Московские сутки

Меня ждет прохлада станций
Затем духота вагонов -
Люциферовы эманации
В чертогах райского лона

Между тенью и солнцем скользнул ветерок,
Прислонился к стеклу, дверь закрыл на замок.
Я дождался его после долгого сна.
Он мой пыл охладил, пыл вчерашнего дня.

Я увидел вдруг свечи, цветы и портрет.
Кто-то прятал их здесь от меня столько лет,
И Божественный свет проявился на цвет,
А я думал уже, что его больше нет.

Слева-шкаф, справа-стул, помню, ветер подул.
Из открытых дверей по вискам полоснул.
Снег на шапке моей таял, падая вниз.
Я был счастлив тогда, я пел песни на бис.

И...

Жизнь не вернешь, друг, ты обратно,
Коль не вписался в новый поворот,
Но как бывает же порой приятно
Иметь в столе свой фотоальбом.

Где все застыло в виде фото,
Жена, друзья и город твой родной,
А ты посмотришь, потом вот от чего-то
Всплакнешь о жизни ты другой.

И ты поймешь - живешь две жизни,
Второй вот невозможно жить,
Все от того, что первой те капризы
Все продолжают будущее давить.

И ты осознаешь, что очень ты жалеешь,
Вот хорошо, что было, но все-таки зачем,
Зачем...

Слишком разное,
грязное,
грозное
кольцевой паутиной метро
завлекает
темница
звёздная
в ненасытных ночей
нутро.

Даже плач дождевой
неискренен,
даже солнечный смех
бескрыл.
Не видать
звездопадов
искровых;
не видать
ни одной
искры.

Сколько ярких звёзд
искалечили,
сколько душ
свели
за собой
эти пики
остроконечные,
в небо вбитые
на убой!

Не резвятся здесь воды вешние,
не скрипят снега
в январе.
Даже солнце с луной
повешены
на столбах
твоих
фонарей.

Этот...

Сползает с крыш слепая мгла –
проснулся город-Геркулес –
и с нею серая зима
сбегает по макушкам в лес.

А бледных улиц пятаки
себя шлифуют до орлов.
Поэты – будней простаки –
роняют души в бездны слов.

Весна, не подобрав наряд,
вплывает в город по ручьям –
и фотовспышками искрят
по стёклам зайцы там и сям.

Пятимиллиметровый лёд
отринул брак и ржу цепей,
и потихонечку идёт
на мокрых цыпочках за ней.

Ей салютует, дав отчёт,
стотонный маршал в галифе…
А та подует – и...

Весна опять листвой колышет,
Пленяет молодостью вновь,
Где сердце чувствует и слышит
Всевозрожденья Вечный Зов!

И так светло уединенье,
Так полон смысла жизни бег,
Где всех важнее - преклоненье
В душе, суетный человек!

НОЧЬ
...........

Святые звуки тишины...
Тончайший привкус ароматный...
Неявной явью рождены,
Благой Гармонией понятны!

На ощупь бархатиста темь,
Когда касается души...
Без ночи - невозможен день,
Хоть раздели их, хоть сложи!

Так в...

Москва убаюкана снегом,
Уснула, белым-белА…

Как долго он чистым не был,
Город, в тенётах зла,
Город, в печалях дымных
И в суете сует…

От колыбельной дивной
Кажется, зла уж - нет.

Кажется, в грАде сонном
Даже дышать, вольней,
Словно утихли стОны,
Скрип карусели дней.
Словно крылом нездешним
Беды утолены.
Город Зимой утЕшен,
Снежные сны чудны…

Вроде бы, всё – привычно,
Мир отражений, стар.

Скажешь, Зима — обычна?
Мне показалось — Дар…



14.02.2021

День и ночь обвенчаны.
В браке жизни нет.
Ненавидит женщина
Мужа яркий свет.

А супруг всё трудится,
Пашет допоздна.
Дню всё время чудится,
Что темна жена.

И её невежество
Презирает он.
Но расстались вежливо.
Больше не влюблён

День в красотку звёздную.
Ночь живёт с луной,
Со своими грёзами,
Со своей виной.

Родила двух деточек
И распался брак
Из-за сущей мелочи
Не смогла никак

Ради Утра с Вечером
Быть ему женой.
Никогда все четверо
Не найдут покой.

В Московском дворике - дворе Московском
Мы родились на радость проотцам
И радовались жизни мы под солнцем
В начало верили, но верили концам

Задумывались с детства понемногу
Что, как, зачем и почему
И маршировали тоже в ногу
И небывало фразы "не смогу".

В хоккей играли, чистили коробку,
И сами заливали этот лёд,
И всем хотелось новую обновку,
И помнился тот первый недолёт.

А летом в волейбол мы все играли,
Желающих сыграть не сосчитать.
Мы кажется в тот вечер проиграли
Я...

Как хорошо московской ночью
под опоздавший звук машин
лететь в стихах промеж обочин,
когда ты знаешь, что один.

Не напрягаясь тормозами
лишь прижимая газ слегка.
Слова мелькают пред глазами,
а мысли, где-то по бокам.

И в мир поэзии, как птицы,
влетая свежим ветерком,
слова ложатся мне в петлицы,
на белый ворот с уголком.

А город спит, всё меньше звуков,
лишь иногда стук каблучков
в тревожных, старых переулках,
так мало окон-светлячков.