за пределами момента,
В родословной обнажений вышиваем непредсказуемые знаки.
В полосе тесноты, в глазах, которые не были плотью,
Я смотрел на тебя.

Алые пчёлы букв...
Источник огненной метафоры,
Вдыхаю ладан твоей поэзии, она левитирует...
Среди твоих стихов шёлк и влага –
Словосочетания, что целуют меня...

ТрансЛитера раскачивает тишину в самом глубоком небе.
Кочевником вдоль линий твоих…
Вздрагивают слова, написанные на обнаженном,
И моё время защищает трепет твоих безумных снов,
И моё безвременье защищает твой нежный ритм.
Войти в танец между тишиной…
Когда ты танцуешь с жизнью - ты танцуешь с любовью.
Женщина - это было названо
Яблоком красным, стремящимся к мёду,
Розами и шипами в твоём животе.
Ты оставила вышитую историю, качающую наш мёд,
И полюса рождались девственными в величии...

Сошла на землю ночь, предтеча Рождества,
Усталость возлегла на трепетные плечи,
Гадая, не ждала от карт я волшебства,
Поэтому легко гасила в доме свечи.
Что было в эту ночь, какое из чудес
Явилось для меня причиною награды?
Дорога, волки, степь, вдали темнеет лес...
Всё стало в эту ночь сюжетом для баллады…

* * *

Ночную тишину взрывает скрип саней –
Полозья режут снег упорно и тревожно,
Мороз больней кнута сечёт моих коней,
Летят они стрелой, как вовсе невозможно.
Звучит...

Я хотел бы быть тенью твоих рук,
Что расскажут на стене отражение светящихся мгновений жажды,
Где наши скрещенные пальцы учились танцевать на холсте ночи.
Ударом гортани о белый лист - стихи, которые не забывают,
И имя им - женщина.
Я налью тебе в бокал огненный слог с двойной тенью.
Пей мои буквы…
Пей за их муку сложения в строки в моих бессонницах,
За их распятие в мире, где люди изобретают бесполезных богов.
Пей за моё поражение, полное радости. Я закрываю глаза...
Бабочки тают под...