Мороз под сорок

В пьянящей темноте
Под звон бокалов
Вы говорили всем
Что вам все мало
А вам кричали, бис
И вы сорвались
Балкон, перила, вниз
А все остались

Вам, всего было, сорок пять
И, вроде поздно учиться жить
Но еще рано летать

В пьянящей темноте
Никто не понял
Что, вы давно одна
Вот, грустный номер
И грусть свою, залив
Вином до дна
Под крики, браво, бис
Вы вышли из окна

Вам, всего было, сорок пять
И, вроде поздно учиться жить
Но еще рано летать

В пьянящей темноте
Душа...

Вот и все, наконец, мы дождались,
Пролетели ударные дни!
Сколько пыли мы здесь наглотались,
Сколько сдали в тележку земли.

Пр. Как параллель со старенького глобуса,
Дорога протянулася струной.
Автобусы, автобусы, автобусы
Увозят нас, увозят нас домой.

Сорок дней без стола и кровати,
Сорок дней не смотрели кино,
Сорок дней и некстати и кстати
Разливали по кружкам вино.

До свиданья, хлопковые «карты»,
До свиданья, колючая степь.
Скоро снова мы сядем за парты,
Снова в...

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...

Был сорок первый... Началась война.
От ужаса застыла вся страна.
Окутал землю нашу чёрный мрак.
На западе поднялся злобный враг.

Гремели пушки, танки грохотали.
Мечтали изверги, что разберутся с нами:
Вот этих - в рабство, а вот этих - в печь,
Хотели нашей жизнью пренебречь.

В глухой Сибири за Уральскими горами
Жил парень шустрый, Колькой его звали.
В большой семье не помнил свою мать...
Подростком рвался в бой, чтоб дом свой защищать.

Но военком ему твердил упрямо...

играла музыка в тиши безлюдной
то был чабан-игравший на дуде
с такими ритмами совсем не трудно
уж сорок лет прожить наедене.

играет ветер под ансамбль другу
он здесь один как тот которому играл
с такими ритмами совсем не трудно
уж сорок лет мотив он не слыхал.

они играли песни речке горной
играли ночи что так тихою была
уж сорок лет играют безукорно
прекрасна музыка и зачем слова.

Дідусь старенький – сива голова –
Пришкандибав до братської могили …
Постояв … щось згадав … прошепотів якісь
слова …
Дві квітки впали на гранітні брили,
А по щоці його котилася сльоза.

Життя важке, хоча проте цікаве,
Прожив цей сивочолий ветеран:
У сорок першому пішов на бій кривавий,
Хоча тоді ще й вісімнадцяти не мав,
А потім довгі-довгі роки працював
На благо Батьківщини – для Вітчизни слави!

Життя печать залишило свою –
І очі діда вже й забули, що є сльози,
Та тут...

За своей следите дикцией.
Средь зарвавшихся людей,
Коих мучают амбиции,
Шепелявым всех трудней.

Ефремляне шепелявили,
С Ше на Эс меняли звук,
Но хвалить себя и славить им
Остальных хватало букв.

Иеффай спасал отечество,
Своей жизнью рисковал,
Заслужил от человечества
Благодарности слова.

Те же, кто словами смелые,
Но не лезут на редут,
Смысл победы переделают,
Место в ней себе найдут.

Ефремляне средь них первые,
Не застряли на мели,
Вброд прошли, до тика нервного...

Представь себе, что эту ночь

Мы прогуляли под луною,

И солнца мраморная дочь,

И ты всю ночь была со мною.

Над нами властвует луна

И ветра влажное дыханье

Она в кого-то влюблена

И назначает нам свиданье.

Я не писал тебе, мой друг,

Боялся я тебе наскучить,

Но случай - преданней всех слуг,

Благословляю этот случай!

Ты повелела - и теперь

Твой шарф всю ночь ношу на шлеме.

Наутро ты откроешь дверь-

И в руки упадет поэма.

Я много написать бы мог.

Я не...

Голос сорван, нот высоких,
Не споёт уж соловей.
И в лесу теперь сороки,
Поют песни для зверей.

Им продюссер, лис-пройдоха,
Инструменты раздобыл.
Денег много он в них вгрохал,
Но сумел — и раскрутил!

Безголосые сороки,
Но без комплексов — поют.
В лесах западных — в Европе!
Для зверей концерт дают.

Соловья сын подрастает:
Юн, красив и голосист.
Но народ его не знает,
Не раскручен — не артист!

А сорокам честь и слава,
Их считают лучше всех!
Ведь талантливым быть мало...

Когда умру, меня не хороните
Вы на святой кладбищенской земле,
Но лишь костёр прощальный разложите
На чёрной отдыхающей скале.

И на огне пылающих столетий
В Ад не падёт, не устремится в Рай
Моя Душа — одна на белом свете, —
Оставшись созерцать печальный край.

И, по следам языческих традиций,
С костра в ночи на сорок долгих дней
Душа моя безмолвной чёрной птицей
Погонит чёрных над землёй коней.

Я Памятник себе нерукотворный
Воздвигнуть не стремился до весны, —
Но в день...