Морщинки

К утру измученный бессонницей
вздохнёшь - не тех, наверно, ждал,
трепещет бабочкой-лимонницей
листочек на игле дождя.

Осины красятся румянами,
а тучи набирают вес,
притих укутанный туманами
простуженный осенний лес.

От свиста ветра лужа морщится,
а ты всё предаёшь суду,
и желтизной больная рощица
неделю мечется в бреду.

Кленовый лист ладонью скрюченной
взъерошил волосы куста...
и кем-то осени поручено
всё ставить на свои места.


Валерий Мазманян

Ни голоса, ни слуха,
Но есть желанье петь.
И вот собравшись с духом,
Взреву я как медведь.

И пусть не музыкально,
Но буду всё же петь.
Ведь будет время в дальнем,
В пути, быстрей лететь.

Себя в себе сам слышу,
Не так как вы все я.
Душевнее и тише,
Во мне та песнь моя.

И морщитесь напрасно,
Меня вам не понять.
Я в жизни своё счастье,
Смог в песне отыскать.

Ни голоса, ни слуха,
Но петь желанье есть.
Я вовсе не для уха,
Для сердца — хочу петь!
Марковце Ю.

Ох не пишет, он не пишет,
На письмо твоё ответ.
Неудобно как-то вышло,
А назад дороги нет.

Не грусти и печалься,
Лоб не морщи, не хмурь бровь.
Ещё встретишь своё счастье,
И взаимную любовь.

Хороша собой девчонка,
Ясноглазна и стройна.
Знает всё — почём и сколько,
Не по возрасту умна.

Только вот, в одном дурёха:
Щёголь нравится пустой.
Он не любит — и ей плохо,
Исстрадалась вся душой.

Написала, а ответа,
Нет и Бог с ним — он чужой.
Не её он и ждёт где-то,
Тот, кто...

Обнимает шустрый ветер
Лёгким воздухом девчонку.
Он давно её приметил.
Подлетел, взъерошил чёлку.

И, представившись Аргестом,
Сразу нежно чмокнул в шейку.
Парень дикий. Не из местных.
Сдул весь мусор со скамейки

И толкает к ней красотку
Очень мягко, но без спроса,
Гладит спереди колготки,
Шевелит легонько косы.

А она не отвечает
На его шальную ласку.
Неприступная такая.
Морщит нос, отводит глазки.

Потерял Аргест терпенье,
Разозлился, поднял юбку...
И закончилось общенье...

Дождь всю ночь в окно мне каплями,
Дробь морзянки отбивал.
Во дворе руками влажными,
Трогал клён и бормотал.

Отчего-то то, что нравится,
Летит быстро, а что нет.
Задержаться здесь старается,
Забирая из дней свет.

И в окно моё унылая,
Смотрит осень ноябрём.
Словно доля несчастливая,
Плачет, слёзы льёт дождём.

В дни такие мне не хочется,
Утром радоваться им.
Тучей, лик небес их морщится,
Глядя тёмным, взглядом злым.

Но нельзя хандре сдаваться,
Дождь не вечен, он пройдёт...

На кончике пера, на грифеле алмазном
полным-полно стихов и сказок о любви.
Как хочется писать, поддавшись всем соблазнам,
про тяжкий груз разлук и страсти на крови.
Отчаянно страдать и, жалость вызывая,
изнанку обнажать растерзанной души.
И прыгать на ходу в полночные трамваи,
и оловянных лун растрачивать гроши.

От гордости страдать, в свои потери верить,
и наревевшись всласть, пойти тебя обнять.
А после всех объятий вместе сесть вечерять.
Ты будешь есть пирог, нахваливать меня...

Меж молчаньем и словом морщинка раздумья легла
как дорога в ущелье по краю зияющей бездны.
Мне апрельская ночь свои сладкие сети сплела,
если я в них увязну, то в снах беспробудно исчезну.
И на грани забвения, той, что незрима почти,
между явью и дрёмой, на кончике лунного блика
пару строк запоздалых, невнятных, как воду в горсти
я пытаюсь сберечь до утра…
Сон вползает улиткой
и стирает из памяти слово за словом строку,
но потеря уже не имеет большого значенья.
Засыпаю…
По...

Себя назойливый зоил
С культурой, аж на жабий чох,
Посланцем Музы возомнил.
Стараясь, не жалея сил,
Сопливый морща пятачок,
Любил подсунуть «подлячок» -
Помои на поэтов лил.

Приняв по ходу озверин,
Публично распинал стихи.
Воспламеняясь, как бензин,
Негодовал: горелый блин,
Стихи бессмысленны, плохи,
Набор словесной шелухи,
Ботва, дешёвый эндофин.

Под звон хрустального ручья
Выводит трели соловей…
Но критикуя соловья,
Спесиво хвалится свинья:
Взять хоть кого в округе всей...

О, снисхождение дождя!
Бездонна чаша небосвода,
обильно льёт на землю воду,
бездельем нас с ума сводя.
Сыры эскизы сентября -
его размытые пейзажи
и акварельные пассажи
сыры, по правде говоря.
И в этой влажной духоте
всё столь медлительно, беззвучно,
однообразно и докучно,
что так немыслимо хотеть
и требовать прощальной дани,
ещё, последнего тепла…
Но всё же радуга взошла
дугой по краю мирозданья.
Сквозь зыбкий, призрачный портал,
где осень с летом разминулись,
струятся...

Смотри, смотри как лодочка листа
легко скользит по глади амальгамы.
Под килем бездна чёрная густа
и водомерка чертит пентаграммы.
Октябрь сотрёт последнюю черту
меж бабьим летом и осенним сплином.
Зрачок пруда, всосавший черноту,
похож на вдовий перстень с турмалином.
Послушай, слушай как дожди шуршат,
они нежны, они зашепчут насмерть.
И первый снег проступит неспеша
сквозь чуткий сон в божественном ненастье.

А ей не спится, ей пора, пора
и зябнут плечи в пёстреньком поплине...