Москва лето

Лето жаркое,
Днями длинное.
Солнцем яркое,
Небом синее.

А жизнь трудная,
Трудом рьяная.
Время смутное,
Непонятное.

Мир вновь скалится,
Зверем раненым.
Разгорается,
Войны пламенем.

Это люди в нём,
Злое зло творят.
Мир, их общий дом,
Разделить хотят.

Только в войнах ложь,
Мир не делится.
И в нём то найдёшь,
Во что верится...
Марковцев Ю.

Лето донское радует казака глаз…
Жаль, что быстро пролетает подчас!
Вот и июль пролетел незаметно…
Хотя дни были с сильным ветром.

Природа цветёт, поёт, - родная!
Вот она у нас на Дону какая…
Одни цветы в степях отцветают,
Другие в округе вновь зацветают.

И так, да! Поздней осени всё в цветах…
Живи и радуйся наш донской казак!
Трудись казак в родных степях
И в своих на уборке золотых полях.

Чтоб прокормить свой русский народ…
Ведь он для страны, - Великий оплот!!!
На простом...

Летает белый лебедь в облаках…
Наводит ужас на врага он и страх!
Смертельный груз доставляет он…
Под своим серебристым крылом.

Хотя с грустью возвращается домой…
Когда груз двести, отправляют порой
И этот груз надо доставить матерям,
А они не желали такой участи сыновьям.

Будут они оплакивать их оставшуюся
жизнь…
Над могилами сыновей днями тужить!
Проклиная всех тех, кто войну развязал…
Да! Родную… кровинушку у них отнял.

Лето - время счастья, время роз!..
Вижу, как берёзки в разговоре
Шелестят с ветрами в нежном споре.
Я не потревожу дивных грёз
И пройду неспешно, аромат
Дарят мне цветы, и я вдыхаю
Их благоухания, и таю,
В мире столько блага и наград!..
А небес просторы так чисты,
Так пленяют синью безмятежной!
Прислонюсь - ка я к берёзке нежной,
И пусть снова оживут мечты!..

Город старинный снежный накрыл капюшон,
Улицы смирно надели свои маскхалаты.
Между деревьев, смотрящих декабрьский сон,
В небо нелепо таращатся люков заплаты.

Слышишь, за окнами дворники рвут капрон,
Правда, сдается мне, дворники забились в щели.
Это в патроннике смазанный желтый патрон
Щелкает звонко вслед за бегущей мишенью.

Сходятся тропки к зданию с красным крестом.
Жмется пугливо очередь за дровами.
Сторож хромой, с изувеченным порванным ртом,
Рад, да не может помочь, даже...

Дяде Джо Байдену вновь не повезло
И на душе у него вновь появилось зло…
Собрался на праздник весны в станицу,
А Россия санкции бумерангом вереницу.

Запретили и дяди Джо посещать Россию!
Чтоб не устраивал он в Украине тиранию…
Не вооружали бы её военным арсеналом!
Не была бы она на теле Руси,- фурункулом.

И не пришлось бы скальпель применять…
Чтоб его хирургическим путём устранять!
Где скальп применяется, проливается кровь
И материнской обливается по жизни слезой.

А до дяди Джо...

Здравствуй, город! Бездумный, бездонный!
Здравствуй, опухоль нашей земли!
Может это все так и задумано?
Руки делали? Ноги вели?

«Время -деньги!» - идея холодная
Узко мыслящим сделала взгляд.
«Время - деньги» - и значит свободного
Его больше не будет никак.

Вот плотина дверей прорывается –
Озабоченно мчится толпа.
Будь как все – если ты выделяешься,
То попросят представить права.

В серых формах голодная армия!
Люди- крысы глазами блестят.
Жаждут взяток – хотят пропитания,
Их...

Великий, город взявший меня в плен.
Своих бульваров,площадей и улиц.
За твой приют,что дать тебе взамен.
Я не Матис,не Гойя,и не Рубенс.

И если мог держать умело кисть.
На полотне бы отразил твой облик.
Кремлевских башен властную корысть.
И мавзолея,темной смуты оклик.

Арбата старого богемные черты.
Шум "Нового" изящество "Большего".
Печаль колоколов,монастырей кресты.
Вновь возрожденный храм Спасителя святого.

Тюремных стен угрюмый хоровод.
Бутырских узников сменяющих друг...

М осква,зовущая надежды,
О громный город из мечты,
С обранье горьких откровений,
К отёл желаний,что пусты,
В лекущий зАмок ожиданий,
А ктивный потребитель лжи.

М осква, широким обаяньем,
О грабила ты даже сны.
С ознаньем лихо управляешь,
К идаешь в топку кутерьмы.
В ассалов и рабов меняешь,
А рмада власти и судьбы!!!

М осква, ты явно заигралась,
О чки гламурные сними,
С мотри вокруг - что нам осталось?
К ультя могущества Руси...
В ернись из призрачных скитаний,
А бсурда...

… И бремя Суеты,

познавший, да поймёт,

Что матерей-путан --

не нам казнить Вопросом…

Так выше Нищеты,

когда Артист поёт,

В дыму, пустым глазам

и телу «босса»!