Мотя

Послушай - кузнечика первая, пробная трель
звучит пиццикато, созревший июль освящая.
Кору на рябине покрыла жемчужная прель.
Какое ненастное лето…

С любовью прощаюсь.
И пробую новую песню душой наделить,
но вертится старой мотив в голове, как нарочно.
И жаль, что любовь не стирается кнопкой Delete
и, как ни противься, всегда проступает подстрочно.
Послушай плаксивого лета беспомощный всхлип -
как медленно влага стекает, стекло искривляя.
Но пробует снова кузнечик тихонечко – скрип...

Часы бьют полночь. Где же привиденье?
Его желаешь видеть, но молчишь
Скажи мне правду: убегаешь от сомненья,
А может быть сама к нему бежишь?

Хотела может стать ты одинокой,
Чтоб написать об этом дивный стих,
Но твой мотив невзрачен так и тих,
Как вздох луны холодной златоокой

Ты плачешь, чтоб засохшие чернила,
Растаяв выводили чувства на листе
Ты пишешь о любви, хотя и не любила
И мнишь себя распятой на кресте

Ты прошлых жизней чувствуешь мгновенья,
Услышав их через ночную...

Горел на небе круг Луны
Чужой начищенной монетой,
Струился свет на тело тьмы
И обнаженные запреты,

На время, сбросив свой наряд,
Явились в ночь несмело, робко,
И тайн умелый маскарад,
Кружась, сплетая сонм, сей ловко,

Создал реальность из мечты,
Добавив красок на палитре.
Померкла грань. На край иглы
Упали звуки в дробном ритме,

Рассыпав, в Вечности мотив
Других миров и откровений,
И отвечая на призыв,
Душа умчалась в царство тени,

Искать средь звезд осколки дня,
Взывая...

Осенняя песня растает в тумане. Лисенок
Сушко Любовь

А знаешь, мне осень по-своему тоже мила,
Шуршанье дождя за окном, переливы сонаты,
И кто же поверит, что холод и зрелость пришла,
Я так же беспечна, стабильности нет, и не надо.

И песня Стрибога врывается в тихую ночь.
И только огонь нам являет и тайны и знаки.
И кто вам сказал, будто юность уносится прочь,
Нет, желтые листья полет и просторы узнали.

Уныло висели зеленые, скрыв наготу,
А тут оторвались от веток и дивно парили...

Серое небо, вечер осенний.
Грустно — зачем люди злятся?!
Серые мысли злой, чёрной тенью.
В умных стихах их, туманом клубятся.

Каждый напишет пусть то, что желает.
Каждый напишет пусть, как он умеет.
Каждый СВОЮ, правду видит и знает.
Право учить жить, НИКТО не имеет!

Люди, давайте оставим стихи, а не склоки.
Тем, что за нами придут в этот мир.
Жизнь , только жизнь задаёт нам уроки.
И в ней, у каждого есть СВОЙ кумир.

А я хочу, просто петь, как умею.
Так, как дал Бог, мне...

Клён с рыжей гривы стряхивает пыль
и жадно пьёт дожди с бездонной плошки.
Сентябрь стареет, умеряя пыл,
бросая курам на смех лета крошки.
Он мой, сентябрь, мы любим с ним бродить,
шурша листвы шершавыми сердцами.
Любовь уснула у меня в груди…
А день наполнен красными словцами!
Мой день окрашен в тёплые цвета -
в нём сто оттенков охры, меди, яшмы…

Я без тебя совсем уже не та -
мотив забытой песенки вчерашней.
Я без тебя совсем уже не я.
Осенний дождь, как знак твоей утраты...

и взгляд с улыбкой соберет осенний свет
в мозаику цветную странной жизни…
и будет снова в ней искать ответ,
песком, просеивая через призму мыслей…

и яркий цвет,
пусть даже сквозь стекло,
заворожит опять своей красою.
и душу обожжет огня тепло,
подхватит ветер с желтою листвою в порыве властном в голубые Небеса,
и плавно вниз,
к земле не прикасаясь в багряные из листьев паруса, опустит нежно,
будто бы ласкаясь.

мятежная душа уснет на миг
усталость мыслей, отпустив на волю...

В эпохе каждой, ритм свой.
Свои проблемы, нравы, пляски.
В ушедших, был мотив иной.
Слова иные, песни, сказки.

И меж собою говорили.
Совсем иначе, чем сейчас.
На жизнь взгляды раньше были,
Совсем другие, чем у нас.

Одежд не одевают люди.
Эпох ушедших, на себя.
Нелепо выглядеть в них будем.
В толпе, по улице идя.

Мы разные: они, что были,
Мы, что пришли и те, что после нас придут.
Но все мы, в ЭТОМ мире жили.
И нас Людьми — разумными зовут.

Любя и преклоняясь перед ними...

Говорят — говорят что рыбы говорят.
Только мы шумим и их не слышим.
Может слышали бы что они кричат.
Если б сами в жизни были тише.

Они бедные ,в отчаяньи разинув рот.
Пощадите! - Нам кричат напрасно.
Их рыбак не слышит — он поёт.
Он рыбацкое ,в улове нашёл счастье.

Мы живём и мир вокруг не слышим.
В нём своё ,для всех лишь разрешив.
Ценим то лишь чем мы сами дышим.
Знаем в нём лишь только свой мотив.

И кричат напрасно чьи то души.
Нам кричат о чём то о своём.
Мы своей их...

Ветер мотив подбирает скользящий и нежный,
В окна влетая открытые поздней весной,
И закружив в своем танце любовь и надежду,
Как в доброй сказке, являет их передо мной.

Светом своим пусть разгонят они все обиды,
Плач превратят в отблеск каплей апрельской росы.
Город тревог растворится и станет невидим,
Сложный сюжет незатейливым станет, простым.

Кто-то по странной случайности иль провиденью,
Сквозь паутину бессонных, бессмысленных лет,
Крыльями нежно спасая меня от паденья,
В...