Молить

Летний вечер хорош.
Никуда мне не деться,
От того, что есть ложь,
От того, что есть сердце.

Небо только для звёзд,
Порассеялись тучи.
Всё плохое уйдёт,
Я надеюсь на случай.

Луг, открыто окно
Мысли - лёгкие вести.
Недопито вино,
И не спеты все песни.

Дарит ночь свою грусть,
Сны тревожат - потери.
Не молюсь и молюсь,
Но я все-таки ВЕРЮ.

22.07.2008 г.

Всё пройдёт и я тоже исчезну,
Каплей быв, что точила гранит.
По стеклу проведут вдруг железом,
И по коже озноб пробежит.

Говорил много, но сумел мало,
Миру жизнью и словом сказать.
Болтовня только время забрала,
Я уйду в мир где буду молчать.

Звук растает и слово погаснет,
Я уйду — мои мысли умрут.
Неужели всё было напрасно,
Для чего всё же люди живут?!

Повернут в Небесах выключатель,
Иль обрежут мне ниточки жизнь.
Мне конец земной жизни назначив,
За меня, если веришь...

Что ты такое – нынешняя Русь,
Народ которой жалок и безмолвен?
Молюсь я за тебя, о, как молюсь,
И твердо верю, что твой дух не сломлен!

О, сколько ты за век перенесла!
О, сколько крови пролила невинной!
Открой скорее правые уста,
Всем сердцем к Богу обратясь с повинной!

Ты не печалься, не страшись врагов,
Что кровью не насытятся твоею.
Ты сильная. Вспомни о предках вновь,
Что вечно сильной быть тебе велели.

Они тебя спасали в черны дни,
И берегли от нечестивых взоров,
Что в...

Перед кем-то вдруг...
Закрылись двери.
Кто-то... дверью...
Громко хлопнул сам.
Я молюсь...
Чтоб моя дверь...
Не закрывалась.
Я молюсь...
Тихонько небесам.
Может есть там...
Кто-то, кто услышит.
И с надеждой...
В небо я гляжу.
И шепчу... шепчу...
Чуть слышно.
Небеса...
О помощи прошу.

Лариса М.

1
Жил был дед, а с ним старуха
( во хибаре, в старину ),
возле моря ( Ну и пруха! ),
сизым цветом, в пелену...
Тридцать лет и три аж года,
( в тучах, в солнце ль небосвода ),
дед рыбачил, словно ситом
( всё стеснялся динамитом... ).
Бабка пряжу же пряла...
Ну, и песни голосила
( деда ж творчество томило ).
Вот такие вот дела!
Он на море уходил.-
С неводом, в тоске, мудрил...
2
Раз закинул сито в море
Вышла тщетною попытка...-
Тину зацепил на горе,-
как досаду, без убытка...

Я правоверным лицемерам посвящаю оду эту
Мне омерзительны предательство и ложь
Возненавидте же не православного поэта
Пусть градом пот и по щекам слащавым дрожь

Вы в рясы облачились,суть свою крестом прикрыли
И на руках на ваших нет давно мазолей
К деньгам вам путь укажет сладкий дым кадила
Что вам за дело до людского горя

В глазах у вас ни капли состраданья
Но адрес вашей церкви даже ночью-наизусть!
Мол:"Приходите в воскресенье прихожане
я за живых и мертвых вместе с вами...

Смотрю я из окна,
Как листья опадают.
И слышу как сосна
Слезу за них роняет.

Не плачь сестра моя,
Мне тоже трудно очень.
Молиться за тебя
Я буду этой ночью.

Ты знаешь, как мне жаль
Тебя одну родную.
А ветер листьев вдаль
Несёт в страну чужую.

Остаться, не дано
В родном краю в России.
Но им не всё равно,
Они тебя любили.

Сестра душа моя,
Слезятся мои очи.
Молиться за тебя
Я буду этой ночью.

Я - Черный Чай, по жизни - одиночка,
Спокойно себе жил и не тужил,
Как вдруг, без разрешенья между прочим,
Мне в чайник Мяту кто-то подселил.
От всех ее ментола благовоний
Чуть было не сошёл я враз с ума,
А привкус этот мятно-посторонний,
Со мной смешавшись, вызывал дурман.
Она была зеленою и юной,
Прелестной девой в каждом из листков.
Привыкнуть к ней мне было очень трудно,
Но понял я: она - моя любовь.
Я, выдержанный, крепкий и бодрящий,
Вбирал в себя ментоловый покой,
И тут же...

Всё же, я помню…- А детство,
признаться, пора незабвенная…
Взвейтесь кострами, мол, синие очи…-
Увы ( К сожалению, иль нет? ), я, оттуда…
Галстуки эти… Да что там! До них дело было…
О, жизнь, полоса ты нетленная,
для поколений грядущих! - Для них, мы - чудилы…
А жизнь, однозначно… Но ты ли, не чудо?

Как пред глазами, из детства, стишок:
Огороды мы ( как то ) пахали ( аж с Мая… )…
И у реки загорали… А как же? О, суть…- Урожай
( Он всегда процветал! ) и, всегда, воровали враги...

Не мечтается мне не грустится,
И не радостно и не смешно.
У берёзы я стану молиться,
И смотреть днём и ночью в окно.

Чтоб при свечке иль тусклой лампаде,
Написать свой единственный стих.
Посвящённый лишь старенькой маме,
Но мой голос по-прежнему тих.

Не найти подходящего слова,
Не ложится строка за строкой.
Исписал так тетрадь всю я снова,
Не расстаться мне с мыслью одной.

Никогда так не буду томиться,
Как томлюсь над одною строкой.
У берёзы я стану молиться,
Чтобы мать...