Москва

Всё та же грязь в зелёных электричках,
Всё также в восемь вечера домой.
Вагон забитый, впрочем, как обычно,
Повис табачный в тамбуре дымок.

Галдёж и шум готовы к отправленью.
Зажглась, как светофор, в окне луна.
Я в уголке пишу стихотворенье,
Напротив девушка сидит одна.

А мы как будто даже не знакомы,
Лишь вместе ездим в среду и четверг:
Я занимаю место ей в вагоне,
Она до Клина я же еду в Тверь.

Одета модно, но провинциально:
У них от моды что то есть своё
Работает в Москве...

Замело, наконец, замело…
Слякоть мерзкая тут же застыла,
Лист последний упал, мудрено
Приземлился на снег, и заныла
Осень поздняя - стукнул декабрь,
И объял Подмосковье морозом,
Через месяц заявит январь,
В Новогоднюю, Дедом Морозом!

А, пока, я на даче сижу,
Печь топлю, и пишу эти строки,
Через окна на речку гляжу,
И считаю карманные крохи…

Мысль рождается издалека:
Ручейком в русло реченьки входит,
Протекает пред мною река,
Обречённо от холода стонет…

Слегка пахнет...

Зима! Её встречают... Снова
метёт позёмка по дворам,
стоят морозы так сурово,
что хочется купить "Агдам",
присесть у печки, выпить малость
и вспомнить лето (иль весну)...
И зимних вечеров усталость
располагает лишь ко сну....

А на улице падает снег...

А на улице падает снег
(хорошо ещё в дом не зашёл)))
и все здания библиотек
под покровом его. Так же - школ.
Нападает на птиц и зверей,
нападает на сад, огород,
вот прогнать бы его, да взашей,
только дел стало невпроворот.
Вот...

Твои напрасные глаза глядят с укором.
Я не прошу и не плачу - я буду вором.

Я буду карликом любви и - стон за стоном,
Я от Парижа до Москвы - Наполеоном.

И ты, сгоревшая в душе, опустишь плечи.
В каком-то глупом неглиже - ко мне навстречу.

Сжигаешь за собой мосты и сыплешь ласки...
И я восторженный усну под твои сказки.

А завтра новый огонек на перепутье
Вдруг поманИт, я мотылек. Не обессудьте...

Ты на свидание впервые с ней пойдешь,
В душе давно хотелось встречи этой,
Букет цветов ты ей преподнесешь,
Преобразишься передней поэтом.

Весь день вы прогуляете по улицам Москвы,
И вечер как-то наступит незаметно,
Как будто невзначай ее дотронешься руки,
И в чувствах ваших станет все понятно.

Без лишних слов ее тогда обнимешь,
И ей ты поцелуй подаришь нежный свой,
Взаимность ваших чувств в глазах ее увидишь,
И упиваться будешь ее ты красотой.

Когда преград уже не существует...

В дурдом попал, открылся там врачу,
Наполеоном стать уже давно хочу,
Кутузова побью с Багратионом,
Москву спалю - объединюсь с Нероном.

Нерон – зараза палату подпалил,
Стихи читал, от страху навалил,
Я поскользнулся вроде сгоряча,
Барклай тут вышел в роли палача.

Нас били долго, Нерона замочили,
Потом на нас же доносы настрочили,
Отец народов всех нас наказал,
Машину чёрную всем нам заказал…

2009 г.

Для нас ничто уже не странно!
В Москве приезжий загремел в кутузку.
Он, из Евлаха, из Азербайджана,
Ограбил гастарбайтера из Курска!
Мораль? Какая тут мораль?!
Приезжего из Курска жаль!

Он был сбит, проморгав ловушку,
получив от «второго» в лоб,
срезал елей, берёз верхушки,
и зарылся винтом в сугроб.

Перебитые шасси – ко всему.
И – прошитый в пяти местах.
У дороги, с развилкой к Киеву,
от Москвы в пятистах верстах.

Это был, наверное, сорок третий год,
и, наверное, март-апрель.
Снег просел местами, речку – можно вброд,
на иголках – слеза-капель.

Он открыл глаза – сотни алых роз.
Он закрыл глаза – лёд оков.
Он открыл глаза - немец, рыж и росл...

Влечет меня как будто поневоле,
В неугомонный звонкий птичий рай.
Зовут к себе "Аксаковские зори",
Благословенный богом милый край.

На берегу разлапистые ели,
И голубой воды морская гладь,
Нам птицы дарят свои трели
И все вокруг земная благодать.

Пусть наша жизнь чуть сбавит обороты,
И я горжусь, что под Москвою есть
Такие бесподобные красоты,
И дней счастливых мне уже не счесть.

Я наслаждаюсь теплою погодой,
Иду по лесу молча, не спеша.
Я восхищаюсь матушкой природой...

У теней есть лица, лица, лица,
Вольный ветер им в кошмаре снится,
Развивает тени по станицам,
Тени губ, улыбок, тени глаз.

Ты лови, держи кусочки тени,
Собирай из них собор видений,
В одиночестве полночных бдений
Верь себе, ему ли, в сотый раз

Все дороги - всесожженье смерти,
В зеркалах огнями руки чертят
И в душе бездонной мутят черти
воду обращенную в вино

Облака спускаются все ниже,
языком шершавым тени лижут.
В теневой Москве или Париже
Отраженье тени снесено...