Моль

Посвящается моему другу А. С.,
чьи переживания тронули
меня до глубины души.

Заложник горя.
Он стал заложником горя,
Себе беду придумал сам,
Погряз в проблемном море,
От дури этой пьян.
Зачем ему, скажи на милость,
Придумалось идти на смерть.
Как раб несет свою повинность,
А сзади подгоняет плеть.
В кровь со страхом льется деготь,
Его уносят вихри прочь,
Не в силах уж никто помочь,
Вонзился в плоть дьявольский коготь.
И он сорвался вниз с обрыва,
Себя не помня в этот миг...

Всю жизнь мы ищем виноватых
Все кто угодно, но не мы
Так повелось с времён тех давних
Когда не появились мы

Адам свалил свой грех на Еву
Мол, яблоко насильно мне дала
Но Ева тоже не здавалась
От змея всё, его вина

То, что до змея оказалось
Что падшим ангелом он был
Не буду дальше ведь понятно
Вину он на кого сложил

И, где же крайний, кто виною
Что жизнью не довольны мы
Так и живём, виня кого-то
Во всех грехах своей судьбы

Сверху глядели синицы,
Во взгляде лукавые молнии,
Сверлили настенную утварь
Ни словом всерьез не обволвились.

Волной захотели игрушек,
Стайкою под ноги бросились -
Лежат на полу осколки,
Лбом ударяясь о землю.

Впитал в себя уважение,
Мол, жалобы тяжкие сбросить,
В подарок - немного движения,
Иной, ведь, участи просят.

Линейка к линейке - ни проседи,
Кассеты рядком, аж довольны.
Ни шума, ни гама, по мимике
Пускают магнитные волны.

Жена загадочно вчера
Сказала, прикрыв двери:
Мол, близ Кунгура есть гора
И вход туда в пещеру.
Там жуткий холод, мрак и тишь,
Мышей летучих стаи,
Тяжелый камень вместо крыш,
На стенах лед не тает.
Там в никуда ведет тропа
Невинного и вора.
И слезы тех, кто здесь пропал
Сливаются в озера.
Во мгле таинственных ходов
Века хранят секреты.
От любопытных ходоков
Белеют лишь скелеты.
Я тонко чувствую нутром
Всю фальшь уральской сказки:
Есть под землею лишь метро...
Все остальное...

Да, ты играешь чувствами моими,
Да это так, я признаю,
Но что могу я сделать с ними?
Ведь я попрежнему люблю!
Сегодня всё уж по-другому,
Сегодня мы не так дружны,
Мы будто вовсе не знакомы...
Сердца до тла в нас сожжены...
Из-за любви мы изменились,
Не стало тех наивных грёз.
Надежда с верой сохранились,
Но всё обходится без слёз...
И даже если слишком больно,
Не ищем жалости вокруг,
А следуем судьбе покорно...
Нет! Не затихнет сердца стук!
И как бы ты не убеждала,
Что он забыт...

Детство далеко, не вернёшь назад,
И в душе ноябрь, листьев листопад.
Очень тускло стало, на душе лишь грусть,
И слышишь тихо эхо: «я больше не вернусь».
Больше так не будет спокойно и легко,
Будет лишь труднее и всё наоборот.
И будешь тихо плакать, слёзками в подушку,
А раньше была мама,…которая на ушко
Шептала ночью сказки, верила в тебя
Целовала в глазки, баюкала любя.
Сейчас доходит смысл маминых хлопот,
Ведь лишь она боялась, как же жизнь пойдёт
Молилась по ночам, умоляла Бога...

Как же больно тебя терять,
Даже зная, что всё по правилам.
Лишь во сне я смогу обнять
И целовать тебя нежно, пламенно.

И мозги разъедает больная мысль:
Остановить бы тебя и самой остыть.
Подскажите, хоть капли в этом есть смысл?
Или порознь может оно и лучше быть…

Так твоих не хватает ласк
И в глубине синих глаз не тонуть уже.
Память пилят отрывки колких фраз:
«Я другую нашёл и с субботы с ней уже…»

И я сейчас не ругаюсь, не злюсь,
Не виню тебя, да и не за что.
Я всю ночь до...

О да, любовь вольна, как птица,
Но я на век твоя.
Что было, то не повторится,
Ты с ней уже, а я одна.



О да, любовь сильна, как ветер,
Но ты всё позабыл.
И счастья нет на свете,
Ты все мечты убил.



Да, в хищной силе рук прекрасных,
В очах, где грусть измен
Потух огонь страстей напрасных
И мне лишь боль взамен.



Но нет, любовь не зла, как львица,
Пусть вместе нам не быть,
Я буду за тебя молиться
И продолжать любить.

В Вероне,
На балкон,
Стою…..
Простоволосая,
Перед Господом
Молюсь.
О любви,
Трепетной,
Твоей….
Будильника
Марш
Похоронный,
На краю
Ночи
Бессонной…
Сигаретой
Горит…
Ничей…
Горький кофе
Остывает
В кружке,
Рассказать бы
Твоей
Подружке…
Зачем????

У природы в это время года
мы просить, молить уже устали,
Эти снегопады так достали,
Где она весенняя погода?
Где лазурь небес шального марта?
Где тепло могучего светила?
Или растеряло свои силы,
или засиделось там, на старте?
В зимнем духе мартовской метели
на работу все идут на лыжах,
Не понять французам там, в Париже,
может посчитают-охренели.
Но в России, скажем за Уралом,
милости не ждём мы от природы,
и как только майская погода,
нам после сирени позволяет,
Радуемся солнцу...